calima, kamasutra, orejas...

Ayer en guagua a S/C, intrigado, entre negros, moros, chinos, ingleses, canarios y godos, por quiénes son esos tres budas de los que habla Ramón en la presentación de Canarias marroquí, de Miguel Angel Palarea, el otro día en el Ateneo de La Laguna. Tres budas, tres cartas arcano de mi amiga la colegiala, y tres goles de diferencia en la última victoria del Tenerife. Todos esos 3 tienen relación cuántica entre sí, porque todo está relacionado con todo. El dilema es saber en qué consiste esa relación. Quizá Ramón hable algo más de los tres budas orejudos y se nos aclare la visión de la realidad.
Ayer la calima devolvió a S/C el semblante africano que perdió desde que mataron la calle Miraflores, y con ella la salida al mar y los garitos con charlas políticas, filosóficas, poéticas, deportivas... Un gran cartel en la fachada de Saturn, avenida 3 de Mayo, lanzaba a los ojos de los traseúntes dos cuerpos desnudos, un hombre y una mujer, de espaldas, y un lema: "El sábado 27 nos quitaremos la ropa". Pienso si van a declarar S/C ciudad nudista, como Barcelona, pero no creo. En fin, se agradece la refrescante publicidad y el etéreo paisaje de edificios y montañas envuelto en la calima. Más arriba de Saturn, en la librería Agapea, donde ya no permiten escanciar vino, me encuentro con Anghel, le pido un préstamo, o le doy un sablazo, no lo sé, y me quedo a la presentación. Un libro con entrevistas a políticos clave hechas en la época OTAN NO / OTAN SÍ, de Arturo Trujillo. Trata de lo que ayer fueron, según ellos mismos, esos políticos y lo que hoy son, casi todos arrimados al árbol de los euros, el que da buena sombra. Imposible la crítica. Inherente al oficio de político, amalgamar el arrimo al poder con los propios intereses monedados. Aún con el riesgo que corren esos valientes pendejos, si yo hoy volviese a nacer, ni una palabra narrativa, ni poética, ni pingas en vinagre. Sólo discurso político.
Y nada de ir a la contra, sino a favor de la corriente, a menos que el olfato señale que una actual contra será mañana mismo corriente, y una actual corriente caerá mañana en los malsanos sótanos del Purgatorio.
De todos modos, ya es demasiado tarde.
Pepe Rivero compra un librito de Lochke. Eso me recuerda que tengo que leer a Kant. De la librería, algunos amigos recalamos en el Santa Cruz, con el policía jubilado al frebte, alegre porque el próximo martes 13 presenta su libro de intrahistorias policiales, en el Ateneo de la ciudad del Obispo. Es el segundo policía que narra por escrito sus aventuras policiales. El anterior fue en La Gramola, hace poco más de una semana. Seguro que son libros amenos. Y seguro que con notable interés para narradores que nos movemos en las fronteras de la ley, y a veces al margen.
Después del Santa Cruz, caminé a casa de Marcelino. Junto a su ordenador, en lugar de un vaso de agua, hay esta vez una edición a color del Kamasutra. Le echo un vistazo, cojo recortes, memorizo estampas iluminadas. El viejo marino ya no fuma. Está hipnotizado contra el tabaco y demás plantas fumables. Fumo solo y hablamos de literatura. Concretamente de las orejas. De la oreja del pintor holandés en el cuento de Ramón, de la oreja del chino en la película del policía visionario (hace dos semanas en el TEA), de su propia oreja izquierda, mal tocada por un contertulio hace unas cuantas noches en el bar Castillo, y de su cuento sobre el Orejas, amigo perro ya desaparecido de la zona del pueblo entre el castillo y la cofradía de pescadores. ¿Murió? ¿se lo llevaron? Nadie sabe. Nadie sabe nada. Mejor no saber. Como los tres monos legendarios:
no ver, no oír, no hablar. Los secretos de una vida próspera. Tenía que haber elegido otro oficio. Tal vez policía si no político. Pero ya es tarde. Lo siento por mí, y por Marcelino.
Me trae al pueblo en su berlinga. Vemos a Chani. Esta vez el poeta en total estado de sobriedad de ánimos. Nos invita a hablar con Dios, en un zaguán de la calle de Las Ánimas.
La calima se posa en nuestras oraciones.