disquisiciones

 variaciones sobre un fragmento de una novela de Corín Tellado

--¿Le causaría placer, señorita, saber que me estoy empalmando mirándola a usted?

--No, no lo creo capaz, señor doctor; no creo que tenga usted una naturaleza humana.

*

Corín Tellado escribió un par de novelas pornográfica. Un delito grave sería coger una de sus novelas rosa y hacerla gore. Un buen delito. Lástima que ya no tenga tiempo de cometer más delitos.

*

Maestro se mete mucho con Borges. Dice poco menos que es un sofista con voz de pájaro y un ignorante con florituras. Está bien eso de señalar a los ídolos sus pies de barro, pero en Borges no todo es fanfarria luminotécnica. Tiene cuentos como El Sur y milongas que evitan el llanto de Carriego. Dijo que Las mil y una noche nació en los albañales, en las lenguas sucias y en los camastros pecaminosos. Lo mismo sucedió con los cuentos infantiles, supongo; fueron bestiales en sus principios y luego edulcorados. Joyce se dio cuenta de este detalle y su Ulises está sembrado de escenas hediondas, como el hijo de dios comiéndole el coño a su madre. Con cierta razón un filósofo griego antiguo iba a las casas de puta a aprender a discutir con sus colegas en el ágora.

*

Juan, este sábado en la calle San Francisco, número 105, a las siete de la tarde hay obra de teatro, de Darío Fo, dirigida por Ana Hardisson, compañera del club de lectura...

y ahora coplas

 Me baño con agua fría,

con agua fría del caño

pa quitar la calentura

de lo mucho que te extraño

Ya me da igual, mi dueña,

ser tigre o lombriz

con tal de poder entrar

y luego poder salir.

Los pájaros cantan,

las serpientes bailan

y de amor braman

las fieras de aquí.

La mujer canaria

que sabe amar

no se hace esperar

y trama el ardid.

Sé que es triste verdad

que tigre ya no soy

si alguna vez lo fui 

pero según entendí

el poeta es fingidor

y sabe cuando fingir.

*

En verdad que la copla es oasis en medio de tanto soneto. Esto que estoy poniendo ahora por aquí, cabe muy bien en las Coplas de don Juan Cabrón. Hay ahí un personaje diluido que es un competidor del negro que le escribe las coplas a Juan Cabrón. Es un poeta contratado --igual que el negro lo es de don Juan-- del enemigo de Cabrón: el cacique Rey Castaña.

Esa obra sigue el dicho de cava profundo, echa basura y olvídate de los libros de Agricultura. Está hecha de literatura desechable. 

Barrio chino sigue en espera.  

y dos más

 Por dos cosas trabaja el macho de cueva

--lo dijo el sabio, lo dijo el poeta--,

una cosa es por comer todos los días,

costumbre que tiene uno, todavía.

Y la otra cosa, ellos decían,

es tener al lado hembra placentera.

Lo dijo el de Hita en alejandrinos,

en román paladino de la clerecía.

El de la Cogolla, el monje Berceo

lo contrario decía, versos de invierno;

con una oración, llegamos al cielo

y yo estoy rezo que rezo que rezo.

Ni cielo, ni almena, ni torreón.

Nada de sexo, no me quiere Amor.

*

¿Sabrá la cuerda lo que pesa mi culo?

Ella quiere negro con pinga de mulo,

raza mandinga de follar profundo

que llegue en la cueva a lo más oscuro

y provoque chispas de fuego encendido,

de flores y frutos el valle sembrado,

y yo prisionero, aquí encarcelado.

Ya pasó mayo y junio ha venido

Sigue el ballestero matando los pájaros.

Dios no me ha oído. Aún no le ha dado

el mal galardón que le he deseado.

Macho salido cada vez más bruto,

un bruto salido, que mayor sinsentido

que querer un nido y no hallar el árbol,

sin estrambotes

 Perdí por desear que otro perdiera

con lo cual me queda bien demostrado

que el deseo es ave de ida y vuelta

que apenas ha volado al nido regresa,

Habrá que admitir el dichoso karma

tan repetido que ya es admitido,

el que hierro usa de hierro se carga,

diente por diente, labia por labia

se delata a sí mismo quien nos habla

de las desvirtudes de su buen amigo,

yo la cosa contraria no la digo.

También me digo y no sé si es lo mismo,

que el mundo está poblado de narcisos,

narcisos y narcisas nunca faltan.

*

Narcisa de letras, mujer ingrata,

es quien yo me sé y aquí no la nombro,

su nombre merece entullarlo en escombros,

nunca nombre ha de darse a una rata,

Le di el mejor grano y el berro más fresco

y su lengua clamó a los cuatro vientos

que fue un importante quien le dio berros

y además los granos, y tan agradecida

fue que a cambio dio al dador la vida,

con la fe, la caridad y la esperanza

de entrar en la más alta burguesía.

A mí me mandó dos fieras sicarias

a escoger de un revólver una bala

o un cheque con dos ceros en la cifra.

más sonetos

 qué jodienda no perder la memoria

de no coger cuando pude coger

coño de Paz, Elvira o Isabel

em varios tiempos de mi pobre historia,

hoy me lo reprocha mi triste polla

mas ya a estas alturas qué puedo hacer,

joderse es el sino de no coger

cuando pudo haber sido y no lo fue

Tenía abierta la puerta de la noria,

puerta del jardín de jade y no entré

No ha de volver el tiempo que pasó.

Lo que dejaste ir, no ha de volver.

Lo que no se tiene tiene sentido

ser anhelado, mas no lo perdido.

*

Lo de Paz fue en la rueda de un casino.

Sonrióme la fortuna y saqué gansa pasta

y ella dijo de más ganar ya basta.

Basta no. Y lo ganado fue perdido. 

A su lecho de amor fui conducido,

es el amor oasis en el desierto,

es amor la verdad de lo incierto,

mas no fue oasis, sino espejismo.

Entró en el baño a lavarse el conejo

Vi su cartera, dinero divino,

y a la sordina me volví al casino.

La rueda giraba, rojos y negros.

Danza la bola con brillos de plata.

Somos fabricantes de mierda y meado.

Se quedó la bola hecha una hojalata

Ay de aquel dinero, lo cagué en la banca.

Quise al amor ser regresado

y la puerta cerrada cerrada cerrada,

*

otro tanto más me pasó con Elvira,

le escribí un poema de amor encantado

y me enseñó su anillo que era dorado

y con su labios de mujer sencilla

dijo ser en matrimonio metida,

dijo con pena ya tengo marido

pero tú ven esta noche, mi niño,

a la hora de la rata, desvestido.

Ahora mi marido está en largo viaje.

Quiero enseñarte las letras de un libro

que de niña me enseñó mi padrino.

En hora del buey salí de mi casa

mas mi madre vigilaba el camino.

Es hora, mi hijo, de ya irte a la cama.

*

Mas lo que aconteció con Isabel

es el colmo de todos los mil cuentos,

dijo suplicante no te estés quieto

y viólame y viólame hasta no ser

quien soy, Quiero mi ser dejar atrás.

Viólame, no pierdas más tiempo,

que sepan ellos lo que hay que saber.

Ellos eran todos el auditorio

que comtenplaba toda la función,

no la violé, no hubo notorio amor.

tic tac

 tic tac tic tac

así concluye Pamela un microrrelato. Todo el relato fluye hacia esa onomatopeya. El peso del tiempo. No me es ajeno ese final. Está en Barrio chino. Cuenta el narrador que abandonó a Claudia (nombre del personaje en la novela) una triste mañana. A los pocos días Claudia le hace llegar una cinta de casete grabada por las dos caras, toda ella con el continuo sonido de un reloj, tic tac tic tac... 

Otro personaje es HH. Hoy vi a la persona que inspira ese personaje, en la plaza Weyler. Me montó una escena similar a la que le monta al narrador en esa novela. Estaba sentado en una mesa. Yo en otra al lado con Sole y Tene. Me levanté a fumar un cigarro y lo saludé.

--Tú a mí no me saludes. Tú eres un maltratador...

--De acuerdo --dije, y me fui a fumar el cigarro, para evitar un escándalo que ni Sole ni Tene se merecían. No le recordé cómo él fue in illo tempore cuando golpeó a lo bestia, cegado por los celos, a una novia que tenía entonces. Esto no lo escribí en la novela. Otros episodios sí. Ojala siga con salud y, si algún día se publica, que la compre y la lea. El pollo entonces va a ser descomunal. Arrieros somos.

apuntes

 La falta de dinero angustia a los hombres. Esto lo escribió fray Espinosa, el devoto de la Virgen de Candelaria y defensor de los guanches contra el abuso de los conquistadores. Mucho le costó imprimir su libro, en Sevilla. Y se salvó su obra por el ejemplar que quedó en esa ciudad registrado, porque los que llegaron a Tenerife, el grueso de la edición, los requisó o los compró el conquistador más aludido y los quemó. Noche de San Juan. No sé si podré quemar yo los muñecos que compré en el mercado de Santo Domingo. Algo habrá que quemar esta noche. La mala sangre, aún con cierta estela, que me provocó el peregrinaje, y el dinero, para recuperar los papeles de la casa. Por lo general soy un hombre tranquilo, un canario tranquilo, pero hay cosas que me hacen caer en la obsesión enfermiza, y curarme de ese mal no siempre es sencillo.

*

Nguyen me dice que si puedo ir con ella a Vietnam en febrero del año que viene. Mucho tendría que cambiar mi salud y mi economía para poder hacer tan largo viaje. 

*

Es curioso cómo una mujer interesada por otro animal de cueva, no habla muy bien de las posibles o constatables competidoras. Este detalle femenino no está en Barrio chino. Tampoco está el tipo de mujer que le encanta, y procura serlo, ser la única mujer en una reunión social, rodeada de hombres y contando sus avatares sin oír apenas lo que quieren contar los demás. Le cuenta sus historias a los hombres y que los hombres la admiren en sus historias, lo maravillosas que son y qué valiosa heroína las protagoniza.  

Este personaje mujer podría haber salido hablando de Wang, calificándolo de narcisista manipulador, cumpliendo con el axioma de que tal cual retrata al otro, se retrata a si mismo sin darse cuenta. Dime lo que hablas mal del otro y te diré quién eres. Un axioma que se cumple en algunos casos, cuando la pasión está poniendo cataratas en la visión. 

más cosas

 Pamela se va de viaje, de Charco del Pino hacia el sur de la península, Córdoba, Granada y Sevilla. Escribirá crónicas de las sucesivas aventuras. El otro día pensé en los cronistas españoles del siglo XVI en el Nuevo Mundo. Y por la pantalla apareció un reportaje sobre Cabeza de Vaca. Hace tiempo leí su crónica y la volvería leer. La recuerdo impecable. Ahora, Dios mediante, tal vez lea la de Juan. Lo que me contó de una isla de Grecia en el almuerzo de hace un mes, no tiene desperdicio. Yo también hice una crónica tal, de cuando viajé con Pepa a Santo Domingo, a República Dominicana. El cuaderno donde la escribí no sé si desapareció con los papeles de la casa, testamentos, herencias, escrituras... No lo encuentro. A perro flaco todo son pulgas. Habrá que sacudirlas. Ya hice un poco de limpieza de primavera, arreglé las paredes desconchadas. Ahora toca limpieza de verano, limpieza y orden.

*

El pollo de Belén con el poeta Azufre, empeñado en venderle su libro y cabreado por la negativa, un libro editado por A-I, tiene pinta de no quedarse ahí, en el kiosco de la rambla a esa hora del domingo. El mundillo literario da mucho de sí, también tiene su crónica. Siempre la ha tenido. Hay bandos enfrentados en el gremio, y si quieres trabajar ajeno al sistema, todos se juntan contra ti. Eres el enemigo común, el soberbio que quiere ir por libre. Mal camino. Maquiavelo no lo recomendaría.

*

De repente uno se acuerda de episodios del pasado. Episodios que tienen la materia de los sueños, salen un instante a la superficie y se vuelven a sumergir en el olvido. De vez en cuando aparecen, como ahora lo que escribió el actor Klaus Kinski en su irregular novela de no ficción Lo que necesito es amor. En las páginas interiores lo que dice es lo contrario: --No necesito amor; lo que necesito es odio. 

Una escena de esa novela aparece el actor follando con la mujer de un célebre escritor mientras el anfitrión estaba enfrascando en su despacho poseído por las musas.

En fin. Malos tiempos para la lírica.

 

de aquí a allá

La novela de la amiga la compré a medias con Belén. Se la llevé a la rambla. Mientras bajaba en guagua, seguí leyendo y vi que la cosa cambia. La salsa empieza a cuajar. A Partir de la página 70, tiene el sabor de las arvejas compuestas que hizo hoy Pamela y que yo no probé, qué dolor qué dolor qué pena. Lo que sí probé fue el arroz y la tortilla que hizo Nguyen esta tarde. Vino a casa sobre las seis. Esta mujer en vez de cumplir años, los descumple. Cada día está más bella. Yo la amo, pero de vivir con una mujer o tener trato de novio amante, prefiero que el amor no esté estorbando. Quita mucha energía. Mejor hembra placentera con la que estés en sintonía en verbo y carne pero sin metafísicas amorosas. Pienso en Pamela, pienso en Nguyen y pienso en Baudelaire.  El poeta del spleen en París escribió unos consejos a los jóvenes poetas. Uno era que tenían que elegir entre una cocinera como acompañante (Baudelaire no contemplaba que el joven poeta pudiera ser una joven poeta) a una bailarina de ballet o a una cocinera. Es decir --decía Baudelaire-- elegir entre la belleza o el sustento que te permite trabajar la belleza, elegir entre la ruina agobiante de las deudas o tener un palto de comida sabrosa y nutritiva. (Baudelaire no creía en ese mito que proclama que la poesía no se vende: él decía que la poesía sí se vende, y bien. Poetas colocados en un buen sillón, y buenos poetas, los hay. Juaristi, poeta que admiro y es una de las fuentes de las Coplas y ripios de Juan Cabrón, por ejemplo.)

Perdí el hilo.

Pienso en Belén. Su caso con el poeta que le quiere vender su libro (si tienes curiosidad, busca en fb el muro de Belén Valiente.  Ma fastidia que Barrio chino no salga en compañía de Lluvia horizontal.

Lo que sí salió, me dijo Marcelino, es un libro que recopila los cuentos de Ignacio Gaspar. Ignacio autor de cuentos está en la cima donde están Antonio Bermejo e Isaac de Vega. Sus novelas están envueltas en una niebla innecesaria y molesta, pero sus cuentos no se permiten ese lujo. Salón de África, creo que el el título. Ed, Baile del Sol,

A ver si conecto con Juan y me pasa su obra literaria de sus viajes reales. Ahora es el momento de echarle un vistazo a esa cosa. Pero esta vez tengo que invitar yo. No me queda otro remedio si me quiero a mí mismo, A menos que Ramón se apunte, y nos lleve él rumbo al País de Nunca Jamás.

 No he podido seguir leyendo la novela de una amiga. La pesadez estilística se sobrepone al interés del contenido. Son tiempos estos de ramalazos de falta de energía que me tienen preocupado. Especialmente. También me cansa La vida breve (de Onetti). El estilo tiene su esplendor, es admirable, pero la historia tan triste que cuenta me tumba. 

 A las realidades melodramáticas les sientan bien la comedia. Ayuda a equilibrar la navegación. Igual que en tiempos risueños ayuda el drama, la tragedia. Yo tiendo a la comedia, si la fuente de la ficción es la realidad. Ahora solo veo comedia en la realidad política, vodevil en medio de una amenaza invisible. Lo de Sumar es un cuento que se desbarata. El juego del poder. La adrenalina del poder. Todos quieren estar ahí, bien pagados. Parecen marionetas. El Gorgorito en el parque Sanabria a las seis de la tarde. Dando palos a diestro y siniestro. Uno se cansaba de que la bruja mala fuese la que siempre recibiese los palos de Gorgorito.

Y me voy por hoy. Quedan muchas cosas que contar, pero me cansa escribir. Cada vez más. El sentir que te están estafando no ayuda nada a la comedia, y escribirlo al pie de la letra sería un drama. No.

naderías

 Supongo:

hay tres clases de adversarios (externos) clave.

1. Físico

2.  Mental

3.  Espiritual

En mi caso 1 es Wang. 

2, Maestro. 

3 es adversario Universal. Uno mismo. Porque uno mismo no es sino una repetición del universo. Lo que percibimos es materia y vacío, y la materia es una apariencia, pues en realidad la materia  no existe. Existe la intangible energía. Una concentración extrema de energía sobre sí misma forma lo que llamamos materia.  

*

Dejo eso pendiente y sigo con el elogio al ripio.

Es nota clave

del concierto

del disparate,

es la llave

que abre el cuento

sin argumento.

Sin él no hay aleph

ni más letras,

semilla del juego

crece luego

si tierra es fértil.

Nipona se vuelve

amiga Pamela,

si llega a Mishima,

su marinero,

amor arriba

a nuestro puerto.

*

Mejor contaba lo de esta noche en la escalinata de Ibrahim. Que lo cuente la Luna. Ella es testigo.

letras para cazuelas

 Unos van a prados

donde mugen vacas

y hacen sonetos

como los de Gala.

Otros suben montes

donde están las cabras

y balan sus coplas

en las peñas altas.

Suena del pastor

la flauta

y los perros guardan

a las más preñadas.

Hay perros que muerden

sin decirnos nada

y los hay que ladran

dando sus consejos

al son de la flauta.

*

Dos veces la vi

no le quité el velo,

no fui cazador,

no cogí el conejo

No corrí el cristal

que guarda su sueño,

no subí al nogal

no abrí la nuez.

Fallaron los remos

no salí a la mar,

me quedé en el puerto

oyendo en el bar

el jazz de Roberto.

+-Ç

contrapunto

 Mo sé qué es peor, si el gemido de la mente o el desfallecimiento del cuerpo. Cuando estás fisícamente potable, la mente está llena de visiones inquietantes que dan miedo. Cuando el cuerpo está aquejado, la mente lo ve todo negro, vislumbra el túnel de entrada, el temible túnel que, en parábola realista,  construyó Ernesto Sábato. En Barrio chino, la novela de Sábato cruza como un barranco un día de tormenta. Es el alma que alimenta barrio chino. Si tengo ganas de conectar con el editor, es para ofrecerle mi colaboración, mi trabajo. Y uno trabaja por dinero. Como las putas, hubiese dicho Maestro.

En fin, la espera novelústica es belula al lado de resolver papeles estatales. Cuando haya soltado todo el cagarme en... Bah, por cagarme en otros tiempos por las patas pabajo, cedí a ofensas que aconsejan una retirada a tiempo. A veces una retirada es de valiente: esto estaba escrito hace tiempo en un escaparate de Icod. Parece que lo estoy oyendo.

*

Candelaria me manda un poema (lo puso luego en fb) que empieza

Las mujeres de mi generación

Me da pie para hacerle un contrapunto:

Las mujeres de tu generación 

amaron falacias y fantasías

hombres con procaces ideas y pancartas en el corazón

que buscaron hacerse ricos

y se robaron unos a otros

y hoy son miserables

que abandonaron a las mujeres de tu generación

Nada es eterno sino la vacuidad y la mentira

A una mujer de tu generación

la amé una dulce noche

y la abandoné una triste mañana

Ella cantó en una plaza, le cortaron el micrófono.

y luego calló

quemó todos sus versos

y ahora no sé dónde está

y es mejor no saberlo

Una mujer de tu generación

me puso un anillo de boda

y di ese anillo

a otra mujer de tu generación

Suena un blues en un lugar lejano

y no quiero oirlo

dice que el dolor que tengo

es el que sembré.

Maldito blues

¿Por qué no se calla?

*

--Tú eres una mujer de mi generación... transitaron por todas las edades y por todos los cuerpos --responde Candelaria Villavicencio.