domingo, 28 de febrero de 2016

Consideraciones

Pepe:
Ganas le entran a este Instinto de lanzar a los cuatro vientos la próxima acción. Me reprimo y lo dejo en el dominio de tu Inteligencia.

Anoche acción A B C en Equipo Para. Se anima la casa de la Torre. Coge color (A), movimiento (B) y profundidad (C).

A: Escenario. (Cantante, dos voces de mujer más en el coro y músicos)
B: Acomodador (danzarín, poniendo orden en el hemistiquio entre el Escenario (A) y el Público:
C: Columna de Damasco, Jabalí, Juan Royo y Juan Cabrón).

B restablece el orden: la atención de C hacia A

*
Otra cosa:

El Instinto me dicta tres influencia importantes que arraigan ahora Aquí.

A: factor Alemán (principalmente; se puede sumar en menos tantos por ciento los factores británicos y franceses).

B: factor Italiano (Ruso...)

C: Dominicano...

Queda por llevar a Laboratorio 13  esta mezcla y comprobar si es potable o no.

*
Analizo también acciones de este tiempo. Tú sabes.

Zona 13 el otro día.

A + B + C

A: Música.
B: Danza.
C: Pintura.

C en B y B en A.

Tac sobre cristal.

C - B + A.

*++*

Bueno, viejo Tigre.
Encontré poemas de Emeterio publicados en el periódico El Día en 1966.
Una amiga me dice que me va a pasar colección importante. No lo digo aquí porque no quiero que se sepa todavía.
Todo tiene que ver la la próxima acción.

Un Gallo de Tierra adentro.

Habla, Pepe. Te oímos.

Chito






jueves, 25 de febrero de 2016

repasando lección

amor es el cuerpo
movimiento es el alma,
necesitamos la calma
del caos que queremos

(Pepe&Pantera&Chito)


Pepe:
Anoche hablé con Marcelino.

--Menos mal que hay un blog que merece la pena... el mundo necesita la pintura de Pepe&Chito...

Eh, para, marinero. No me gustan los halagos. Prefiero los improperios de B. B, incluso en negativo, es el tonificante, es el movimiento.
Más me interesó Marcelino cuando relacionó con Aristóteles el desarrollo del teorema del Maestro y el Alumno. Y el otro día, Ramón lo relacionó con Kant. Según vi, puede que el camino del teorema sea el mismo que el de Kant, pero me temo que nosotros lo recorremos en sentido opuesto. Y eso que aún no hemos salido de los primeros pasos.

Sin B, el enigma no tiene sentido ni plantearlo.
El enigma es el movimiento Instinto (C)- Intuición (B) -Inteligencia (A)... Inteligencia - Intuición -Instinto...
En la alegoría del péndulo, la progresión

A - B + C - B + A = 1

La constante 1 se mantiene en los sucesivos movimientos.

El enigma del movimiento puede ser trasladado a las artes de la Poesía, la Danza y la Pintura.

(En el cuadro "Librería de mujeres*" aparecen los duendes o musas de la Poesía, la Danza y la Pintura: A, B y C. )

Mi secretaria del partido señaló lo predominante en cada una de las artes:

A :  Poesía :  Inteligencia
B  :  Danza  :  Intuición
C   : Pintura  :  Instinto.

La danza es a la Poesía lo que la pintura es a la Danza...

Seguimos, Pepe. Otra acción nos está esperando.
__

* Cuadro inspirado en la presentación del libro "La necesidad de Orfeo", de María Teresa de Vega, en la Librería de Mujeres.

martes, 23 de febrero de 2016

Santo Pis

Chito:
cuánto importa el tamaño?

SacaTapas, Pepe, 2013

El de una frase, unas tetas, un cuadro, un relato, una polla, un coño, una novela

Santo Pis, Chito, 2016

¿Cuánto importa dormir? 
Y despertar sin saber qué pasa

abrazo, maestro
Pepe


miércoles, 17 de febrero de 2016

Mientras gira la rueda

Pepe
Ayer cuando te dejé cogí el tranvía, destino Cruz del Señor. Patria del Jabalí y de mi primera novia. En subiendo a pie por el parque de Las Indias, me invadió una insidiosa tristeza, un miedo atroz. Pensé en toda mi vida como un rosario de errores, equivocaciones, algunas muy graves. El daño que le hice a las mujeres que amé, mi madre la primera, fueron un peso insoportable. Más calmado llegué al Girasol. Más calmado. Arehucas no es Aldea, pero tiene su tonalidad. Me puse en la puerta, de cara al lateral del campo de fútbol, donde unas plantas de hojas grandes me parecieron un cónclave de lo que hemos pintado últimamente, una reunión de gente, hablando alegre, riéndose de la vida y sus virajes. Joder, me hubiera gustado ir con ellos y saber lo que estaban hablando.


De noche en casa tuve dos sueños. Uno era que terminaba la puta gigoló, la terminaba y era buena la novela. Lo conseguía gracias a un desconocido, y la cosa sucedía en la casa de San Andrés. No me acuerdo más del sueño hasta aquí. Siguió que mi madre me decía que dejara la pintura porque el pintor era mi cuñado. Joder, yo que creí que ya tenía superado ese enigma que he arrastrado toda la vida, desde la puta pelea, que en vez de enseñarme a ser más hombre me enseñó a ser más cobarde. 


El sueño siguió en que mi madre me echaba de la casa y que yo me iba, cabreado. Pero volví para decirle a mi padre que él era un imbécil, el más imbécil de todos, y a mi madre que mi cuñado era un calígrafo, un calígrafo nada más. Mientras cerraba la puerta para irme, oí a mi madre decirle a mi padre: Jesús, no hagas eso. Mi padre subía a la azotea y mi madre creía que se iba a suicidar. A suicidar ni asomo. Estaba cabreado como un chino. Su imagen en la azotea, tirándome mis cosas, cilindros de cartón y rollos de tela, su rostro, me pareció el retrato, tal como está ahora, del escritor Ignacio Gaspar. En el sueño también estaban mis hijas, y con el rollo de tela me dije a dónde voy yo con esta carga, y lo dejé rodar cuesta abajo, desenvolviéndose como un papel higiénico en un antiguo anuncio con un gato, o no sé si era un perrito.
Por la mañana cuando bajé y vi lo cuadros que tengo en casa, no les vi mejor destino que quemarlos. 


La novela la he estado trabajando siguiendo una enseñanza clave en lo que nos dijo Nguyen. A mí concretamente, me dijo que en esa novela yo aprovechaba mi destreza para machacar a las mujeres.  Me he puesto a revisarla y no es así, pero algo sí tiene que es así.
Todo se cae, es herrumbre...


Debería alegrarme. Estamos logrando lo que no sé si este mundo apreciará, pero te aseguro que Dios sí lo aprecia. Y el Diablo también. Somos Pepe y Chito en la tierra de los demonios.


Chito: A
Pepe: B
Nguyen: C

C enseña a A

A enseña a B.

B enseña a C.

Mientras gira la Rueda, el agua no se estanca.

B supera a A

C supera a B

A supera a C

El Tigre tiene que cazar al Gallo.
El Gallo debe cazar a la Serpiente
La Serpiente debe cazar al Tigre.

El arma de cacería es la obediencia. Quien antes era maestro ahora es discípulo. La dialéctica no se resuelve nunca. El punto de fuga va de un lado a otro, como el Infinito.

El Tigre debe buscar al Gallo.

Esto es lo que me dice el instinto. Y la única intiligencia  que tengo me dice que no sé si el instinto me vale para algo, o mejor lo dejo en este borrador. Como tú lo veas, Pepe.
Si lo públicas ponle imágenes. De la totalidad del mundo. Con sonrisa y sin sonrisa.
Un beso, viejo.

Chito

miércoles, 10 de febrero de 2016

Week Manhattan

Chito:
¿es ésta la vida real o es pura fantasía?


Dos películas y un carnaval:
la semana pasada fui al Aguere con Pantera para ver Week end, de Godard; me gustó el lugar porque se podían comer maníses dentro de la sala, que era húmeda y roja, y por el precio, 2 euros
El tipo se gusta, Godard, y le gusta dejar claro lo que piensa; no está mal, pero me quedo con Bergman, al que para mí copia, pero con menos estilo, con más vulgaridad
Reconozco que aparecían muchas frases brillantes, pero no recuerdo ninguna


La otra peli que vimos, en mi casa, fue Manhattan, de Woody allen
Nada que poner o quitar, es buena, a secas, de principio a fin
También llena de frases, menos brillantes, elevadas, pero que no se olvidan: todo lo más interesante de la vida entra por lugares que nada tienen que ver con el cerebro

Y luego carnaval, Joven:
nada importa,
cualquiera lo puede ver
Nada realmente importa,
para mí

un abrazo fuerte, muy fuerte
pepe

lunes, 8 de febrero de 2016

... a ver, jugador, la mar

Pepe

si en los extremos del movimiento del péndulo, la prosa es un lado y la poesía el otro, lo que llamo la copla es el momento en que el péndulo está en perfecta vertical, a modo de puente entre la poesía (arte religioso) y la prosa (arte de chismosos). Es curioso, tu cabeza de Pepe es el momento grave, Poesía, en este blog. Es la flor. Y mi cabeza de Chito, la mierda. 
Espero que por lo menos tenga la calidad alimenticia, y táctil y olorosa, de la de burro o de caballo. Y no me llames narrador, llámame lengüín, no me gustan los halagos. Tampoco me gustan las injurias. Soy lengua y punto. lo de lengüín vamos a dejarlo para los bobos que me quiera poner guapo, o para la amiga que ha tenido el capricho de enfadarse. Esto de capricho lo escribo en prosa. En la poesía (cuando no me llevan las tres musas a las coplas de Juan Cabrón, ese estado de equilibrio perfecto entre los dos géneros opuestos) capricho es una palabra mundana. El poema no admite reproches. El único reproche es sufrir el desdén. Sentir una cuerda que conozca, como quien dijo, lo que pesa tu culo. Pero sé que no. La cuerda es floja. La teje un bicho humano. Un ser que ha tiempo pasó la raya verde y se lo permití, y luego pasó la raya amarilla (la de Pepe Monagas) y se lo permití. Ahora pasó la raya roja. Es el hada 13 del cuento de la belladurmiente. La que no invitaron al festín. 
En este caso el festín era yo. El bichito hizo como en un cuento moro. Se dedicó a cortar las raíces de las lechuga, con el objetivo de encontrarme hambriento y ofrecerme guarida y guarecerme en sus brazos musitando boberías. 
Las coplas de la serrana de la Finojosa es más ilustrativo. El soldado salió por patas de aquella bruja.

Ya me he ido recuperando de la cojera. Ayer vi a Pedro, que cuando habla de política y le contesto, le da el capricho por enfadarse. Curiosas las fotos de hoy en El Día. La de los tres mosqueteros (Iglesias, Rivera y Sánchez) en los premios Goya. La imagen es proverbial. Pedro Sánchez en el centro, con botón de la camisa desabrochado, y los otros dos a un lado y al otro, los dos pájaros con pajaritas: alegoría del péndulo, pero también de la crucifixión de Cristo, con los dos ladrones. Pedro Sánchez, hasta que le pararon el maniqueísmo en el cónclave de su partido, me pareció un maniquí, lo mismo que el jefe de Ciudadanos. Lo apodé don Limpio cuando lo oí decir en el Parlamento español que él era un político limpio. A lo mejor es verdad y pasa la prueba del algodón. Ahora falta saber qué ladrón (I ó R) es el malo y cuál el bueno.

Predro me dijo que camino mejor. Le dije que ya estaba harto de todo el mundo. Cuando te ven malo, Ay qué malo estás. Cuando te veo mejor, Ay qué mejor estás. Qué pesadez, viejo. Ya sé que estoy mejor. Estoy mejor gracias al mejunje de Dr R, la pomada que me trajo Nguyen de Vietnán y las veces que fui al mar con el coche del partido. Hoy vi a mi secretaria. Inspeccionó a Lucas, dio el visto bueno y se llevó los periódicos viejos. Se quejó de que a ella no le hacía poemas. Esto es una paradoja, a quien los quiere no se los hago, y a quien no los quiere...
En fin, no más por hoy.
Da prontas noticias.

Chito

domingo, 7 de febrero de 2016

dó vas fortuna lunes de carnavals?

Pepe

Continué el cuadro iniciado en Walter, la noche que mandaron quitar la música y pillé un sombrero verde, mágico. El cuadro está saliendo lúgubre, pero habla con una claridad que me sorprende. Tal vez toca ahora entrar en el negro márfil, dominando el espacio, cautivando a los otros colores. El cubículo chitowski es cuesta arriba, la casa es soportable por lo que tiene de taller, pero como hogar, tú sabes, es casi la guarida del ogro de la película del otro día en el Tea que a maestro Jabalí no le gustó. Jabalí del hortelano. Bueno, no me meto con él. Por la cuenta que me tiene. Hombre elegante, aguerrido, y yo en las antípodas. Yo animal chismoso y machista. Lo de chismoso lo entiendo. La prosa nace en las criticonas de los pueblos, en los chaplones de las casas, de las cocinas, de los patios. Y la poesía --que en buena ley es la lengua en estado puro-- nace en las iglesias y en las tabernas. Mi teoría es que el santo de una determinada iglesia y el nombre de una taberna marcan la poesía de un pueblo. Y las criticonas --la narrativa es arte de mujeres-- marcan la prosa, la exageración, la mentira, la injuria, la luna negra... La poesía es mística aunque diga malas palabras y la prosa es profanación de lo sagrado, aunque esté llena de palabras elegantes y bonitas. Por eso son importantes las novelas y cuentos, teóricamente prosa, que son poesía en estado puro. En estas afortunadas islas lo han logrado, que yo sepa, Isaac de Vega, Agustín Espinosa, Antonio Bermejo, Pancho Guerra y poco más, y en el presente, que yo sepa, Juan Royo con su novela improvisada y JRamallo con las cucarachas con chanel. Obra sagrada en la historia de este pueblo, mal que nos pese.

La fiesta órfica dionisiaca alma Soy un animal  Equipo Para ha generado nueva corriente a las coplas de Juan Cabrón. A la obra le faltaba la daga afilada y untada con veneno de víbora del verso de Chéspir. Ya sabes que lo tengo en casa. Habla más con el gato que conmigo. Al machanguito que me trajo Juan Royo de Londres no le hago mucho caso. Al gato Lucas no tengo otro remedio que hacerle caso. Y me he fijado que su maullido tiene el sonido del dramaturgo inglés.
Las clases con Tacoronte bien. Pocas pero bien. Me he dado orden a mí mismo de ser disciplinado y discípulo sobrio. Espero que me dure la voluntad de hacerme caso.
En pintura, aunque en versión sombría, sigo la estela de quien me tiene encerrado en la mazmorra del olvido
Y tú? Kómo ba eza bida?

Chito

viernes, 5 de febrero de 2016

Emet: Teme

Pepe:

Dos coplas tiene el guanche,
dos coplas ancestrales;
continuó a cinco sílabas
en español un romance.

En una no quiero pan
si tú no quieres mirarme;
la otra es un ruego, amigo,
contra enemigos infames.

Y la endecha lo que dice
es maldición a La Palma
por al Peraza matarle.
Volvió a la isla retama,
retama de la más mala.


Tres cantos dice el tiempo
del acontecer del arte.
Uno porque no quieres
porque no quieres mirarme.

Otro es la voz que se pierde
en los oídos de nadie
por las amargas calles
de nadie besa ni muerde.

Conservamos esos cantos
con el sonido del guanche.
Y la endecha de maldición,
bendito aquel que la cante.

***

Viejo tigre, estoy perdido.
Hoy me estrujo la cabeza
y me pongo pensativo
a ver si recobro fuerza.

Todo tiene un pasado,
todo tiene un presente
y un futuro incierto,
todo tiene su suerte.

Hay quienes el movimiento
con absoluto defienden
y otros dicen que no entienden
eso que llaman tiempo,

que todo es una apariencia
que pa vivir aprendemos,
materia de realidad
es materia de los sueños.

Mas hay a quien le parece
que todo es un incesante
cambiar y moverse,
nada es nunca lo mismo,
sólo lo parece.

Nunca es el mismo sol
quien por el día amanece,
nunca es la misma luna
que vemos cuando anochece.

Y yo, impoeta, declaro
que en este mundo cambado
lo barato sale caro
y lo que es caro se tuerce.

Se tuerce vida del hombre
cuando llega santa Muerte
con su gadañu afilado
y el sonreír de sus dientes.

Y los imperios se tuercen
cuando pierden feligreses
que a tal imperio le recen.

Ocurrió con el romano
imperio de Julio César,
conquistador de los galos,
y a España el imperio
se le fue de las manos
por magia de los ingleses
y los banqueros de Flandes.

Se tuercen todos los meses
en estaciones del año,
dolor se tuerce en placer
y el placer se tuerce en daño.

Son pequeños los tamaños
que podemos abarcar
y en estos pocos espacios
el decir es engañar.

No pudo imperio alemán
durar más de tres días,
poco dura tempestad,
pronto llega su agonía.

Quienes mataron gitanos,
quienes mataron judíos,
también quedaron tirados
ausentes del poderío.

Del poderío soviet
ya no queda ni cosaco,
Isadora ya se fue
con el poeta del campo.

Se fueron aquellos guanches
que a esta isla poblaron,
culpa no fue de los godos
ni del Adelantado.

Unos sentaron reales
sobre los muertos matados
y los que sobrevivieron
a silencio condenaron.

La danza bailaron todos,
la danza que les marcaron
los cielos desconocidos,
los cielos que son extraños.

A veces digo verdades
si las verdades me alcanzan;
que junto con las mentiras
equilibren la balanza.

Para unos largo infierno,
para otros breve gloria
y todo al cabo se olvida,
nada queda en la memoria.

Pero no olvido a Nguyen
que es un llorar de mis ojos,
es este amar un castigo
que a veces mal lo soporto.

Entonces bajo al barranco
a lo profundo más hondo
y pongo en la piedra seca
de granos un seco hinojo.

Entonces un perro ladra
derramando su ladrido,
es ese perro un amigo
y su ladrar es mi alma.

Chito

martes, 2 de febrero de 2016

Universales Insectos

Joven Maestro:
noche de Pantera ayer
día de Gacela hoy
Bien, aceptando, comprendiendo
Amando y queriendo
Somos grandes porque nos sabemos chicos
Universales insectos


Pepe&Chito

seguimos