jueves, 20 de julio de 2017

El limbo de la hamburguesa

Sí, Chito, me importa lo q escribes
Ando estos días dándole vueltas a un par d cosas, d cuestiones: 
autonomía?, autogestión?, Viejas? Lapas?



Tb he pensado en Cucarachas cn Chanel, en pasado, presente y futuro
Creo q ese libro pertenece al futuro, y como el futuro no existe, ese libro no existe
Es una regla de tres bastante sencilla, lo sé, pero funciona
Me di cuenta el domingo en un bautizo, ya te contaré mejor
Cucarachas cn Chanel representa en estructura, al menos, la escritura, la narrativa, la literatura del futuro, y x tanto no tuvo lugar en el pasado ni en el presente; lo tendrá en ese futuro q quizás llegue



Trigonometría: Inteligencia, Instinto, Intuición
Sobre esto decirte q para mí estás equivocado
De acuerdo q busques la luz dnd quieras, pero aquí, el orden de los factores y, sobre todo, q nombre lleva cada factor, es importante, y creo q ahí está el error
Inteligencia siempre fue Intuición/ Instinto siempre fue Inteligencia/ E Intuición no fue, no es, y como las Cucarachas , ya veremos si será; sólo depende de sí misma

me despido, Joven
abrazo fuerte alegre de saber q te mueves y bañas en el mar
te quiero, lo sabes
Pepe

martes, 18 de julio de 2017









 Lunes .

topicos

quien no sabe estar en lo oscuro
no sabe estar en la luz,
lo oscuro lo apaga,
la luz lo deslumbra.

quien no oye de buen grado
los disparates del vecino
no entenderá nunca
las investigaciones de Einstein.

quien se muestra al público.
sabe olvidarse de si mismo.
Y aplicarse al estudio
quien se aplica a la ignorancia.

Quien no sabe comer un conejo
no sabe comer una lechuga.
Quien no canta la alegría del mal
no sabe lo que es el bien.

quien no quiere hablar con el diablo
no sabe hablar con Dios.


Pepe, no sé que tendrá que ver este poema con el sueño que tuve anoche. Soñé que pintaba con azul, amarillo, blanco y verde. Los colores de la bandera que registró Antonio Cubillo. Esta interpretación de referirlos a la bandera, aunque sea la más bonita del mundo, me suena superficial.  Marcelino tiene el libro de símbolos de Cirlot. Buen libro. Yo del blanco ahora sólo sé que Mondrian lo prohibió. Es la acumulación de todos los colores. Sí usaba el negro, la negación de todos los colores.

Blanco lo primero que se me ocurrió fue las espumas de las olas.
Amarillo, el color de las ciruelas que compré el otro día a un vendedor ambulante. Dicen que las ciruelas son buenas para cagar bien.

El azul y el verde son, en mis sentidos, colores sagrados, cósmicos, no se pueden reducir a un detalle o un recuerdo.

El azul de la rosa azul surgió por el recuerdo de la película el ladrón de Bagdad. A Estela le trajo también ese recuerdo. El enigma fue descubrir que MOndrian tiene también una rosa azul.

El verde que ahora me llama la atención es el de la cabeza de un lagarto. Vive aquí, en el huerto de afuera. El resto del cuerpo es del color normal de los lagartos. Pero la cabeza es verde, intenso, brillante. Es la primera vez que veo un lagarto con la cabeza verde.

--¿Qué estás haciendo ti... tú? --pregunta Elena.

Es la primera vez q me dice tú. Y curioso el desliz, la errata, la forma "ti" en el sitio del sujeto.

Me entretengo en descifrar las metáforas que usa un poeta surrealista que publica en facebook. En las runas de las que escribió Borges trascienden a imagen elevada utensilios y acciones de guerra. En el caso que te digo, las metáforas del poeta ocultan el deseo sexual. Sin la metáfora, el poema sería soez, pornográfico crudo.
 El poeta no me gustaba, era un  mezclador de velocidades y tocinos, pero desde que descubrí cómo, sin darse cuenta, enardece sus ansias terrenales, le he cogido interés.

--Don Jesús --vuelve Elena al austero usted--, hemos tenido buena cosecha de Papayas.

El viernes viene por la mañana. Estaré durmiendo, interpretando en sueños las runas surrealistas, supongo.

Ay qué mala eres
estando tan buena,
yo de ermitaño
y tú en la verbena.

Si no fueses casada
te haría poemas
sin runas sin ranas
sin ninguna pena.

*

Y no más hoy, Pepe.






lunes, 17 de julio de 2017

dilema

Ben Liza escribe en su blog que la política de la actual izquierda española, son delirios escupidos con fuego y estruendo. Supongo que se refiere a la izquierda y española. Está contando haber estado con gente del PP, sensata y normal. En la izquierda me parece que Errejón también es sensato y juicioso. Así lo veo  ahora. En sus tiempos de segundo de a bordo, no me caía simpático.
--Este aprendió política con una playesteision --dije, una vez que lo vi y lo oí hablar en la tele.
Es un hombre que ha sabido estar en su partido, obediente pero seguro de sí mismo. Su política era la correcta, solucionar desde dentro los asuntos que preocupan y no estar usando el tiempo político para engordar moralismos. Y el caso catalán, ya veremos. De los catalanes habló bien el escritor Zamora,
autor de Los secretos de Cuba (novela imprescindible). Dijo que si el resto de los españoles fueran como los catalanes, España sería una gran nación, y no una nación con muchos botarates.
Y si dicen una palabra llegan hasta donde hay que llegar. Dijeron referéndum y siguen con esa matraquilla. No como aquí, que dijeron de legalizar la marihuana con fines medicinales y todavía están quemando plantas que generan sosiego, sensatez y negocios. Las naciones funcionan cuando funcionan los negocios al margen del Estado. El Estado que se ocupe de la Sanidad, la Educación y las leyes laborales, pero que deje hacer negocios sin que intervenga la Justicia. La Justicia está para condenar al profanador de la sacralidad del Estado. El Estado es una cosa sagrada si apoya a los agricultores económicamente y no perjudica económicamente a los comerciantes. Si fuese así, el Club de los Negocios Raros hubiese funcionado.

También fue culpa nuestra. La trigonometría  Inteligencia  Intuición  Instinto chocó contra un iceberg.
Pero ahí sigue, por lo menos en un plano metafísico. Ahora Inteligencia camina por Santa Pus, e Instinto está moviéndose, ya la gente me tiene cansado con que me estoy moviendo; coño lo normal es que vean a uno y hola y hablar cada cual sus cosas o callarse la boca y adiós. Bueno, pero seguimos en el camino. El enigma es Intuición. Tú dices que salga de ese enigma y busque la luz en otro lugar. Ese poema me suena, Viejo

Tú me dices que deje atrás
el espejismo y busque
el olor real de la rosa.
No me desagrada la roja
ni la blanca. Pero, ay,
sé dónde está el manantial
que fluye del designio de Dios.

Sé dónde está el mal
y dónde está el bien.
Sé dónde está la palabra amable
y la palabra cruel.
Sé pesar en la balanza
y pescar en el mar.
Sé cultivar una planta
y cosecharla y venderla.
Pero no sé quién soy
si no me baño en sus aguas.

*



Recuerdo hoy a nuestra modelo cuando iniciamos artistas a domicilio. Qué mujer más grata.

Hoy me bañé en las aguas de Las Teresitas.

domingo, 16 de julio de 2017

Pepe:

Los domingos suelo leer el blog de Martín. Mis amigos poetas  del norte de España no hacían buenas migas con él. Lo tenían como corto de miras. La verdad, en lo profundo, es que llamaron la atención de Martín, crítico con autoridad y poder, y Martín los trató como cochinos.

--Esos amigos tuyos son como los que entran en un cine a escupir a la gente.

Quería decirme que los poetas con los que yo andaba entraban en el palacio de la literatura como elefantes en un garaje.

--El acomodador los tiene que echar.

Y él, el acomodador, no los admitía en el cine.

Martín con el maletín
con la pata coja
no me coge a mí.

No acogió en su seno a los poetas pretendientes y los poetas se enfadaron con Martín. Por cosas menos importantes comienzan las guerras. Martín también era poeta. Y es. El siempre ha querido ser poeta sobre todas las cosas. No es malo. Lucha, como Borges, por salir de la exquisitez literaria y entrar de cabeza en la poesía vulgar, donde las palabras dejan de ser exquisitas.

Ya sé que vulgar es una palabra fea. Pero el adjetivo "popular" es engañoso. En oposición, la denominación poesía culta llama también a engaño. El poeta vulgar puede ser muy culto. Como Borges cuando escribió milongas, que pudieran ser de Carriego, o el cuento El Sur. Sospecho que a Martín le gustaría morir como poeta vulgar.
En la última entrega del blog se inventa un episodio con Pio Baroja de protagonista. Pio Baroja autor de unos poemas. "Ripiosos, destartalados, pero llenos de encanto", dice Martín.

Y reproduce un poema. Tiene encanto, el viejo enamorado que se despide para siempre de su joven amada, pero no son ripiosos ni destartalados.

Ripiosa y destartalada es mucha poesía que se está escribiendo ahora. Cuidado, hay autores que los lees y pones "me gusta". Hablo por mí, porque pa gusto hay colores. De eso hablé ayer con Marcelino. Él dice que sobre el gusto, nadie ha escrito nada definitivo.

Fuimos al TEA a ver la película de la pintora Paula Modersohn-Becker. Según mi gusto, melodráma decadente.
Ahora se ha puesto de moda la mujer como artista valiosa frente al hombre artista opresor. El marido de Paula no parecía muy  opresor. Un poco cohibido sí, pero dejó ir a Paula a París a reunirse con Rilke, etc., y conocer vida y arte. Y le mandaba dinero, que es lo importante.
Por lo menos salían los cuadros de la pintora. Lo mejor de la película.

Luego estuvimos en el Atlántico. Marabunta humana. Bailarinas atrayentes. Nuestra compañía, una ginebra cada uno.

Hablamos de Juan. Hace tiempo que no lo veo. Ya no cato con él vinos en casa del marqués en el Sauzal ni delicias japonesas en Santa Pus. Su novela obra completa de arte literario, también la ha ocultado

el bosque del olvido,
la desidia, la indiferencia.
Escondida duerme
oculta en la maleza.

La película me incita a buscar Rilke. Leo uno de sus poemas de amor. Poesía culta, evanescente. Más intensidad tiene lo que nosotros fabricamos en Letras Arias.
Rilke aconseja que  un poeta no se dedique a trabajos obligatorios.

Deja de trabajar, Pepe.









sábado, 15 de julio de 2017

poesia y pintura

mARCELINo regresó de Lanzarote. Tiempo q no lo veía. Día grato. Fuimos a San Juan de la Rambla. Día grato por la compañía y la casa de comida adonde fuimos. Agradable dominicana servía las mesas. Pero el día climático no muy grato. Cielo encapotado. Eché en falta otra camiseta por lo menos. Y los platos y el vino bien, aunque el quesillo creo q me sentó un poco pesado, se alió con la umbría. Mar gris verde y una montaña que cogí apuntes en la memoria.
Márcel, obvio otras circunstancias, bien, despertando a la poesía. Es una lástima que su obra en verso haya quedado en pergamino

                      sumido en la sombra del olvido

En la guantera del coche tenía un poema manuscrito. En su línea, punteando la cuerda más grave de la guitarra. Poesía realista con la intensidad de los mitos. La vida cotidiana y vulgar de todos nosotros está repleta de mitos. Verlos es la misión del poeta. La misión íntima.
 La más noble, la que concierne a la tribu y a la patria, en los poetas canarios es superar la endecha a la muerte de Guillén Peraza. En versos de cinco sílabas se reduce todo el cuento, y lo dice todo. Ni Alonso Quesada ni Emeterio Gutiérrez Albelo superaron ese poema, ningún poeta canario le ha dado respuesta a aquel romance simple, con palabras cotidianas, vulgares, con maldición incluida. Yo lo intento. Todo mi trabajo en poesía, salvo la íntima y de amor, intenta ese logro.

Poeta hermafrodita

obra que también bucea en el mar del olvido

se acerca, viajando en dirección contraria, a conjurar el viejo romance.

Cosa umbría como el día de ayer en el norte es hablar de obras que están en la sombra, sin haberse dado a la luz, prisioneras, sin aves que les cante al albor y las saque a las plazas y los mercados.
*
A ver qué pasa con el castillo de San Andrés. Mi cuñado Rai defendía reconstruirlo. Yo me inclinaba por lo contrario, dejarlo más o menos como está. En todo caso convertirlo en un jardín japonés. El castillo es como una maceta. Una maceta rota es bella si se la sabe tratar. Esto creo que lo sabe hoy cualquier artista.

¿Pero qué podemos decir nosotros, Pepe? Decir y no pasar a la acción es hablar en balde. Conversación de verano llamaba a eso de hablar sin hacer Roberto Cabrera. Amigo memorable de los tiempos de juventud y madurez animal.

Ya los animales, ¿te acuerdas?, hablamos de llevar cuadros al castillo con nocturnidad y alevosía
y dejarlos allí. Arte pasajero, exposición pasajera. Pero no solo no perseveramos en el empeño sino siquiera iniciamos la acción. Ahora ya la cosa está en manos del gobierno. No me parece que vayan a hacer un jardín japonés ni reconstruirlo, dejarlo como estaba antes de la riadas históricas. El autor del estado actual  del castillo fue la naturaleza. En fin, aquí lo dejo, Viejo.

No creas q no pienso en Arafo, cómo lo estarán pasando. No fui porque el quesillo ayer me tumbó y si hoy me levantaba temprano, por la tarde me iba a entrar la dormidera. No era plan.

Ya cogí el truco de pasar fotos a facebook. Publicar los cuadros es una manera de verlos con más objetividad. Además ves las transformaciones que las fotos hacen del lienzo. ¿Quién puede decir que el arte en la pintura mañana no sea fabricar sobre un lienzo y transformarlo en fotografía? El cuadro real, destino las fiestas de San Juan, hogueras con cuadros. Ya lo hemos hecho, pero en pequeño formato. No en hogueras grandes, en los barrancos.

San Juan, diosmediante, lo dejamos pal año que viene. Hoy es el día de la virgen del Carmen.
Dia de pintar un barco con Ella y el horizonte. Como no tengo lienzo virgen, tuneo cuadros de la época anterior a Nguyen. En facebook puse dos fotos de la fumadora de boliches, la imagen original y la tuneada.
Cuando Elena llegó a esta casa, dijo que tenía que vestir a las mujeres desnudas. En fin, le hago caso. No desnudo mujeres reales, pero vestimento  a las pintadas. Viejos pecados, nuevas virtudes.
Elena y Marcelino hablaron de los cuadros. Elena está contenta, dice que estoy mejorando. Segunda influencia de Mondrian. La primera fue la geometría. Ahora son los colores. Más animados, más diurnos están quedando.
Y a quién le importa todo esto.

A ti, Pepe. Sé que a ti te importa.

Otro día hablamos de los gremios de presuntos poetas. Asunto imortante. Asunto político.








viernes, 14 de julio de 2017

en la plazoleta

Suelo ir a San Andrés.

Desde que soy sabio y santo, miro lo que me rodea olvidado de mi peculiar mediocridad.
En la plaza, cuando salgo de la farmacia, encuentro a Chani en el bar de la esquina. Lo imagino de sacerdote, dando un discurso todos los domingos en la misa, contando en la sacristía con el monaguillo las perras del cesto de las perras y poniendo penitencias a las feligresas que todavía, supongo, creen en el sacramento de la confesión. Uno ve en los demás lo que no quiere ver en sí mismo (perogrullo).

Luego en la plazoleta reflexiono sobre el amor y el deseo. Los niños juegan, el kiosquero no pierde oportunidad de decir algo gracioso, algunos vecinos se reparten por los bancos y a la envenenadora del flamboyán no se le ve el pelo. Esta mujer no me es indiferente. Me inspiró un personaje de la novelita. El puto, en un momento delicado de su existencia, considera, mirando la casa no poco deseable de la señora, conquistar a la dueña de la casa.

Viendo el panorama apacible de la plazoleta se me ocurre un cuadro. Una dama apacible pasea por un puente, no con un perrito sino con una rata, bajo una lluvia (orbayo) azul turquesa. Pienso el cuadro pero no lo voy a pintar.
Pienso en el amor y el deseo. El amor es capítulo aparte. El deseo, no unido al amor sino en estado puro, mantiene la vida en movimiento. La ausencia de deseo conduce a la apatía. Los budistas dicen que al nirvana, todo lo contrario de la apatía. Pero cómo y dónde está el camino de Buda, yo no lo sé.

Ay, Pepe. ¿Focalizarlo en otro lugar, en otro olor, en otra luz?... No sé, puede que llegue a La Maldad un ovni y los marcianos me lleven a dar una vuelta por los planetas...

Me temo que en todos los astros
oiré el manatial...

Viejo, puede que sea este el tiempo de transformar uno de nuestros lemas de batalla. El que supongo que aún sigue en el mirador de los artistas:

Aceptarlo todo
Confiar en nada

y poner

No aceptar nada
Confiar en todo.

pIÉNSALO.

Lo d Arafo me deja con pena. Ay si hubiese sido el rancho de Jabalí... Todos amigos. Si uno desfallece no importa.

bUEN DÍA, vIEJO. cON CONFIANZA...

Letras Arias

Colección Animal
edición Pepe&Chito

poema declamatorio de Ton Gal


Bajo qué ramas
corazón morado
te estrechan amarillos.

Saltas
mientras sueño
creyéndote en mi alcoba,
Los pies descalzos
cuando te vas.

Lloran las colinas
hasta oír
a quien aguardo.

miércoles, 12 de julio de 2017

continuación

Ay amigo del alma
entre que ayer mandé la carta sin terminar y que esta noche no duermo, aquí estoy otra vez. No duermo porque no hago sino pensar en quien amo. El deseo sexual es más democrático, pero prefiero la dictadura del amor. Y el amor nada. Y yo aquí, un poco mejor pero todavía imposibilitado para blandir mis armas y salir al mundo a buscarla y que sea lo que Dios quiera. Esto es una jodienda. Ya que no sé nada de quien me tiene encarcelado el alma, el cuerpo y el pensamiento, he procurado conformarme con el deseo, pero tampoco nada. No encuentro hembra placentera que me quiera a mí.
Dice un filósofo que el amor es una trampa que la especie tiende al individuo. El amor es el cuerpo, ¿te acuerdas? Pero no es su cuerpo lo que especialmente quiero, que se guarde su cuerpo si  quiere y que su mente bague por donde le dé la gana. Pero bueno, esto es un poco complicado de explicar. Es complicado de explicar porque yo no lo entiendo.
Hace mucho que la insensatez humana está ahí. Luchar contra la insensatez es hacerla más gorda. Y tan inútil como luchar contra la insensatez de la naturaleza.
Y de política qué más te digo? Se me pasaron las ganas de hablar de política.
Se me pasaron las ganas de hablar.
Espero que estés bien.
Un abrazo.
Pepe

Un cuadro no es una pipa pero puede ser un fragmento de la vida. En aquellarre (aunque ahora, después de gozar colores primarios, ya no parece un aquelarre), el personaje principal sobra. Le quita olor al cuadro, lo embrutece. Como se supone que soy libre, lo puedo cubrir con pasta nueva y dejarlo camuflado, o mejor oculto, desaparecido, en el paisaje.
Pero ya prefiero no ser libre, o por lo menos esperar tu mirada clínica. En realidad, ya sabes, en esta época de la vida nada de lo que es humano me interesa. Me refiero a la pintura. Y a la política. No me interesan los personajes principales, ni los secundarios. Los que están en la oposición buscando grietas en el panal de miel, buscando colarse en el panal y echar a los zánganos que están dentro y aposentarse ellos.
Recuerdo, de los tiempos de instituto, al profesor Vives. Mallorquín en Tenerife. Profesor de francés en el Andrés Bello. Una vez nos dijo que no nos fiáramos de las noticias y comentarios políticos en los periódicos. Si leíamos blanco, la verdad era negro. Y al revés.
De la política me interesa lo que tiene de teatro. Comedia en tiempos de paz y drama en días y noches de guerra. Teatro mucho, verdad muy poca. Y eso que, según un astrólogo serio que conocí en la juventud, estoy más capacitado para la política que para la literatura. En fin, no soy el único en este mundo que se equivocó de oficio. No hice carrera política porque la puta honestidad no me dejó. Pude haberme metido en un partido con posibilidades, y hacer dinero y hacerme notar. Pero no creía ya entonces en ningún partido político, sin darme cuenta que meterse en política el primer requisito es darle una patada a la honestidad. Perecer honesto pero no serlo. Burlar a la ley pero parecer que la defiendes y la cumples a rajatabla.

martes, 11 de julio de 2017

poesía

Pepe

¿me echabas de menos? Aquí estoy de nuevo. Con ocurrencias poéticas.

Lamenta Monedero
lo que pasa en Venezuela,
Maduro lo tiene duro
y esto a mí no me alegra.
Buena es la concordia,
mala es la guerra.
Quien no vive de amor,
el odio se lo lleva.
Y quien amor ni odio
tiene en esta tierra,
lo vence la desgana
y la indiferencia.

Estos que van de buenos
y sólo en los malos piensan,
ya verás cómo camban
lo que con verbo enderezan.
Eso pasó con Carrillo
y pasó con González,
en el verbo los alardes
y lo demás pal bolsillo.

No sé si estoy en lo cierto
o en lo incierto me adentro,
22 son las cartas
y la mía no encuentro.
Se adentró Emperatriz
en opaco silencio.

Qué importa Venezuela,
qué importa Monedero,
si la Reina está presa
en castillo de hielo.

Bueno, Pepe. La novela quedó lista. Tiene empaque. Aún puede que le sobre algo pero eso aún sobre la marcha. Publicar en papel de nuevo y juntos los dos, anima a trabajar lo viejo. Trabajado está. Todavía puede ir a un poco mejor, pero mejor dejo descansar la nívola. Ahora estoy más lírico que novelista. Alas de poeta, amigo Pepe.  Me entretiene la poesía satírica, porque la de verdad no quiere ahora visitarme. La palabra verdadera está ahora en silencio. Y el silencio hay que respetarlo. Pero me temo que es un silencio semejante al de la reina de los hielos. Poesía sería  piadosa conmigo si me diese la palabra que deshace el hielo de un corazón herido. En el cuento de Andersen, la amiga va a rescatar al amigo. En mi cuento, el amigo no sabe cómo ir a rescatar a la amiga.

¿Tú sabes?

Acuérdate del azul turquesa.

lunes, 10 de julio de 2017

panorama

Pepe

pasan los días y nada, no hay modo de saber el camino. Pero caminamos. Hoy en San Andrés estuve un rato con Chani. Buen amigo. Ahora le ha dado por decir maricona a todo el mundo. San Andrés, pueblo de nombretes, ya lo empiezan a llamar con ese mote.
También vi a Pepe, que venía de la playa. Se parece con Goya, tú ya sabes. Le empieza a fallar una pierna pero lo soluciona nadando.

--Yo tengo una obra de teatro que dice bienvenidos y no bienvenidos. No dice malvenidos. ¿Te das cuenta de la sutileza, Jesús?

El pueblo, visto desde la entrada, tiene una vista pictórica. A ver si pillo un lienzo manejable y me pongo allí a tomar apuntes a lápiz. El carboncillo si no hay fijador, es un desastre. Haces algo figurativo y cuando llegas a casa, se ha convertido en abstracto.
Como nadie me trae lienzos, estoy pintando sobre cuadros viejos. El que te gustó a ti el otro día, el que está en el patio, lo cubrí con colores primarios. Quedó más luminoso. Y otro que parecía un aquelarre, ahora parece una merienda campestre entre gente que se encuentra. No sé, ya lo verás.
Otro que nació de un apunte en la plaza del Príncipe, lo cubrí con violeta claro y ganó, parece que tiene espacio, si lo miras con buenos ojos. Porque la perspectiva es un desastre. La mesa, que se supone que está bien puesta, parece que está volcada, en vertical.
El cuadro de la rosa azul puede que tenga algo de magia. Han sucedido cosas en torno a ese cuadro. Si te acuerdas, tráele azul turquesa. Me dijo que te lo recordara.

Sigo revisando la nívola. Voy a llamarla así, como el desterrado en Fuerteventura. El personaje principal es más bobo que yo. Se parece a mí en que le da por pensar y reflexionar. Pero todo lo que reflexiona y piensa es lastre. Puede que le borre todos los pensamientos. Con lo que hace o deja de hacer ya es suficiente para demostrar que le falta un agua. Por lo demás, hay por lo menos cuarenta personajes femeninos. Esto puede ser lógico, un puto con cierto valor suele conocer muchas mujeres. Pero la lógica de una novela no es la lógica de la vida. La multitud debe estar representada por lo más cuatro personajes. Otro fallo de la novela son dos historias que no acaban de casarse. Una es ficción. El narrador dice haber escrito El túnel (de Sábato), autobiografía, y habla en consecuencia. La otra historia está inspirada en la realidad. Un hombre que comete un crimen, en el caso del túnel, no vive más o menos alegremente una aventura posterior. En fin, algún enlace habrá. A ver si lo encuentro.

Más cosa quería contarte, pero no quiero entrar en dilemas emocionales.

Todo se andará.

sábado, 8 de julio de 2017

la palmera

Pepe

quitaron la palmera del jardín enfrente de  la casa. Ahora el pedacito de tierra tiene más claridad. La palmera era un peligro, alta como un  gigante, a veces caía una palma como una lanza contra el suelo. Días de viento, palmas sueltas. Podía matar a alguien. Ahora  me entero, me lo dijo el vecino Nicolás en Ibrahím, que una sanadora del barrio recogía los frutos de esa palmera para curar las almorranas.

--Ya no hay palmera, ya no se posan las palomas a cagar. ¿No viste cómo tenían cagado el banco?

El banco sí lo he visto pintado con cagadas de paloma, pero no sabía que los millares de pepitas que cubrían la tierra podían curar las almorranas. En fin, un jardinero intrépido se subió a lo alto y fue cortando y cortando y ya no hay palmera. Sólo quedan las raíces y el tronco a ras de tierra. Más luz.

Más luz también tiene el cuadro que he estado recomponiendo. Como no tengo ahora tela virgen, tuneo la propia obra, Pepe. La tendencia de ahora, convertirlo todo en paisaje, sin más seres vivos que la floresta y los animales nobles. Este cuadro me jode trabajarlo porque tiene figuras humanas, feas todas. Mucha pasta tiene el cuadro ya como para convertir las figuras humanas en hojas de árboles. Ahora le voy a poner amarillo. Trabajo a ciegas, Pepe. El instinto, seguro de sí mismo en su infinita ignorancia, ha dado paso a la intuición. El brillo de Intuición es la única luz que me guía en este desierto de ausencia casi total de conocimiento inteligente o instintivo. A ver dónde llego. Dónde llagamos, Pepe. Este camino hay que andarlo con tiento.

La rosa azul está en reposo. Rai intervino, con delicadeza, con cuidado. Puso un poco de verde en una hoja. Mi hermana también en otra hoja. La rosa tiene ahora tres pétalos que parecen más blancos que azules. Seguro que te están esperando, con azul turquesa...

La mesura se impone. La luz que me guía no viene a verme pero la siento brillar. Y no ahí fuera, en el mundo, sino en mí por dentro. Esa luz me alimenta y me da calor. Misterios suceden.

Pepe, sí, estamos otra vez en la carretera.


miércoles, 5 de julio de 2017

el árbol de la plazoleta

EL flamboyán de la plazoleta me vio crecer. Ya no lo sé, pero entonces la hojas tenían una textura encantadora. Lo contrario que un sauce que conocí años después. El sauce fue amable conmigo pero las hojas eran pegajosas.  Bueno, Pepe. Recuerdos. Se pone uno a recordar y no termina. Mi vida es una novela, decían las mujeres del tiempo en el que me admiraban las hojas del flamboyán. Cerca de este arbusto nos sentábamos de noche los chiquillos y nos poníamos a inventar canciones satíricas.

seña Petra se cayó
en un hollo oscuro.
Ceferino la vio
y...

Aprendíamos que el sexo, el juego y la palabra eran tres cabezas del mismo animal. El sexo a escondidas, el juego a la vista de todos, y la palabra en todas partes. Públicas y escondidas. Las públicas eran meterse con Ceferino. Las escondidas eran contar las historias del cura y de la iglesia.

Al que era de dentro y cantaba cosas de fuera le tiraban tomates. Me acuerdo que los veranos había circo o escenario en la plazoleta. El del escenario solía invitar a que subiera gente y cantara. Una vez salió el rubio y lo hundieron a tomatazos. No el rubio del otro día, aventurero y seductor. El que te digo ya no vive. Se fue de este mundo. Más tarde le dio por la soledad y escribía poemas. Yo tuve varios en papel, con su letra. No estaban mal. No eran ripios.

Poesía, palabra fea en nuestros lares.

Otra vez, esta vez era el circo de Bandoneón (?), al aire libre, en la parte de la plazoleta donde hoy está el kiosco de golosinas, revistas y periódicos. Primero cantó el cantante del circo. Yo soy un viejo verde. Luego salió el payaso y me invitó  a participar. Participé. Tuve éxito. Durante un tiempo me llamaron el ayudante del payaso. A mí no me gustaba ser payaso. Yo quería ser jugador de fútbol. Tardé tiempo en darme cuenta que no estaba hecho para un balón de oro. Como portero o central era bueno. Tan bueno que me dio reparos ser tan bueno y me retiré.
Tiempos aquellos. El alimento llegaba del monte y del mar.

Y un verano se asentó en el pueblo una artista. Pintora. Ponía el caballete al aire libre y una modelo, una niña, sentada. Con una cesta de mimbre sobre las rodillas. La niña del cuadro era tan bella como la real. Una vez estaba hablando con la pintora. sentado en la casa donde se alojaba, la pintora y yo solos, hablando los dos, y una vecina en+tró de repente y me sacó de mala manera. No sé qué pensó la vecina.
Yo viéndola pintar quise ser pintor nada más. Y le preguntaba qué tenía uno que hacer para ser pintor, cuando entró la otra mujer, la del pueblo, como una furia, como si yo estuviese allí dentro cometiendo un pecado mortal.

Me jodió porque en ese momento la pintora estaba a punto de decirme el secreto de su arte. Se alojaba en una casa que había frente al flamboyán. La casa la derribaron y sobre el solar levantó otra de más lujo la mujer que vive allí ahora. Dijeron que ésta es quien envenena el flamboyán. Dicen que porque le molestan  las hojas. No sé, puede ser. Sé que hasta le molesta el canto de los pájaros y que se siente rodeada de chusma enemiga, y tiene ganas de  irse del pueblo pero no se va.

No sé por qué me intriga esta vecina. Conmigo siempre ha sido amable, su tema de conversación conmigo era los enemigos que la rodeaban en la plazoleta y en todo el pueblo y las ganas de marcharse de San Andrés. Quizás es una persona que necesita tener enemigos para sentirse viva. Quién no. ¿Quién no necesita enemigos? Si no los tenemos, los inventamos.

Lo malo de esta teoría es que si los enemigos son un invento, entonces los aliados también. Soledad cósmica, Pepe.
Una vez esta mujer me dijo que moviese la antena del televisor en su casa, porque estaba mal orientada. No subí. Le di largas y tuvo que llamar a otro. No quise ser su aliado. Si no, hubiese subido a su casa y orientado la antena.

Bueno, viejo amigo. La tierra sigue girando y acaba de salir el sol.


sábado, 1 de julio de 2017

más pinturas

Viejo

Llama la curiosidad los compases de la danza del destino. Destino individual en este caso.
En trabajando en la editorial Jucar, leí libros que disfrutaba ganándome el sueldo con la lectura. No sólo descubrí allí a Jim Thompson y a Rubén Fonseca, entre otros autores más que apreciables, sino que me ilustré con cosas de teosofía y antropología. De esta última materia, recuerdo especialmente a Malinowski y a otro que contaba sus avatares en un pueblo marroquí. De Malinowski leí una obra de su estancia en Tenerife.
Pero vamos a lo que quería contarte. El caso la rosa azul. Ayer vi aquí varias obras de Mondrian antes de ser totalmente devoto de los cuadraditos con colores primarios y negro. Su etapa figurativa, desconocida hasta ahora. Entre ellos especialmente Rosa azul. Yo pasé una larga temporada que, por influencia de Mondrian, no pintaba sino cuadrados sobre la superficie. No con la delicadeza del pintor teosófico.
Significativos, en mi sentir, están dos cuadros. Uno lo conserva, supongo, la escritora Candelaria Quintero. Es un cuadro muy bueno, porque el autor que le dio el aroma a ese cuadro fue el viento. Yo había  usado bastante óleo en la composición. Quedó agradable de ver, sin más. Lo saqué al balcón para que secara, lo puse sobre hojas de periódicos. El viento, muy fuerte, hizo que las hojas flagelaran sin contemplaciones, durante un día entero, la pintura. La cosa adquirió una textura que yo no hubiese conseguido ni por asomo.
El otro no recibió la ayuda del viento. Quedó más humilde. Está en casa de mi hermana, sobre la nevera. En este caso el azar también ha jugado, sin embargo, su papel. Mi hermana pintó la cocina, pintura de brocha gorda, de blanco, y una gota cayó sobre el cuadro. Allí está. Lo curioso en este caso es que una de las reglas de Mondrian era la ausencia del blanco. En fin, enigmas nunca faltan.

Ayer estuve viendo obras de Delacroix y Rembrant. No gocé el asombro que tuvo Van Gogh. Más bien comprendí a Ingrid en su rechazo a Delacroix. Y me acordé de la copia libre que hice de La gran odalisca. La tiene nuestra amiga Carmen. No sé dónde. Si en el sótano o en el cuarto de los trastos. Hace tiempo que no tengo la suerte de ir a su casa, espléndida, acogedora, agradable.
Ay, Pepe. Todavía estamos en párvulo. En los inicios de un largo camino no siempre fácil de andar.
La novelita de marras está más avanzada. En cuanto vengas por casa, coges una copia. Tu plan me anima a sacarla a flote. Y no digo más nada.
A fuego lento tengo unas lentejas. Pero me quedé sin vino. A ver si mi cuñado cumple y me trae un bukái de su cosecha. Un buen vino ayuda a comer. Y la materia de Jabalí ayuda a trabajar. Pero me da corte llamar al amigo sólo cuando necesito materia.
La Serpiente, leí en un libro barato, es diestra en hacer que los otros trabajen para ella. Menos mal que lo que da a cambio, si no tiene negra el alma, no es velula. Bueno, Pepe, sin  más historias. No demores mucho la visita. Con los demás animales, si es posible. Me pregunto que estará haciendo Cachibuche. ¿Se habrá dado al paisaje? ¿Estará en dique seco?...
Me pregunto que será de Intuición. ¿Habrá rencontrado el rumbo sereno y místico o seguirá llorando lágrimas verdes?

El gato apacible ha encontrado acomodo junto a la tabaiba. Prefiere la tierra a un colchón.Por si acaso, es hora de cerrar la puerta de la calle. Y de parar de tanta misiva seguida.

Esperando noticias tuyas...

viernes, 30 de junio de 2017

laborando

Pepe

Las nuevas noticias animan a dar a luz la novela. Tu idea es un sendero apropiado. Coincide con la aparición de la rosa azul. Ahora está en un estado aceptable. Falta que mi hermana o tú, o mi hermana y tú, le dén el toque maestro.
"Los colores me hablan", decía un pintor. Yo me quedé impresionado con esa frase. Me volví impresionista, retrógrado. A veces siento que también me hablo con los colores. Comprendo entonces la frase de Picasso "yo no busco, encuentro". Goya buscaba e indagaba en los colores. Picasso los encontraba. Bueno, tú ya sabes la relación entre Picasso y yo. El instinto me dice que me visitó varias veces. Bueno, tú lo viste. La puerta del manicomio recibió la visita  del genio. Ahí está.
Leo aquí las cartas de Van Gogh a su hermano. También, me doy cuenta, tengo algo de Van Gogh. La necesidad peticionaria. Fuerte hombre pa pedir. Le daba vergüenza pedir, pero no había más remedio.
Hoy mi hermana me trajo dos azules. Cobalto y Sévres. Aquí tengo Prusia. Me falta uno pero no sé cuál.

Providencial ha sido Elena. No es sólo compañía agradable sino que tiene una visión de los colores exquisita. Y me la está transmitiendo. A Intuición le faltó eso. Falluqué con ella como discípulo pero ella también tuvo sus errores. Su afán por ir por el camino de la inteligencia la desvió de sí misma.
Digo yo, atrevido. Poco sabe uno de los errores propios como para comprender los de los demás.

Elena es como tú. Lo primero que hace es abrir la ventana. Que entre el aire.

Con Ramón hablé hace un rato. Ganas el hombre de estar solo y sacar palante cosas pendientes. El que está sacando cosas palante es Jordi. Dijo q iba a editar un libro de poemas. Y va a llevar su novela al teatro. A ver si es verdad. No queda sólo en propósito.

"Mis cuadros no tienen valor pero sí gastos extraordinarios", escribe Van Gogh. Todo es dinero. Al final, todo se traduce en dinero. Más o menos.
Lo mejor es que me ha dejado con ganas de conocer dos cuadros, uno de Delacroix y otro de Rembrant.

Hasta mañana, Viejo.

jueves, 29 de junio de 2017

variedades

Adiós fuerte rebenque...

dice Anghel en una copla.
*
Los acontecimientos me desbordan, dice Ben en su blog. Me recuerda a ben Liza, personaje que trato como autor en la novelita en ciernes. Da juego. No es bobo y está atlético, dos virtudes a tener en cuenta.
*

Metaliteratura de moda esta semana. La comida de perros de Dragó y Marías. Les saltaron al cuello por decir, uno, que Gloria Fuertes es poeta de tercera división. A mí como si quiere ponerla en regional.
El otro, Sánchez Dragó, declaraba que en la obra de Francisco Casanova no hay nada, y le puso la puntilla de "poeta surrealista".
Me hizo acordarme de Martín. el crítico narrador y poeta asturiano. En los 80 hizo célebre el lema "No hay mejor poeta surrealista...". No me acuerdo bien del lema. Más o menos que el poeta surrealista era una cagada seca.
De mí dijo que era buen gestor pero poeta surrealista. Me abrió puertas en lo laboral pero me cerró la ventana de la gloria. En fin, a lo mejor por ese trauma me volví realista.
 Nabokov es otro que comía perro. En su caso, mariposas. Éste sí que un autor que llegó a los poros y plantó semillas. Sin ir más lejos, son imprescindibles sus cursos de literatura. A Dostoieski lo desautorizó. Dijo que era un autor de melodramas, de culebrones.
En su indagación y retrato del Ulises, Nabokov me hizo comprender y apreciar la novela de Joyce. Que dijera que Freud era un charlatán, un pseudociencia, me da igual. A Dostoieski y a Freud he dejado de leerlos.
*
Al cuadro azul sobre azul, ya empecé a caminarlo. Ahora está desangelado. No sé adónde irá a parar. Ahora parece la puerta de la casa de un hippi. Que parezca de verdad una rosa volando no sé si va a ser posible. Ahí está. Y un gato está en el cuarto de arriba. Subió ayer como un tiro, aprovechando que tenía la puerta de la calle abierta. Es un gato apacible que suele venir por aquí y se echa en el jardín de afuera. Bueno, a ver si pasa un vecino amigo y inspecciona.

No hace falta. Lo acabo  de ver afuera, dormitando junto a la tabaiba. Es canelo claro y blanco.
Anoche la radio hablaba de los gatos como seres mágicos. No sé qué magia tendrá éste. Es apacible, trankilo. Mantiene las distancias. Me pregunto de qué se alimenta.

martes, 27 de junio de 2017

lluvia

Lo que otros esperan de ti es lluvia: de la última entrega de Cataño en pantalla.  

Una antigua conexión en red, de Barcelona, ponderaba los cruceros. En  el barco tenías la vida solucionada. Esta amiga virtual de Barcelona era aficionada a la pornografía. Había una peli que era un invento, una rueda de lenguas. La rueda rodaba y las lenguas iban pasando por el monte de Venus.
Perdí el contacto. Quería publicar un libro con nuestros correos. Le pregunté si era coautoría o era autoría sólo della. Desapareció. Iba a salir un libro un poco bobo. No la eché de menos.

La cosa de los cruceros me trae a la memoria una novela de un inglés, el autor de La soledad del corredor de fondo. Esta se llama El cuentista. Era una continuación muy lograda de Las 1001 noches y El Decamerón. El personaje se  gana la vida narrando cuentos en los pubs hasta que lo contratan para un crucero. El 90% del libro son los cuentos que hace. Decía que para darse valor, miraba al público y los veía como sacos de mierda. El libro lo perdí de vista. Se lo quedó Roxana Popelka.

De pintura ¿qué te cuento? Ya la rosa elegida está mal que bien en azul. Ahora falta el fondo. El otro día estuve viendo en pantalla cuadros de Guezala. Qué bueno era este pintor. Vi de verdad un cuadro suyo en el almacén de Bellas Artes y me maravilló. Un cuadro maravilloso recluido en  un almacén. Kultura  Kanaria.
Los paisajes que vi aquí confirmaron el asombro. No nos queda nada por aprender, Pepe. Unos cuantos kilómetros. El loco es capaz de descubrir la cocacola. El cuerdo no descubre nada. Simplemente sigue un rastro.

En las novelas de amor o de crimen pasa lo mismo. El lector sigue un rastro.
Martín, persona que me cae bien, que fue amigo en Asturias, publica cada semana episodios de su diario. Ahora está en Venecia. En un periódico lee los pormenores de un crimen. Un profesor invita a cenar a su ex amante ex alumna, con el actual novio, y en los postres de la cena los envenena. Se entrega a la policía porque no sabe qué hacer con los cadáveres.
Me recuerda crímenes memorables de Santa Pus. El de la fosa séptica como tumba. O el del hijo que mató al padre. lo descuartizó, metió los restos en una maleta y la tiró al mar en Valleseco.
Se que está narrado y publicado el caso de la pensión Padrón. No conozco el libro.

Un crimen, imagino, debe ser narrado desde la visión de quien lo comete o desde la víctima. Yo prefiero, como tú hiciste en Cucarachas, la noticia periodística, o mejor, el frío informe policial, que no toma partido. Se limita a contar lo que pasó, lo que se sabe que pasó.
El primer punto de vista, está por ejemplo en El túnel. El asesino comienza confesando su crimen. No me acuerdo ahora el título de una película en que el culpable decía al jurado que lo juzgaba:
--Buscaba un sentido a los hechos, pero los hechos no tenían ningún sentido.

Buen comienzo para un relato. Incluso un relato de la vida cotidiana. Sin más hazaña que cumplir con el día. Así me pregunto qué sentido puede tener una rosa azul sobre fondo azul. Sigo el rastro de Guezala y de otros paisajistas. Pero sobre todo de los paisajes de Intuición. Quiso enseñarme a hacer paisajes pero eso era una disciplina y yo era un salvaje. Sin embargo aprendí. Miro con buenos ojos los cuadros propios cuando, aunque no tan idílicos como los de Intuición, tienen su aroma. Recogen su esencia. Esto siento cuando los miro bien. Cuando los miro y veo lo que les falta, intento que no les falte.

Mi cuento es pedir. En la puerta de la catedral. La sobrina del cura me da los colores y la mujer del sacristán los pinceles. No me quejo.

Bueno el queso. Y la magia verde.

Buena letra, Pepe.

viernes, 23 de junio de 2017

el rompeídolos

Pepe, después del rayo viene el trueno, No hay rayo sin trueno ni trueno sin rayo.

Recuerdo una vecina del pueblo.Yo tenía cuatro o cinco años. Estaba en la casa de esta vecina, oyéndola contar a otras mujeres el modo ideal de matar al marido sin dejar huella. El método era sencillo, Mientras el hombre dormía, la mujer le metía una aguja por el ombligo.

No sé si fue el mismo día u otro día, en la misma casa, con la misma gente, la mujer, en un paso de baile inolvidable, giró sobre sí misma. No llevaba nada debajo.
 Lo pienso ahora: le estaba mostrando a las vecinas que tenía reluciente las ganas de vivir..

Esa mujer me inoculó el miedo a las agujas y la adicción a la belleza.

Anoche no hice sino acordarme. Hoy tenía que bajar al ambulatorio, a que me pusieran una inyección en la barriga.

--Es la misma que me ponían a mí --dijo Ibrahim--. La primera vez creí que se me había quedado la aguja metida en la barriga.

Bueno, ya salí desa. Hasta la semana que viene.

La noche en vela la entretuvo la radio. Ahora me ha dado por oír La vida moderna. Me está cayendo bien el rompeídolos Ignatius, canario ario, mencey en el exilio y leña y emboscadas al godo. Cuando acaba la vida moderna, viene Hablar por hablar, con Macarena Berlín. Ya sabes, llama gente contando sus penas o aventuras.

Luego apagué el aparato. A la imaginación me vino una antología de textos canarios.

-Los dos poemas que conservamos del guanche (autor anónimo), la endecha de la maldición, y después de pasar por El lino de los sueños y El enigma del invitado, desembocar en Poeta hermafrodita, cambio de rumbo de la Poesía. ¿Qué dice Jabalí?

¿Qué mal hemos hecho? Muchos, Pepe. No estamos para tirar piedras a nadie. Aquí en la maldad hablo ahora mucho con los animales. No es que hable en español o en arameo. No hay necesidad de palabras en la conversación con los animales, los lagartos, las hormigas, el gato que me visita por las tardes... Igual pasa con las plantas. Las plantas tienen un lenguaje más profundo que nosotros los animales.

¿Dónde encontraste las rosas azules que coronan la frente de una diosa?

Llega E. También hablo con ella, esta vez sí, usando el idioma. La lengua hablada. Un ruso decía que escribir bien no era sólo tener buen estilo, sino también pensar bien. E es habladora. Y su voz me recuerda a Intuición. Intuición quiso ser Inteligencia y sufrió el delirio de la razón. E es más apacible. Habla de las cosas de todos los días y de  todas las cosas. Ya te dije que fue quien me llevó a atinar un poco más con la pintura. Además de recordar los paisajes de Intuición.

Agua pasada no mueve molino, Pepe. Y cualquier tiempo pasado fue mejor.
 El presente... ¿qué es el presente? El único tiempo que no está quieto.

Nos falta Intuición, Pepe. Y...

Bueno. Ya hablamos.




miércoles, 21 de junio de 2017

Extingámonos

el cielo se enfada, Chito
no sé cn quién o x qué, pero se enfada


y envía señales: olores amargos y tonos grises, calorfrío, bombasfuegos y cuchillos
hasta dolor de estómago me envió, a mí, q nunca me duele nada, q soy invencible, un súpertolete
pues eso, q algo habré hecho para q me dé cagalera, y algo habremos hecho para q las siete plagas nos caigan una detrás de otra


ganas de verte, joven
tú allá arriba en la maldad y yo aquí abajo en santa pus
tan lejos y tan cerca; cada uno en sus cosas
siempre intentando lo mismo aunque nadie se dé cuenta



martes, 20 de junio de 2017

trabajos literarios

La poesía de amor, la auténtica, es acuática. Hay que oir el agua por los barrancos, el cantar del mar en orillas no contaminada por plagas humanas, la música de la lluvia. Eso ya no está a mi alcance cotidiano. Lo real es el agua del grifo, de la ducha o la de la cisterna del water. Poesía de amor en tono menor. Pero así y todo no aparece sino de vez en cuando.
El ruido o rumor de la radio no origina sino poesía bufa, o imaginería de ignorante. Como un carbonero que sólo tiene sólida la fe y se mete a teólogo. O como Sancho, que no fue a la Universidad, y se pasa todo el día filosofando. Positivismo realista. En contraste con la metafísica ilustrada de don Quijote.
Imagino un teatro de la corrupción. La presidenta que fue de la comunidad valenciana muriendo en el cuarto de un hotel antes de celebrarse el juicio, la madre superiora escribiendo en catalán cartas al director del banco en Andorra, Undargarín paseando en bicicleta y Cristiano Ronaldo enfadado porque Hacienda quiere quedarse con quince millones. No es poco. La radio decía anoche que está enfadado porque Messi gana el doble.
Rajoy visitando al presidente de Francia en París o paseando con Merkel por los montes de la Gomera, o Villa el sindicalista de UGT llenando sus arcas mientras el Gobierno de la nación hace leyes que dañan a los trabajadores. Bueno, esto mejor dejarlo fuera. El cuento no admite excesos.
Ni sexo. Los avatares sexuales de jerarcas y políticos con mando en plaza pertenecen a otro género. Orgías de altos estadistas, romances del ex rey bien  pagados... eso que lo escriban otros. Yo ya escribí lo mío.
A veces pienso correcciones en la obra publicada, pero ya no tengo tiempo ni ganas de hacer ese trabajo. Bastante tengo con lo inédito. Episodios sexuales en la  novela del servicio de compañía masculina no faltan. Supongo que tendré que publicarla. O quemarla. Ya no estoy con el ánimo en esas ondas crudas.
Sin embargo veo con interés el trabajo que  hay en esa novela. Ambientada en unas islas, estas, en que los chinos casi han tomado el poder político y económico. En una novela de Palarea y la última de Javier  Hernández, Canarias es marroquí. Una canarias dominada por China parece más disparatado, pero nunca se sabe.
También acoge la novela el experimento literario. El narrador se presenta como autor de El túnel, de Ernesto Sábato. El experimento literario ya lo ejercí en Agosta escribe y en varios cuentos donde bato la baja pornografía con la épica del perdedor en algunos relatos de Borges. Y Pepe&Chito lo hicieron con Letras Arias. La poesía fabricada con métodos fríos y calculadores, sin motivos personales. Sonetos de Neruda reducidos a haikús, romances de Pedro García Cabrera reducidos en extensión y a versos de cinco sílabas, etc. La poesía como entretenimiento, como juego. Jugando se aprende, dicen los pedagogos.
También ese proceder quedó atrás. Como con la pintura. Nada de trabajar sobre otro cuadro. Queda por hacer el de la rosa azul con fondo azul, pero sólo como primer paso. Convertir ese cuadro en modelo y luego intentar el mismo asunto pero sobre un lienzo limpio. No sé por qué me atrae que los imagineros de Ático 13 saquemos a flote esa rosa. Por algo será.

lunes, 19 de junio de 2017

no está lloviendo...

Me acuerdo de un poema de Villon. Versión libre:

si yo hubiera estudiado
algo más que poesía,
esa bobería,
hoy sería hombre honrado,
con dinero en Bankia
y bebería finos
vinos de Burdeo.
Aunque soy feo
me dirían guapo
y lienzo que pinto
lienzo comprado.
Pero no hice
sino versos
por enamorado.
Si yo hubiese estudiado
física cuántica
y no poesía
romántica,
hoy sería señor
político ponderado
y le diría a Rajoy
su tiempo ha acabado.
Sería orador social
en los más altos estrados
y no un pobre arritranco.


Bueno,de lo que me puedo quejar es que entra poco sol en la casa. Y que no tengo lienzos de lino, ni de algodón transgénico, para pintar la pitanga del parterre del vecino Nicolás. Las adelfas blancas y las rosadas,que parecen volar en el marco de la ventana, también llama al artista de los paisajes. La vocación pictórica me llegó tarde. Tecnica pobre y materiales nobles. Ese era el lema de Maese Chito.
Ahora lo ha cambiado. Técnica simple y materiales limpios. El cambio de lema significa más necesidades en la infraestructura. Un ayudante no me vendría mal. Pero no voy a pedir peras al olmo.
Mantener los pinceles limpios y que no se mezcle malamente el óleo, exige disciplina y rigor. El ayudante tiene que ser disciplinado y riguroso. Cubrir la logística.
Dios no me da una ayudante porque sabe que la pondría a pintar el cuadro. Modelo y pintora. Y a hacer el café y descorchar el vino. La solución es ser mi propio ayudante. Voy a hacer un café.

Limpiando los pinceles, sobre la portada de Vuelta a la isla, de Pedro García Cabrera, pinté sobre un retrato del poeta. No salió mal. Parece un retrato de Velázquez.
También quito cuadros que ya me molestan a la vista y los repinto, pero esto con los pinceles limpios. Los trasformo en paisajes.

 Algunos retratos no están mal, pero prefiero guardarlos, no estar viéndolos todos los días.
También me entretiene la radio y algunos blogs y algunas cosas de Facebook, esa revista democrática. También tiene mucho entullo y a veces cansa, pero es lo que hay. Tendría también que entretenerme en la novelita propia de marras. Gracias a Cunqueiro, Merlín y familia, le cogí el tono apropiado. Ahora falta quitarle grasa, limpiarla con zotal.

--Está lloviendo cenizas sobre nosotros --dijo alguien el otro día, por el incendio que causaron rayos de una tormenta seca, en Portugal.

Ya limpié la cafetera.

domingo, 18 de junio de 2017

quijotismos

Pepe:

¿Ola de calor?
A esta cueva poco llega el calor. Aqui el calor es como Agarfa en el poema guanche, traducido a la ligera:

Para qué quiero gofio ni vino
si Agarfa no quiere mirarme.

Poesía no falta. Está en todas partes.
En el huerto y en el vertedero. En el perfume y en el veneno. A mí la que más me agrada es la de amor. La poesía de amor libélula, no la de cucaracha volona. Esta última abunda, la otra es más escasa. Yo la he encontrado en poetas tan distintos como Carriego y Li-Po. Bueno, nunca se sabe. A Li-Po habría que oírlo en chino. En fin, mucho hablar pero poco conocer.

Estos domingos de la cárcel... decía una letra que cantaba un amigo en los años 70.
¿Qué será de Agarfa? La imagino mirando por el ventanal el barranco, el sitio donde creía que había escondido un tesoro, y se preguntaba quién lo irá a buscar conmigo. Yo no me ofrecí. Me quedé con las ganas. Ella se creyó elegida de Dios y Emperatriz del Universo. Yo lo creo, pero sé que tú no. Dices que lo mío es síndrome de don quijote. Veo una dulcinea donde sólo hay una mujer.
No es así. Veo a Agarfa en cuerpo y alma. Y la veo como mujer. Como dulcinea menos. La quiero porque es fuerte y se sobrepone. No por su fantasía. Pero yo también caía en fantasías. Creí estar hilando una alfombra mágica. Con poemas, otro hilo no tengo. Don Quijote despertó de su delirio cuando estaba moribundo, cansado de los palos de la vida. Se acabó Dulcinea y se acabó el Toboso. Ni campesina ni princesa. Fue su domingo de la cárcel. Se despidió de Sancho y cerró los ojos.


viernes, 16 de junio de 2017

más noticias

Pepe:


El caso del enigma del desinvitado a la Feria del Libro de Las Palmas pasó de largo sin más glorias. Cataño vuelve a su prosa de poesía sublime,y telón sobre las pequeñas corrupciones humanas literarias. Es curioso, Pablo Iglesias obvió las corrupciones en el deporte y en las artes. Y en el partido socialista y en Cataluña. El machango a batir es Rajoy.
--Lo que usted,señor Rajoy, le dijo a Irene Montero lo tenía preparado para decírmelo a mí.
Habría que buscar la versión literal, pero esto más o menos fue lo que le dijo el joven aspirante al presidente del Gobierno. Si no es machismo protector, que me expliquen lo que es. Entre el machismo protector y el machismo insultante de Hernando, se admiten apuestas, ¿cuál es más deplorable?
Delicados tiempos como para despreciar a una persona sólo porque es mujer.
A I. Montero, dicen, el pedo de Hernando, cara de infeliz, le hizo soltar las lágrimas.
 La monárquica Oramas nose arredró. Le contestó al insultante como merecía.
Oramas ni Clavijo  me convencen, ni Paulino me convencía tampoco. Javier Hernández, que retrata en toda su obra el guirigay político, tiene en la novela de la travesía por el infierno, lo que este lector considera como la más lograda de sus novelas. Esto te lo digo porque ya leí Mientras mueres. No sé que te puedo decir de esta novela. No me convenció. Al principio, con la carga política filosófica existencial parecía que la cosa iba a crecer. Nada,se quedó en poco. Una aventura con polvora mojada.
Otro autor, Juan Royo, no supera en Carnaval amargo la gran balada que se pega con Mejor cuando improvisas. Pero la del carnaval también es memorable, se le queda a uno dentro. El pobre concejal de Cultura metido en un juego que no sabe si tiene que usar las blancas o las negras. Y además novela histórica bastante fiel a cómo funciona el tinglado por dentro. El tinglado en tiempos de Zerolo.
En fin, lo mejorha quedado en lo peor, el olvido, y lo peor ha recorrido todas las ferias.
Suele suceder.

Más literatura:
En Facebook suelo seguir a los combativos Alba Sabina y Jordi Solsona, también a Juan-Manuel García Ramos. Éste autor puso en su página un versículo del Corán. Decía, más o menos, que al enemigo hay que cortarle el cuello con el alfanje. Entre esto y la otra mejilla de Cristo, hay una distancia. No sé que leían los inquisidores. En tiempos de la Inquisición en Canarias, los inquisidores mataron a mucho guanches por no respetar al dios cristiano. Hubieran matado a Cristo.
En fin, la Historia. Unos ganan y otros pierden.
Y los que no tenemos más que ganar ni que perder, nos dedicamos a pintar cuadritos. El de la rosa azul sobre fondo azul, aún por hacer, a ver cómo queda cuando traigas el gesso. A ver si viene Tito. Me preguntó como pintar detallitos menudo. Aquí le tengo reservado un pincel fino para que le meta mano a la rosa. A ver, porque él está empeñado en que soy el maestro, mas cuando le digo haz esto, hace lo contrario. No le diré que ponga la otra mejilla.
El que llamó el otro día fue Ramón. Me contó algo de la película de Cubillo sobre isleños en EE UU. Alguien salía cantando una décima. Me gustaría oírla. Tiempo al tiempo.
Recuerdo los tiempos en que subía en el coche de mi padre a buscar leche de vaca a los Campitos, y no oía sino puntos cubanos. La cinta era de debates entre dos cantores, cada uno queriendo ser mejor poeta que el otro. Los dos eran buenos poetas. Letras maravillosas y bien llevadas.
Bueno, viejo. Disculpaque te mande tantas cartas seguidas. Estoy intentando dominar las teclas del portátil.
Un abrazo.

jueves, 15 de junio de 2017

colores

... de niño el cura don Onofre pidió a mis padres que no me dejaran ir a misa. La parte de la misa en que el cura don Onofre predicaba o leía los evangelios subido al púlpito, bien. Yo abobado, oyéndolo. Tenía una voz que lo abarcaba todo. Pero la parte de la hostia me la pasaba por debajo de los asientos mirando las piernas de las mujeres.
A mí la religión católica me marcó para bien. No tengo sino buenos recuerdos. Una vez en catecismo, en la iglesia de Fátima, al lado del manicomio, barrio de Salamanca, ya uno adolescente y propenso al amor, le quité la silla a una chica para que se cayera al suelo y me hiciera caso. El catequista me echó de clase. Cosa que me jodió, pues por lo menos me había permitido entrar en el coro. De solista era un desastre, pero en el coro seguía bien el ritmo si cantaba bajito e iba al compás de los demás. La tribu me marcaba el paso. Igual que en el cuartel. Dentro de la fila desfilando, era buen desfilador. Pero en el curso a cabo primero, suspendí. Me pusieron a marcar el paso a los soldados, y no di ni una, ni una ni dos. Tenía que cantar un dos un dos, y cantaba dos uno dos uno... Hice reír a la tropa. No pasé de cabo raso. Una vez de maniobras, llevé al pelotón lejos de la zona de fuego. Fuimos a parar a la fortaleza del Teide. Anocheció y nos quedamos debajo de un árbol. Amaneció todo nevado menos bajo la  rama del árbol. Me condenaron, a mí y a otro que tenía mala fama, de guardia por la noche. Fue buena guardia. Chocolate caliente y buena conversación. Noches mágicas del cuartel.
Y eso que en Hoya Fria había sido objeto de burla, por disléxico. De noche los aspirantes a soldados teníamos que cantar nuestro número. El mío era el 166. Yo cantaba
--Zientozezentayzéis.
Y el resto de la tropa reía, se descojonaba. Y yo, de qué se ríen estos hijos de puta. Hasta más tarde, con las clases de fonología de don Lorenzo,  no distinguí la S de la Z. Hablar con Z en Canarias siendo autóctono, no es nórmal.
Lo anormal es lo que nos hace reír. A menos que nos pongamos serios. Como la bestia con el padre de la bella. Lo anormal poderoso mete miedo, y el miedo impone respeto. Sin embargo, Bestia no seduce a Bella sino hasta que la hace reír.
Como Rajoy el otro día en el congreso. Habló mal como hablo yo, con anacolutos, y por eso me cae simpático. La moción bien. Rajoy humano, Pablo Iglesias fuerte y serio, salvo los piropos a Oramas y el decirle a Rajoy que le había dicho a Irene Montero lo que había tenido que decirle a él.
Se lo puso a huevo al diputado del PP que se metió en la relación sentimental del líder alternativo.
Sin cotilleo no hay vida. Eso dijo la radio. Los pueblos cotillas son más prósperos y alegres, y más tristes y pobres los sitios donde el cotilleo está mal visto.
Y Errejón en la sombra. La radio dijo esta noche que tiene un hermano gemelo. Más gracioso que él.
Dicen que es el que iba a Hora 25, hasta que Podemos le dijo que no fuera más y mandaron a Irene Montero, pero no la dejaron entrar.
Y el tercero en concordia, Pedro Sánchez el cauteloso. Vigilando las orejas de la loba andaluza. Supongo.

Rajoy amarillo.
Pablo azul.
Pedro verde.
Amarillo Nápoles.
Azul de Prusia.
Verde claro.
Y los catalanes
el canto gregorriano.
La tabarra dando
sobre del cántaro
del Estado.
Y yo aquí esperando
viajar por las islas
cuando sea barato.
Que otros vayan
al camino Santiago,
tú y yo, Pepe, vamos
a las islas en barco.
Cuando sea barato
iremos en barco
a San Borondón.
Matamos al dragón,
buscamos el tesoro.
Una moneda de oro
que hace calor del frío,
y da compañía al solo.
Tú no te olvides del gesso
ni tampoco del queso
se olvide el Jabalí.
Rojo me traiga ella,
la que está cerca de aquí.
El rojo de su carmín
para juntarlo al marengo
al azul al amarillo
y al verde de los barrancos.

miércoles, 14 de junio de 2017

la rosa y el camino

Pepe:

el trabajo es lo principal. Si el trabajo es arte, deporte y juego. Trabajar como cuando haces un cuadro, subes por la carretera de Igueste en bicicleta o juegas a los boliches. Bueno, ya no jugamos a los boliches. Las palabras gongo y boliche han pasado a la historia. En fin, quien sufre trabajo esclavo, ingrato  y mal pagado no le hables de arte. El dinero poco y mal ganado es una jodienda. El bien ganado y suficiente es una bendición.
Ayer  Reumatóloga. Medicina científica, según informes farmacéuticos, en declarada campaña contra la homeopatía y demás "pseudociencias".
En la sala de espera una niña con creyones enseñaba pintura a la madre.
--Este verde no lo pongas que es feo. Tienes que poner este. Este es bonito. Este es feo.
El bonito era verde claro. El otro, verde  oscuro.
--Ese es el de la sombra. Lasombra hay que ponerla --le dije.
--Sí, pero aquí. No aquí-dijo ella,
Ay, de no estar averiado hago amistad con la madre y me pongo a la niña de maestra.
Sabe dónde hay que poner el color.

La doctora, mujer con atractivo, con caracter, expeditiva. Sin posibilidad de réplica.
Medico severa y seca, y enfermera húmeda y calida. Ya sé lo que me vas a decir.
La felicidad es la ausencia de miedo.
A ver como queda Azul sobre azul. Método reflexivo, seco y severo. A menos que la enfermera intervenga.
No sé.
Miedo tengo pero confío en un final feliz. Yo que nunca me atrajeron los caminos de espina, empiezo a sospechar que es el único que lleva a la rosa azul.


lunes, 12 de junio de 2017

literatura



... La autora no me es indiferente. Corregí su novela y sugerí menos decencia política y más picante sexual. No me hizo caso. A mí me cogió en un momento en que me atraía  más el experimento literario que el contar cosas de la vida. La primera parte de Agosta escribe, se alimenta de su novela. La autora no quiso que diga que Agosta tiene que ver con su novela. No le agradó que la diluyera en Los últimos días de Sodoma, la novela de Sade y la película de Passolini. En vez de Agosta escribe debí titularla Los 120 últimos de Santa Pus. Pero aún no había salido Cucarachas con Chanel ni la penúltima novela  publicada de Juan Royo, la de improvisar. Carnaval amargo no está mal pero la anterior da en la diana. Una historia mítica, bien contada y con una música que parece morriconi.
El que también tiene música de wéster es Jordi Solsona. Espero que no lo atrape la linguistica los/las o arroba.
El otro día vi el discurso de Noemí Santana en el Parrlamento. Le decía a Clavijo si podía dormir con la conciencia tranquila. Yo me fijé en gestos,tono de voz y pinta y vestido de la parlamentaria, y en la cara de  ganas de dormir del presidente. En ella las manos la ayudaban, como batuta a la orquesta, a llevar el compás, y cuando llegó al climax del discurso se le iluminaron los ojos. Vestía de traje blanco estampado y chaqueta roja. Al vecino Luis le dije que parecía bien alimentada. Gordita es lo que dije. Luis defendió su figura, y estoy de acuerdo.
Y me dio un poco hierbahuerto en flor a ver si germina en la parte mía. El romero también quedó en traerlo mi hermana. No hay prisa.
El gesso si corre más prisa, pero no es puñalada de pícaro.
El alimento es lo principal. Y la materia del Jabalí

no solo abona
el jardín de los versos,
también abona
la prosa del huerto.


De esa revista democrática que es facebook, cosas que sigo con atención. Hay cosas que me gusta leer. Ahora especialmente Alba Sabina. Sabe combinar la reflexión y el cuento. Y otros autores que me despiertan la curiosidad. Literatura no falta.


domingo, 11 de junio de 2017

santidad

En poema malo
hay verso valioso.
En soldado de plomo
hay corazón de oro.
En hombre galante
se esconde un tunante.
En mujer loba
hay oveja mansa.


Bueno, Pepe. Hoy me levanté matemático. Entre lo que Elena me dijo el otro dia:
--Ay don Jesús, no puedes con tus huesos y vas a poder con una mujer.
(sí, eso dijo y me dejó pensando en la combinación del don y el tuteo, supongo un paso del respeto al carino. Sí, hay respeto y hay cariño en nuestra relación. Y la crítica que hizo de mis cuadros me ha hecho cambiar, comprendo mejor a Nguyen. El arte que quiso enseñarme. Limpio y puro. Escoger entre lo que nos rodea lo esencial, lo bello.
El otro día mi hermana me trajo un cuadro que tenía en su casa, para tunearlo. El tuning está bién en equipo. Yo prefiero ahora el lienzo en blanco. Pero algo hay que hacer con ese cuadro. Es un montón de rosas. Mi idea es dejar sólo una, pintarla de azul y el resto fondo azul. Azul sobre azul.)

Entre la observación de Elena y la del comandante, no tengo dudas de que hay que echar a la hoguera de san Juan el libro del buen amor, el collar de la paloma y el romance de Gerineldo. A ver si recupero el laud de Berceo y hago vidas de santos. A mí me gustaban las vidas de santos cuando leía colorines, eso hasta que descubrí la pornografía y me interesó más el arte pornográfico. Hoy es al revés. La pornografía es arte vacío. Tedioso y oscuro. Más interesante es la santidad, el estado superior del hombre según un filósofo alemán. El yo no está al servicio del individuo sino de la especie.  El santo se ha liberado de la voluntad de vivir, del juego político y de la pasión amorosa.

Una vez leí la historia del santo bebedor. Conmovedora. Me imagino yo en el papel y me hubiera gastado el dinero. El hombre de la novela es santo porque su palabra está por encima de sus ganas de beber. Prometió llevar el dinero a una iglesia lejos de París y lo llevó.
Te dejo, voy a poner un caldero al fuego. Nos vemos.

sábado, 10 de junio de 2017

formas poeticas



Pepe:
El comandante dice que huelo mal. Si es verdad lo tengo claro. Tiro a la papelera el libro del buen amor. La pintura es la raiz del problema. Él dice que pinto mal.
Y ahora acaba de entrar en casa Luis, el vecino del jardín bien cuidado.
--Un despiste te puede costar la vida.
y me dice que si los bultos son sanguíneos lo tengo claro. Luis animador cultural. No me olió bien. No pestazo pero sí hedor tenue. No le saco el tema político para hablar un rato. Me cuenta historias del imperio romano. Es buen conversador.
Y Cecilia Domínguez buena hacedora de décimas. Pero son políticas. La décima es pícara y fanfarrona, y sólo quiere hacer reír. El tema político de actualidad es mejor en la copla. Digo yo, que no debería decir nada.

A la virgen del Rosario
le dieron una medalla.
Aquí espera nuevo manto
la virgen de Candelaria.
Manto de siete estrellas
bordadas por los isleños,
si no dueños de la tierra,
de nuestras almas dueños.

Todo pasa en un sueño,
el drama y el circo.
Ay, amor cautivo,
anoche soñé contigo.


No, la copla tampoco. La copla es la reina de las formas. Está al alcance de todo el mundo. Unos la spantan y otros las dejamos anidar en nuestros hombros porque, qué cosas, son alas. Es una forma de volar alto. La copla es sagrada. La décima es profana. Es fin, mejor pasamos al verso libre. El otro día leí una pequeña antología de poetas sudamericanos. Salvo Octavio Paz, los demás un poema de verso libre. Todos trisstes. En el peor de los casos, autocompasión. Lo siento, Pepe, me alejo del verso libre. Libertad es una palabra abstracta, y las palabras abstractas no son buenas en la poesía amorosa, tal vez sí en la política.

Política oigo en la radio. Otra vez Catalunya es bona, si la independencia sona. La ley es la que sona, una ley obsoleta pero que está ahí. Después de media noche cambia el repertorio. A veces oigo Hablar por hablar, de Macarena Berlín. Ahora publicó una novela: Hablando bajito.
Habría que leerla. La autora tiene voz  de tango. Sabe lidiar con los hablantes. El habla es la reina de la escritura, ¿no? A veces es como Luis hoy, buf. Pero cuando es, se escribe como se habla o mejor no se escribe. Y me refiero a la ficción narrativa. Cunqueiro me gusta porque escribe como si hablara, y con qué sutileza. Todo se puede contar, pero contarlo como él no está al alcance de todos.
Bueno, Pepe. A ver si traes el gesso. Jabalí me trajo el alpiste que le gusta al pájaro. Cada vez que come, canta. Y no canta mal.


miércoles, 7 de junio de 2017

arte decadente

Pepe:

¿Como está el mundo? Yo aquí poco a poco termino una novela. El polo opuesto de La isla del tesoro. Está bien que el autor no se inmiscuya en la historia que está contando. Pero el autor de esa novela, que se alimentó de otras novelas, se alimentó también  de sus visiones infantiles. Narró como un niño.
La novela que te digo, la que leo aunque no me convence, el autor tampoco se introduce personalmente en la obra pero no narra como un niño, narra como un sabihondo que cree sabérselas todas.
Las otras lecturas las tengo en Feibu y en los Blog. En este lado de la pantalla, como dice Eduardo. En F sigo con agrado a Alba Sabina y Jordi Solsona. Son narradores tiquismiquis, criticones. El otro día oí en la radio que los pueblos criticones gozan de mejor salud. Pero de la radio tampoco te puedes fiar. Anoche un programa largo metiéndose con la acupuntura, la homeopatía y otras pesudociencias, decían ellos.
La cura humana es comer con gusto y tener hembra que te dé calor en invierno y frescura en verano. Yo a veces pienso como médico. Debe de ser que de niño no jugué a los médicos. Se me quedaron esas ganas.
Y combatir las humedades y administrar la basura y etc.
En fin, persecuciones con motivos económicos, seguramente. Torquemadas de la ciencia contra las brujas de la pseudociencia. Miedo me da. Viven jodiendo.
En fin, Pepe. Dejo esto, que me enrollo y no paro.

Murió Juan Goytisolo. Yo no lo he leído. Royo me ha contado alguna de sus novelas y me dejó con ganas de leerlo. A otro autor que sigo en Facebook es Juan-Manuel García Ramos. Este le reprocha al otro que no haya hablado nada en favor de los saharauis.
 Vivía contento en Marruecos. Suerte la de un hombre que halla en el mundo un lugar que le agrada. En buena ley, un autor interesa por su obra. En la vida personal hay que preguntárselo a él. ¿Se lo preguntaron?
La historia del Polisario tiene detrás siete pescadores canarios.
Bueno, Pepe. A ver si hablamos de pintura, que es lo que importa. Lo demás, vamos a ponernos guapos, es arte decadente.

Chito



lunes, 5 de junio de 2017

danza antigua

--Eso no es así. Los ricos también mueren. Eso es lo mejor que hizo Dios --dice la dependienta de la farmacia.
Lo mismo decían en la Baja Edad Media.
Versión libre:

Baila con la muerte
la charambela.
Por mucho que tengas
quedas  a dos velas.
De nada ya sirven
todas tus muelas
si viene la Muerte
a tocarte la frente
con su tarantela.
Ricos y pobres
cubre con su tela.
Tristes y alegres
ella se los lleva.
Goza la vida
mientras la tengas,
y cuando te llegue
la hora más negra
cierra los ojos
y sigue su huella.
Sólo Dios sabe
a dónde te lleva.

En fin, Pepe. Por lo demás leo ahora una novela que no me gusta. Está bien escrita, pero no tiene corazón. Ni alma. Pero de todo hay que conocer.
Mientras tanto... Bueno. No sé.

miércoles, 31 de mayo de 2017

sin título

Me levanto pensando en la diferencia entre elogiar y adular. El elogio nace del gusto y la adulación del interés. Supongo. Fue porque vi en feibo un encomio a Juan Cruz. Especialmente a su Crónica de la nada. En mi juventud esa novela no me dijo mucho, pero fue bastante elogiada. Sacarla a la luz ahora, no sé si es elogio o adulación.
También vi en Facebook una crónica de Jordi Solsona sobre la feria del libro, donde tú compraste Gracias y desgracias del ojo del culo. Tiempos de Quevedo.
Jordi también cuenta la feria. Dice que él es más charlatán que escritor. Sí, algo charlatán es, pero cada vez menos.
Quien está muda en la pantalla es quien me inspira los paisajes. Algo no salió bien. Pienso en el mito de Icaro. O tal vez en el de Narciso.
Bueno, Pepe. Te imagino liado ahí abajo en la ciudad. Yo aquí arriba entre quitarle grasa a la novela, interés de echarla a volar ya de una vez, y pintar paisajes. Esto por gusto.
Cuando hace sol me asomo a la puerta a ver si sucede un milagro. Milagro ninguno, pero hablo  con los vecinos.

sábado, 27 de mayo de 2017

versos volando

despacito y buena letra
sugiere quien bien espera
a quien llora de las penas.
Ay, Pepe, quien bien tuviera
una alfombra voladora
para ir por esos mundos
viendo lo que son las cosas.
hay que bajar del burro
de fantasías pretenciosas.

Solo soy un mendicante
en la puerta de una iglesia.
A la emperatriz del mundo
le pido que el amor vuelva.
Por lo demás mendicante
que hace al revés la contienda.
Da oro a quien sufre drama
y plata a quien no tiene enmienda.

Enmienda no tengo yo
que espero lo que no llega,
menos mal que llega Dios
y me da esta paciencia.
Es larga la penitencia
pero merece la pena.

viernes, 26 de mayo de 2017

despacito

tú t afeitas la barba y yo me dejo bigote, Chito
tiempo de silbidos
 reír, besar, silbar se han convertido en actos de transgresión real
sigo cn el plan, nadar y respirar
 
 
y follar haciendo el amor: usándonos
tiempo de silbidos
camino silbando, hablando conmigo
ministeriodela LUZ para esta oscuridad
 
 
no hay pasado q valga, Joven
así está escrito; así lo grito
tiempo de paisajes y silbidos
de follar haciendo el amor
despacito
 


miércoles, 24 de mayo de 2017

Pepe:
el teclado me queda alto, así que te escribo poco.
El panorama político, de ciegos dando palos al vacío.
Feria del Libro en el parque. Hoy a las seis presenta libro Julia Gil.
Mañana Acupuntura en La Matanza.
Caminar despacio tiene sus virtudes.
Seguimos.

Chito.

domingo, 21 de mayo de 2017

carta de amor sin destino

la mujer que sueño
me afeita la barba,
me corta las uñas
y hace la cama.
Ay si tuviera
los tres paraguas
de Merlín el mago.
No los tengo.
Ni el mágico tinte
que todo lo cura.

ay Pepe amigo,
ay Hermano Pepe,
el sueño termina
cuando sale el sol.
El cuento se acaba
comiendo perdices,
el sueño me deja
comiendo manices.

Todo el día olfateo
con las narices,.
Y pongo el oído
por si oigo el murmullo
de mujer Gallo.

de poema a poema
cruzo el río,
Deja el sueño Aroma
Profundo.



miércoles, 17 de mayo de 2017

colores

Me pongo a arreglar el mundo. Organización de la basura y la nutrición es la base de la riqueza o la pobreza de un país. Y la alegría de un país depende de la organización del sonido y del color.
Ya sabes, Pepe, ahora camino más despacio, más reflexivo.
Miro la mariposa blanca que revolotea en los jardines de afuera. Creo que hay que mirar mucho y pintar de memoria. Ahora estoy adicto al paisaje. Hay muy buenos paisajistas akí en Canarias. Yo hay uno que me gusta mucho, no me acuerdo del nombre. También me fijo en los paisajes de mi cuñado. No es malo. Le falta movimiento pero tiene destreza. Lástima que no pueda acompañar este blog con imágenes. Pero por otro lado, mejor así.
Palabras, Palabras, Palabras.
Triángulos, cuadrados, círculos.
Rojos, azules, amarillos.
Instinto, intuición, inteligencia.
Sufrimiento, alegría, indiferencia.

Ayer fui al barbero y me traskiló.
Buena noticia es la obra completa de Felix Francisco Casanova. Leí que es mejor poeta que narrador. Mentira.

Bueno, Viejo. Esperaré a que me crezca la barba.

martes, 16 de mayo de 2017

otro día

--la parte de arriba parece un cuadro de artista --dice Elena del cuadro Dialogando con Hpper--.  A la pa rte de aba jo todavía le falta.
el otro día me decia que lo tirara a la basura. ahora ya le ha perdonado la vida.
elena es evangélica. boliviana y evangélica.
sigo trabajando el cuadro. El verde se expande. Le digo a Elena que los colores tienen sonidos. Le digo el sonido del rojo. Me pregunta por el del azul y el amarillo. Los tarareo. Está de acuerdo. Por algo puedo decir que me amamanta la poesía. No tiene nada que ver conmigo. Bueno sí, tiene que ver con todo. Y en el todo estamos todos. Pura lógica.

Carmen me trajo tres libros. La poesía completa de Gala, con prólogo de Gimferrer. Lo hojeé. No vi apenas poesía. Otro libro sobre el amor, éste ilustrado, con bonitas ilustraciones. El tercer libro es de Antoñita la fantástica. Portada sugerente. Lolita portando una flor. Una margarita.

Mi hermana me dijo hoy que el cuento que más le había impresionado es el de Barba Azul. Recuerdo una versión que hice para una revista. ¿Dónde estará?

--Jely,Jely, Jely... --repite una habitante de esta calle en la puerta de mi vecina de enfrente. Todos los días.

Paciencia, Pepe.
Y buen hacer.

sábado, 13 de mayo de 2017

la ciudad de la piedra negra de Dios

Pepe:
Espero que estés bien y animado.
Por aquí, como ves, con el portátil instalado.
Tito lo trajo ayer y lo dejó funcionando.
Esta mañana me levanté con los huesos de Franco. Primero los huesos de Lorca, Luego los de Cervantes y ahora los de Franco. La casualidad cabalística es la r en la primera sílaba de los tres nombres. La R, leí el otro día, es amarilla.
La diferencia entre los poetas, los hombres de letras, y el militar, es que en los escritores sus restos están ilocalizados. La muerte de Lorca fue triste. Cervantes murió pobre. La muerte de Franco fue artificial. Un esperpento en el callejón del Gato.
En fin ; Pepe, más cosas que decir sobre huesos de muertos. Pero mejor lo dejo pendiente.

Te hablo de la visita a la reumatóloga? Con mi hermana fui. Peninsular cerrada, la doctora. Quedó en irse conmigo a un hotel de 5 estrellas. Tengo que comprar un cupón a ver si lo saco y hago verdad la utopía. Doctora y atractiva. Perfecto.
Quería también contarte lo último que he leído. La novela de Javier Hernández y también la última de Juan  Royo. La de Javier es erre minúscula. La de Juan, R mayúscula. Se acerca más a Merlín y familia. Gran novelita de Cunqueiro me trajo el Jabalí. Me ayuda a afinar la del gigoló, que por el camino que va puede convertirse en un caso similar a la novela de Ignacio Gaspar. Caso que sabe Ramón.
Ayer me llamó.
Y Carmen quedó en traerme los poemas de Gala.
Decisión della.

Bueno, Viejo. A ver si engrasamos esto y le damos al verbo y lo hacemos carne. O huesos.
Un abrazo.

jueves, 13 de abril de 2017

Pepe:

N en un psiquiatrico. Con fármaco que la hace sangrar x la nariz. Delirio de grandeza. Tuvo un pollo con un poli y está recluída x orden judicial. Su historia la cuenta ella en su página de fb.

descubrió q S/C "esconde bajo los edificios modernos la ciudad de piedra negra de Dios".


Imaginate que estamos viviendo un sueño y despertamos y en realidad tenemos 40 años menos que ahora.

Imagínalo un momento. Luego olvídalo.

La realidad es esta. ¿No?

S escribe en fb las tres palabras claves de la literatura. Amor / Muerte / Moscas.

En la calle junto al banco frente a la ventana, había un ratoncito muerto. Las moscas lo dejaron acartonado. Tenia cara de estar soñando que gozaba amor.
Ya lo barrieron.
Una pitanga da frutos.
Mariposas blancas danzan entre las plantas. Canto de pájaros.

martes, 11 de abril de 2017

Pepe:

mucho tiempo en blanco.

manda cuando puedas fotos de las últimas obras en la Maldad.

Necesito cortar las uñas. Etc.

Ayer un rato con Marcelino.

A ver si trabajo un poquito. Eso q llamamos trabajo.

Un abrazo.