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Hace algunos días el blog NACIÓN CANARIA, de Anghel Morales, publicaba una foto de Mariano Rajoy en un atunero de un narcotraficante, según la noticia. La publicación de esa foto en un periódico gallego ocasionó la inmediata liquidación de su director. Que sepamos, la imagen no ha trascendido aún en los medios más poderosos contrarios al PP. ¿Temen que el populacho, incluido los respetables ciudadanos, vote en masa imaginando lo que por lo pronto no llegará: atún barato y coca gratis para el pueblo? La legalización o no penalización de la droga, se dice que derrumbaría muchos imperios económicos y que muchos policías se queden sin funciones laborales. Por otra parte, la sospecha de un pacto de silencio entre las distintas formaciones políticas no es descartable. ¿Aparecerían, de lo contrario, colecciones de fotos semejantes con distintos protagonistas en un primer plano? Sea como sea, lamento no haberle hecho caso a un astrólogo que hace ya treinta años dedujo, viendo mi carta astral, que mis facultades para la política eran mucho más avanzadas que para la escritura. En ese tiempo, las opciones políticas en las que podía creer eran guerras perdidas de antemano, caballos flacos. Hoy ya no confío ni en los perdedores; es más, desconfío el doble. Y hoy, además, ya es demasiado tarde para desarrollar esas presuntas virtudes. Sé que el mejor político es quien usa pero no cree, no tiene ninguna fe, en el partido. No sé. Dicen que nunca es tarde. Debe de ser mi ubérrimo deseo de subir a un barco, y por lo que veo, esperar por el barco de mi amigo Marcelino es como esperar a las griegas en Atlantic City. Nuestra agente secreta ha averiguado que, informadas de nuestro martirio de los martes, han cambiado de hotel. Ahora comprendo las ordenes de la camarera de escondernos en el cuarto de la tele. Y contridiciéndome de todo lo anterior, es de suponer que la guerra de fotos --imágenes más que palabras-- decidirá abrir sus arsenales cuando se aproxime el día de las elecciones, donde el ciudadano elegirá a quienes vivirán de la sopa boba, y de salir --o no salir-- en las fotos los próximos cuatro años de ese circo llamado Democracia. (Me refiero a esa cosa que aún llaman España.)