ya martes

Algo me dio un golpe en el pecho y me desperté. Como si no sé qué hubiese ocurrido esta noche en ese momento. Un episodio que cierra un drama y abre una tragedia. Me levanté y busqué el libro de Borges sobre la alquimia de la infamia. Recordé un capítulo sobre el arte del insulto. No el insulto directo, que delata más la condición del insultante que ofende al insultado. Sino el insulto sutil, el que se viste de conmiseración, de comprensión, casi de paternal disculpa a los defectos del destinatario. Tal autor cometió un soneto. Retóricas de este estilo. No se preocupe amigo, si hay obra ya tendrá sus quince minutos. Otra figura que no sé si la cuenta el argentino Borges. En fin, no encontré el libro. Y la obra que hay, o la que pudiera haber, más merece el fuego. Usted ha cometido el error, hijo pródigo, de salir al mundo. Con lo bien que estaba en la cordura del hogar, en la casa de su padre. Y despierto y como un tonto, en vano busco el librito de la infamia. No lo encuentro. Se escondió. La infamia también, pero dejó su sombra. Como hoy la tarde en San Andrés, donde caí como cae un trompo cuando se afloja la energía de girar. El poeta de San Andrés, con los ojos amarillos, todo el mundo temiendo el contagio de una enfermedad grave. Como si ya todo no estuviera gravemente enfermo. "Quizá se detenga el tiempo", dice un verso de un librito propio que no sé si es obra, o mejor dicho, de un cuadernillo. No pasa de veinte páginas. Creo que no me ha sentado muy bien, entre los libros de Deivi, abrir La rebelión de las masas. Filosofía con elefantiasis. Poesía de música estrambótica. Ya tuvo su momento. Llévenle flores a su tumba. Y que no se detenga el tiempo.