miércoles, 12 de septiembre de 2012

hasta más ver

... y eso, empezar a creer que escribes bien, es la primera señal para ir dejándolo. No hay ganado más asfixiante en este oficio que los que escriben bien. Adiós, pues, hasta que recupere el sentido de la tierra. Si es que lo tiene. Este blog queda cerrado por liquidación de existencias en otros almacenes. Pásenlo bien.

martes, 11 de septiembre de 2012

Yo soy alemana y busco un trabajo en Tenerife!!!... Por el momento vivo en Alemania. Espero que no sea por mucho tiempo... Tenerife será mi futuro... me gusta reír. Me encanta la política, la historia y hablar con muchos otros temas. Filosofar sobre la vida. La naturaleza y los alemanes significan mucho en mi vida. La sinceridad y la fidelidad son muy importantes para mí, así como el respeto a mis prójimos, la naturaleza y los animales. El valor cívico y el altruismo es una necesidad.

Esta mujer es de mediana edad. Si el Cabildo me encargase un estudio sobre mujeres en Tenerife, nativas y no nativas, la página Badoo sería una fuente rica. Las alemanas, a juzgar por lo visto, son serias y saben lo que quieren.

A esta alemana no le escribí nada, ni a otra, nativa, bastante más joven, vestido negro, sentada con los pies sobre el sillón, bonitas piernas y muslos, como Cathy pero sin el misterio solar de Cathy. No hay tanto sitio en la Academia. Pero me quedé con las ganas. Su presentación es exquisita:

SOBRE MÍ

¿ ?

BUSCO

¿ ?


Pero, por lo pronto, es Alicia, encanto verde, con quien me iría de viaje. Lo último que le escribí terminaba diciendo que "... no sé qué les dice a las mujeres al oído que las espanta. ¿Qué te espanta ati? Su contestación:

de ti no me espanta nada cielo me gusta como escribes muuuuack.

No es la primera bonita mujer que me dice lo bien que escribo. Estoy empezando a creérmelo.

lunes, 10 de septiembre de 2012

de Hopper y Hopper

Ya llevo varios días hablando con algunos de Howard Hopper.

Esta es la frase más odiosa que encuentro en los blogs a los que estoy engachado. El bosque quemado blog. De Herar Cuervo. El bosque quemado me permite saltar a El Escobillón, a Zoo punto Cero y a no naces judío... así que ya estoy harto de Hopper. A Hopper lo debía visitar Cecilia Gimenez. Llega un momento en que hasta a Hopper lo ves como a un viejo que se pegaría un tiro. Su pintura necesita una mano inocente. Cecilia Gímenez o yo, que me he convertido en su devoto discípulo. La cara es la del pibe de la Pantoja, pero también es la de Bin Ladem y la de Obama. Y algo tiene de Angela Merkel. Y el gesto de la boca está retratado de Rajoy. Ya mejor no hablemos de política. Toda la política está en ese cuadro, y todo el arte en la paja de la concejala Olvido, la dama de Toledo. El día de hoy provechoso. Le vi el ritmo a la novela que no sé qué titulo tiene. Empieza con una cita de Pessoa. "Escribir es olvidar".  Eran tiempos de vacas gordas en Gijón. Semana Negra en su apogeo. Y el poeta Roger Wolfe, con sus manías y sus trampas. El tramposo David vino después. Y siempre existió Roxana Popelka. Los tres salen en esa novela. Pero esta Roxana, que aquí en Canallas Islas tiene un par de libros en Baile del Sol, también sale en la novela de la artista Pepa Pardo, con quien viví un tiempo en relación artistica performance. A Roger no, de esa novela ya sólo me interesa el ritmo, pero a Pepa Pardo sí la revivo mientras trabajo eso en que ella es protagonista, como la de La noche de la iguana. La intensidad es tanta que a veces hasta me parece que está aquí al lado. Mi relación con las mujeres de nombre Pepa seguro tienen algo kármico, me di cuenta el otro día con Pepa de aquí y ahora. Me dijo que yo lo resolvía todo fácil. Sí, lo resuelvo todo fácil. Estudio lo que hay que resolver. Si le veo solución, lo resuelvo. Si no, que lo resuelva Dios. Me hubiese gustado que Pepa se hubiese quedado a dormir aquí, pero no pudo ser. No sé si timidez o que en el contrato nadie puede venir a dormir aquí. Estuve a punto de invitar a la vidente, pero eso hubiera sido un desastre. Hubiera asustado a la niña y pervertido a la vieja. Cumplir bien, es mi mayor orgullo. Puedo pasar del amor, pero no de cumplir con mis trabajos. Eso me lleva casi todo el tiempo. No estoy ocioso, hermanos míos. Así que no me vigilen. No me pregunten. Me acuerdo que Francisco, un personaje clave en la historia del viaje a Dominicana (República Dominicana. Santo Domingo) decía que quien pregunta obliga a mentir. Curioso personaje Francisco. Marqués de Córnas lo llamaba Pepa. Cornás, un pueblo de Asturias donde aún lo rodean jabalíes y corzos... Una coincidencia es que mientras trabajo la novela dominicana, en la Maldad, el bar Santos se llenó de dominicanos. Dos trabajan en la barra. Una que tiene un niño. Y otra que es un misterio de mujer, una mezcla entre Venus griega y Venus africana. La Maldad me espera. Ojalá el puto Cuervo diga ya algo más de Hopper.  Hecharé de menos a estas dos. Pero seguro que me dejan venir a visitarlas.
Ah... se llama Cathy la del vestido rojo. Otra coincidencia. Mientras yo escribía que ella no me escribía, Cathy me estaba escribiendo. Me reservo esa conversación vía Badoo. Nada que ver con la mujer sobre una cama de Hopper. Cathy levita. Tengo que pintarla, Triángulos de sombra y rojo encendido. Fuego y hielo. Metal que levita.

domingo, 9 de septiembre de 2012

poemas de Marilyn...

... robados del blog la arcadia, entrada ...poemas sin fechas de Marilyn Monroe


Me gustaría estar muerta.
Me gustaría no haber existido.
Me gustan los puentes,
especialmente el de Brooklyn,
tan tranquilo a pesar
del rugido de los automóviles
debajo de los pies de los transeúntes.
Pero no hay ningún puente feo.
Quizá alguno no demasiado alto.



Por mucho que acaricie tu cuerpo,
nunca llegaré a tu alma.
Aunque los que a mí me gustan
son más bien cuerpos desalmados.
En cambio yo,
no os lo vais a creer,
a veces tengo la sensación
de que soy un alma sin cuerpo



Sola. Estoy sola.
Siempre he estado sola,
pero hoy
ni siquiera me tengo a mí misma
para hacerme compañía.



Mi cabeza nunca está vacía.
Las ideas locas siempre
danzan en ella.
Por eso tengo miedo,
por eso estoy
siempre asustada.
Miedo de hacer burla
a esa señora tan seria,
al señor presidente.
Miedo a lanzarme de pronto
sobre el marinerito que pasa
y revolcarnos los dos sobre el cesped
de Central Park
o directamente sobre la acera.

Alicia en el pais de las papas con moscas...

las chicas y las damas de Badoo...

Alicia y la DEL VESTIDO rojo son las más jóvenes. En el tiempo del Tea sólo tengo tiempo para leer lo que escriben alrededor, cuidar con mierda la flor, y punto. Los otros blogs que leo me ponen en comunicación con el espirítu de los tiempos y de la vida que me rodea. Está bien ver cómo otros ven. Lo hace a uno menos cipote. Pero ahora he tenido tiempo de volver a los principios en la internet. Empecé en Gijón. Resultado de eso fue una obra de teatro publicada en un número de Lunula. El otro día encontré ese escrito, ordenando cosas, y está muy bien. Si fuese millonario o me apadrinase una duquesa rica, montaba la obra. Tiene huecos, entreactos, dónde poner lo que Dr R me enseñó a ver.
En fin, luego seguí en San Andrés, viviendo allí con mi padre. Me apunté en uno de esos clubs cibernéticos donde  las mujeres no pagan y los hombres sí. Yo pagué una suscripción de 6 meses. Valió la pena. Le escribí a muchas mujeres y con algunas el intercambio de cartas tuvo su tiempo. Entre las que quedaron en el camino, entre otras recuerdo una rusa, profesora de literatura rusa, que vivía en Valencia. Otra que era venezolana. De descendencia vasca, en la isla Margarita. Antichavista. Con la rusa hablamos (nos escribimos) más que nada de escritores y obras. Tenía sensibilidad para contar el alma rusa. La venezolana quería que me fuese pa Venezuela. Con ella. Ni loco. Con la rusa tampoco me vi empadronado. Así que a una de una manera y a otra de otra nos dijimos adiós. También recuerdo a una catalana, que me enviaba pelis porno curiosas, simpáticas más que incitadoras al crimen. Hay quienes buscan a alguien con quien caminar, otros buscan amigos, incluso amigos especiales. Una vez conocí a una judía. Era una mujer exuberante. De mi edad. Cuando quedamos pa tomar un café, me dijo que yo parecía dos personas, una la que escribía y otra la que hablaba. No era la primera vez que me lo dijeron. En otra ocasión me lo dijo la veterinaria del valle de Las Viñas. La encanté con mi verso florido. Quiso conocerme. Fue a San Andrés con el hijo, adoptado en rusia, y me invitó a un arroz caldoso. La desencanté. No me importó demasiado esta vez el dolor del rechazo. No estábamos escritos el uno para el otro. La judía sabia me atraía más. Vivía cerca del Muelle Norte. Conversaba a gusto con ella y le gustaba caminar. Pero no pudo ser. Había una piedra en el camino.
Ahora a través de Badoo, que es gratis, he conectado con nuevas personas. La más que me convence es una chica que es cajera y siempre que me escribe me dice cielo, y el otro día le escribí que tenía un amigo que había escrito un cuento sobre una cajera de supermercado, una chica que tenía los ojos más lindos del mundo, que con el tiempo descubrí que era mi prima morena de María Jimenez, y ahora Alicia (su foto en bañador. lindo ombligo, me la imagino en la playa de Los Alemanes, en Valleseco).
Su presentación es primorosa:

me considero divertida, fiestera y cariñosa. 

Como este es mi sistema para atraer futuros valores a la Academia Chitoski, me fijo en las que tienen dotes para el oficio y no me perturben el corazón. Otra es una con una foto explosiva, vestido rojo, echada en un sillón, enseñando los muslos y las rodillas y el cuello... fuego que pide ver fuegos artificiales. A esta le he escrito pero no contesta nunca. Ni me importa. También sería una buena alumna, tan buena que acabaría por matar al maestro.

SOBRE MI
Ay!, el ser humano, avaricia, hipocresía, egoísmo, ignorancia, arrogancia... demasiada variedad de podredumbre, depravación que a veces es como sumirse en la absoluta oscuridad de lo más profundo, profanadores de cuerpos y mentes, violadores sin cordura, asesinos de almas inocentes, atraídos por el sutil aroma de la muerte, mentes enfermizas deseando males a otros por envidia o despecho, sin algunos merecerse tales males deseos porque nada han hecho... hay tanta idea maldita que hasta la tierra regurgita, y me pregunto, ¿la vida es tan difícil como dicen? En mi opinión es la condición del ser humano lo que hace todo tan complicado, somos responsables de tan poca cordura, o al menos eso doy yo por sentado.

A esta le elogié las dotes de poeta, y más tarde le escribí que la foto despertadaba películas de maldad... Pero lo de poeta se lo dije por lo que escribió más abajo en su perfil.

BUSCO
MENSAJE PARA LAS TÍAS PETARDAS: Ahorraos la molestia de estar entrando en mi perfil para criticar mis fotos porque no seguiré vuestro juego infantil. ¿Es que no tenéis nada mejor que hacer? Si la envidia os mata que os den por el culo niñatas.
Busco conocer gente agradable, y si es posible conseguir nuevas amistades, un beso.

Estas son potenciales alumnas. Las amistades las evito. Las mujeres de mi edad tienen la mente complicada, sudokus sólo para magos de la lógica del caos. Sólo me han despertado la curiosidad alguien de la Finca España y una musicóloga Dragón Geminis del Puerto. La de Finca España quiere un compañero en su vida. Yo no soy ese que tú buscas, nena. La musicóloga busca un hombre divertido que sepa ser serio. No sé a quién se refiere.

Pepa la inspectora... es la cuarta Pepa que he conocido en mi vida. Todas mujeres con el nombre de Pepa me han marcado. La Pepa que me dio clase de lingüistica y me suspendió por culpa de la voz pasiva. Pepa Pardo, con la que viví aventuras y desventuras que ahora, escritas, trabajo en este ordenador. No he desprovechado el tiempo. Trabajé también poemas inéditos: Ofra Rabia, Pavana para una cantante ciega y Variaciones negras. Un buen libro saldría de ahí. Y me dejo ya de poesía. Estoy cogiéndole más gusto a las oficios prácticos... Otra Pepa, ahora amiga, es la hermana de Carmen, y ahora esta, que todavía no es amiga pero hoy fuimos a comprar verduras y la engatusé para que se quedara a comer y... qué mujer.

sábado, 8 de septiembre de 2012

(3)

Riforfo:

la Tarotista era una sabia mujer... quiso ligar conmigo, que soy poeta pero tengo alma de fontanero... No le di pie porque ya amo a Carmen, y quiero a Clara, y no hay dos sin tres, pero si hay tres es Pepa. La institutriz... perdona, la inspectora (es tan tan que ya la veo más como institutriz que como inspectora. Yo también ejercí de inspector y sé lo que es eso. Inspeccionaba los periódicos que se vendían en Asturias. Iba por todos los pueblos y las capitales controlando cuánto, cómo, por qué se vendía o no vendía el periódico El Comercio. El del Libro del Cuervo era un oficio de mierda, pero el de inspector era un oficio intelectual. Al principio me llamaron la atención porque el primer informe fue sobre el cuelo de un cuervo. "Eso no tiene nada que ver con el negocio". Ellos se perdiron lo que eso tiene que ver con el negocio. Yo ahora lo sé, por eso dice la TAROTISTA BORRACHA que voy a ser millonario. He conseguido en las letras lo que Malcolm Lowry y todavía no Jim Thompson, , con el estilo de Mozart, que escribía música como si meara una cochina. Eso dijo Mozart, lo tengo aquí en el libro Las mejores frases de todos los tiempos.

Yo escribo música igual que mea una cerda. (W. A. Mozart)

en el capítulo "Música", que comienza en la página 166, una victoriana (por Victor Roncero) casualidad. 166 fue el número que me tocó a mí, para mi desgracia, en Hoya Fría. De recluta en Hoya Fría. No distinguí hasta ese momento el fonema Z del S. A partir de ahí los distinguí. Mi ceceo español en este país africano fue motivo de burlas. No me enteré de las burlas hasta que estuve en Hoya Fría. Yo decía "zientozezentaizeis", y todo el mundo se reía. Antonio de Lorenzo fue quien me enseñó a poner la lengua en su sitio. Ahora ya no ceceo tanto. El buen profesor me dijo que aquí en la isla hay un reducto especial de ceceantes. Gente de Icod. De Santa Bárbara. Pero no distingo todavía, si hablan, entre la Z y la S. Me da lo mismo.

La frase de Mozart seguro que la sabía Caruso.

¿Sabes qué es lo que haces cuando cagas? ¡Cantar es lo mismo, sólo que por arriba! (Enrico Caruso), pág. 173, que tampoco es una casualidad.

La tarotista embriagadoramente hedionda, con el estilo de Cucarachas con Chanel, me dijo que mis números clave ahora eran el 1, 3 y 7...

--Dame veinte euros y te digo cómo tienes que buscar esos números... --de los cuarenta ya sólo me quedaban veinte euros y mi deseo era invitar a la institutriz a cenar. Le dije que no, me dijo que me vio frente a una mesa con siete monedas oxidadas y que ahora me ve con siete monedas de oro, y que me iba a encontrar con un ángel--... Dame veinte euros, el tiempo corre deprisa, y te digo dónde cómo encontrarás las monedas de oro... vas a ser millonario... tú que estás contando los putos euros, veinte y eres millonario... te lo digo yo, guapo, hazme caso...
--También soy fontanero --recuerdo que los siete primeros días en la casa, la tapa del wáter estaba desajustada. Hoy me dio por mirar y descubrí dónde estaba el desarreglo. Lo arreglé. Di con el fallo.

Me costó pero la dejé en banda y me volví a la casa. A del Tarot. Me invitó a cenar ella. La instiutriz, la inspectora. Es como una madre. Uno se siente incestuoso... Dejamos a las animales tranquilas, y cenamos en un sitio llamado Julius y hablamos y casi caigo en la nostalgia, pero una exuberante señora, una amiga suya, en Barandal Paraíso, después tomando dos copas, con las pista llenándose de carne cochino cuando entramos nosotros, me libró de caer noqueado en el quejío, ese canto de Al Alandalus, la Andalucía del Escritor Escondido, que ha decidido esconderse más. Cuando lo que tendría que hacer es lanzarse a lo abierto. Todavía no he comenzado su retrato al óleo. No sé si pop o naif. Cecilia Giménez, en contra de lo que opine el Cuervo Herar, es la artista que ha dado en el clavo. El polo opuesto de Marcel Duchamp, que le daba valor a lo que no tenía ninguno. Gracias a Cecilia Gímenez conocemos al Cristo que había en esa pared de Aragón. A la pintora hay que incitarla a terminar su cuadro, hay que dejarla restaurar el Cristo de la pared, con la misma incitación de la dama de Toledo al portero con miedo al penalty... Toledo, la única ciudad del mundo donde hay una calle dedicada al Diablo, patrón de los escritores, ingenieros de obras: Bajo el Volcán, Cucarachas con Chanel... ¡Vivan los cochinos! Seamos neutrales.

viernes, 7 de septiembre de 2012

pitonisa borracha (2)

Mientras iba a la mesa recordé cuándo TIJUANA nos reuníamos en Atlantic city, donde VR hacía gestos que debertía evitar si de verdad quiere tener novia. El infantilismo no sé si me hermana, pero sí me emprima con VR. Debe de ser porque ahora tengo más tendencia a los primos que a los hermanos. En sueños que he tenido en la cama que me asignaron, no sé si porque la niña se acuesta conmigo --la vieja también quiso, pero no la dejé-- he soñado con mis primas de María Jímenez. Como si las echase de menos, y a mi tía María. Tengo que ir a verlas. Mierda, no me acuerdo ahora de los nombres de mis primas de María Jímenez, la rubia con el encanto de Isadora Duncam (VR en la película) y la morena con los ojos más bellos del mundo. Soñé con mi tía María, la última hija de mi abuela Estela. Ocho días más en edad que mi prima Ovidia. A la única prima que he visto hace menos tiempo es a Zoila, limpiadora de la ONCE. Trabajadora del pueblo en la ONCE. Me trata con cariño. Pero no me gusta el cotilleo. Eso no significa que no haya visto la película de la dama de Toledo. Espléndida. Esa mujer debería sentirse orgullosa. La esperanza del PSOE, y lo digo en serio. En sirio es mejor no decirlo.
"David está bien, ahora se baña más y se lava la ropa... a mí no me gustaba encontrármelo porque se ponía a llorar", me contó Zoila un mediodía que nos vimos en el sitio ese donde fue el luchalibro, el Atlántico... Sabia mujer la que gusta encontrarse con el hombre que ríe, porque al que llora, que lo aguante su madre. Esa madre que ya se nos murieron. La mía fue mujer de machete. Eso heredó mi primo David. Lo llaman el Machete en San Andrés (José Rivero Vivas denosta los nombretes, en eso no estoy de acuerdo con el maestro, sin nombretes no somos nada, nombres finjidos, hombres del Estado, DNI. Necesario para ir a Madrid o presentar en el Banco, y una cifra no se sabe si cabalística y una foto que prefiero no mirarme. Me dan ganas de clavarme alfileres, que sólo se vean las cabezas de los alfileres, brillando como cuando se pone el sol por los vejucos de Tacoronte en los días claros.)

Hoy vino la inspectora con una botella de vino de Brumas de Ayosa (el que le gustaba a CQ) y se quedó el rato que salí con las dos menudas, la niña y la tercera edad que parece una niña, le quité los mimos enseguida. Soy un bestia, no me gustan los mimos. La bella inspectora me dijo que saliera al pueblo y se lo agradecí. Caminar un poco es saludable. El encuentro con la del Tarot fue que eché un euro a la máquina y me dio cuarenta.
--Ese premio es porque te di suerte --me dijo, acercándose al ruido de las monedas. Reparé en ella. Olía a no bañarse, olía natural, me gustó.
En una mesa al lado otra chica, esta vestida bien y afrutada de perfume, ponía en solfa al maromo.
--Tienes miedo a la vida y por eso te escondes entre las musarañas de la fantasía... Estás solo, no vales nada, tu madre no te quiere. El tipo tiene pinta de don nada, como un poeta que escribe novelas, me recuerda a uno de los cucarachos de Dr R.
--Mira, La Emperatriz --me interrumpe la hedorosa, huele como si cagara y no se limpiase el culo, pero no me molesta el olor. El olor a mierda y el perfume afrutado entonan bien... --un periodo de felicidad... energías benéficas --pido un Arehucas al camarero. Ron del pueblo. El Aldea es cuando tengo el bolsillo aristocrático o una dama sonríe, una emperatriz--... algo nace, un amor, te va a ir bien en el trabajo... ¿Tú de qué trabajas?
--Soy poeta.
--... Ah... yo una vez tuve un novio poeta, pero mi experiencia poética fue con el fontanero.

jueves, 6 de septiembre de 2012

la pitonisa borracha (1)

--... guapo, suerte que me encontraste... no sabes tú la suerte que tienes... el cielo te reserva una felicidad que cágate... invítame a una ginebra... nada más verte sentí algo especial entre tú y yo, guapo... este encuentro no es casual... hay cambios en tu vida... acabo de tener una visión... Adeje... es ahí donde sucede el cambio... estás ahora en un cruce de caminos... se te van a poner los contadores a cero... dame un cigarro... ¿tienes fuego?... no te agobies por los tiempos difíciles... son las energías... el fin de ciclo... nada grave, te lo garantizo... oye, ya no tengo nada en el vaso... tienes que aguantar hasta que lleguen los días mejores... porque ahora hay fuerzas antagónicas... la romana se inclina hacia el éxito... te verás libre de problemas... te esperan el amor y el éxito... mira, el dos de espada al revés... tus problemas están a punto de solucionarse... gracias, camarero... otra piedra de hielo... pon un poco más de hielo, que este desierto florezca... tu vida afectiva es tensa... estás cuestionando tus cimientos afectivos y emocionales... aprende de tus errores... gracias, camarero... tu vida afectiva es importante para ti... necesitas amor... más que nada en el mundo... veo problemas en tu infancia... tus expectativas no quedaron satisfechas... siento una pena por ti, guapo... tienes una pena de amor... ¿me puedes dejar diez euros?...
--Perdona --me llaman del móvil. Es el Cuervo, desde Barajas... alguien le está diciendo que detesta las mentiras de la irrealidad y que sólo ama lo posible y se revela contra el hechizo de las ilusiones... Vuelvo a la mesa...
--Mira, te salió La Emperatriz...

lunes, 3 de septiembre de 2012

vaciedad y literatura

Ya la lectura no me apsiona como lo hizo en otras épocas. Un libro afín entonces te ayudaba a vivir, sobre todo porque la conciencia se sumergía en ese libro determinado.También me pasaba con algunas películas. Ya no me pasa con la lectura. Sigo agradeciéndoles a algunos libros que por lo menos no me den ganas de cerrarlos y olvidarlos cuando aún no he llegado a la mitad de sus páginas. Incluso me ocurre con la obra propia. La publicada deja de ser propia, está en el mundo (aunque sea un mundo limitado) y no te pesa. A lo más que puedo llegar es a un inocuo arrepentimiento si alguna vez, rara vez, me da por leerme a mí mismo. Me pesan las obras inéditas. Los borradores a los que todavía les falta un poco o un mucho de trabajo. La tentación de borrarlss del mapa me persigue. No por considerar que no tengan valor (visto lo que hay) sino porque el tiempo prefiero ocuparlo en otros menesteres que no tengan que ver con la escritura de historias. Sólo una disculpa de justificación, me obliga a no borrarlas. Pero las trabajo con una falta de alegría que me atemoriza.
Es igual que la lectura. Una novela en el baño, otra en la sala. Seda y El amante bilingüe. Más grata (por decirlo así) la primera. El amante bilingüe sigo leyéndola por curiosidad, y porque de vez en cuando las páginas no son pajas narrativas.
Tiempos bajos. Los biorritmos. El cambio de luna, supongo. Qué vaciedad y seca tristeza tienen los caminos sin corazón. Y si no, que se lo pregunten a Cristiano Ronaldo.

sábado, 1 de septiembre de 2012

reflexiones en mitad del día

Pienso que los filósofos (aunque la filosofía esté en crisis desde los tiempos de Duns Scoto, según Malcolm Lowry en la famosa carta a su editor, y por tanto necesariamente superada por la novela) antes de meterse a filosofar deberían aprender y ejecer durante un tiempo varios oficios. Por ejemplo, fontanero, albañil y recogedor nocturno de la basura urbana. Filosofar sin saber cambiar un grifo, levantar una pared o recoger lo que desechan los vecinos, es como querer tener plantas sin tierra, que las hay, pero son las menos. En todo caso, plantas artificiales, que no necesitan tierra, ni abono ni agua ni nada. Así son la mayoría de los filósofos. Coleccionistas de flores de plástico. Algún día, cuando tenga tiempo, estudiaré la validez de esta hipótesis. Mientras tanto, pienso. Si el pensamiento descubre la pólvora o el teorema de Pitágoras es otro cantar. Quien está en una isla desierta no se para a estudiar libros, primero porque no los tiene, sino directamente lee la naturaleza, y poco importa en esas circunstancias que descubra lo que ya otros lumbreras han descubierto. Por ejemplo, distinguir lo que nutre de lo que envenena, lo que es fiero de lo que no o buscar guarida donde no azote el viento ni sea amenazado por un temporal marino. Sí, Robinson, ¿y qué?...
Pienso en las relaciones humanas. la ideal, la relación de intercambio recíproco de sentimientos y favores, sin que medie un trato de precio por cada gesto. Esta clase de amistad es rara de encontrar. Por eso es tan valiosa cuando existe. Lo corriente es que A crea que B lo necesita, o que B crea necesita a A. A dispone de B cuando quiere, y B, dependiente patológico, acepta las "órdenes" de A sin ponerlas en tela de juicio, a menos que empiece a considerar que A no es tan valioso como se pinta. En entonces cuando B descubre que la opiniones de A sobre el resto de la gente son un velo con que esconde de sí mismo. En fin, me paro aquí porque la viejita me avisa que están llamando a la puerta. ¿quién será?