ciencia ficción

Anghel tiene energía, energía y sabiduría, aunque mejor no se meta ahora con Oltra. Dudo de mi baraka el próximo domingo si Ánghel no cambia de chip. Hoy lo vi en s/C, en librería Melopea, adonde me llevó Pepe Rivero, a oír a un ganso pretensioso, con una novela de ciencia ficción... mejor no hubiera ido. Pero el rato con Ánghel y con Pepe fue mejor. Es curioso el "pero" aquí entre los escritores de la isla Tenerife, todos lo denostan y prefieren el "mas", sin tilde, adversativo. Lo denostaba el policía que escribió sobre Cuba. ¿Dónde estará ese hombre? También escribió sobre historias policiales. Me lo recordó hoy, mientras haciamos tiempo Pepe y yo en la cafetería S/C, otro policía, autor de otro libro sobre historias policiales, que estaba allí, comentando con un colega que su libro se estaba moviendo mejor en la península que aquí en Canarias. Soy cortado y no lo abordé para invitarlo a la radio. Pero ya me quedé con su cara. En eso llegó Laureano de Lorenzo, convencido de que 4 gatos, en el blog de Ramón, el bosque quemado, es Antonio Núñez, echando basura sobre sí mismo.
--Hay tres detalles que me lo confirman --dijo Lorenzo. Son tres detalles estilísticos. Luego intenta sonsacar a Pepe Rivero qué opina de su novela, La casa asquerosa, o algo así. Yo callé como una puta. José Rivero Vivas me habló un día del fracaso del lector. Recuerdo a dos lectores de editorial que sugirieron serias podas en el original de Vajo el volcán, de Malcolm Lowry. El pobre autor se vio obligado, desde México, a escribir al editor, inglés, explicando su novela, para que la dejaran como él la había escrito. Esa carta en su día, cuando la leí, me convenció para convertirme en novelista...
Esto y más cosas estoy pensando mientras El Bruma, en su apartamento, me habla de conseguir el récord Guinnes de travesía trasatlántica de maquetas de barco. La sala-cocina de su apartamento, en la calle de Orlando Cova, está llena de barcos. Los ha construido él mismo, con materiales reciclados. Hay un barco corsario inglés, una maravilla. Hay otro que es una réplica del correíllo La Palma. Ambos salen fotografiados por Ramón en la última Lunula. Está por llegar.
Tres horas más tarde estoy en bar Castillo, recordando a Ruymán ayer en La Pandorga. Pesadez, mala educación... Menos mal que me cabreé después, y Marcelino tuvo que aguantar el cabreo. De haberme cabreado a tiempo, hubiese parado mal la cosa en La Pandorga. No estoy para aguantar a niñatos frustrados que no controlan y quieren matarse, que es lo de menos. Pero que les den. Que se vayan con su rumba a otra parte, y que cada cual abra su propia tumba.
--... ya no hace falta que la mujer para --me saca Alberto de la nación de la memoria--, porque hoy hacen roboses, y nos clonan y no les hacemos falta, porque tienen ahí millones de espermatozoides, y con eso hay ahí un problema que no veas...
--El mejor escritor que ha existido sobre la Tierra es Julio Vernes --interrumpe Quico.
--Aún no se ha hecho ese viaje al centro de la Tierra --digo.
--Eso es lo que no sabemos. La madre Tierra está enfadada. Algo está queriendo decirnos...
Por delante del mamotreto pasa la última guagua, y desaparece por detrás del castillo. Pienso que Juan Royo ha dado en el clavo. Estos son tiempos de ciencia ficción.