lunes, 30 de junio de 2014

notas

Es la más guapa
y la más boba,
ladra por nada,
nada la ahoga,
comí su boca,
me supo a gloria. 
Qué gran señora
mi ladradora. 

Mientras el Mundial avanza, con el holandés errante por el cesped, provocando un penal fantasma, un profesional, un veterano; y me caen bien van Gal, no se diga, tiene cara de buena persona, como yo, pero cuidado con los rostros angélicos..., en fin, mientras avanza el Mundial, y menos mal porque pensar en molinos eólicos me pone enfermo como a las abejas, madura Letras Arias, afluente de la Colección Animal, con traducciones de poetas orientales que trabajamos desde hace un tiempo JRamallo y este que esto escribe. El blog de Zo.0 ya ha dado algunos adelantos. La obra entera saldrá también en ejemplares no únicos. Tenemos mecena. 

Marcelino, a cambio de un cuadro  --es de los que creen en lo que pinto, él sabrá--, me llevará con diez o doce invitados a alta mar. Ya pienso seguro en seis, el primero mi amigo Ramallo y segunda a ver si me lo confirma y hago anuncio formal del viaje. Hora y fecha de zarpar, estado de la mar, destino, etc. En el Sagitarius Star, tal vez en las bonanzas de septiembre. Con Letras Arias en la cubierta, y el cuadro en el camarote. 

Después de una crisis espiritual, me acerco de nuevo a la pintura. Una versión de una foto del Rey y de la ministra Soraya. La versión roza lo porno. Yo no tengo la culpa. Salió así. O está saliendo así. 


Ganas de conocer algunos libros. Nada sé de la novela de Alba Sabina, y algo pero poco del ensayo.... En sintonía con la polémica entre Stevenson y James. Poco he leído. Todo lo ignoro. 

Y a ver esta noche si hay venganza argelina. Yo estaba allí cuando en Gijón el público coreaba "que se besen". Y la Fifa, muda. 

sábado, 28 de junio de 2014

Ausencia de grandes acontecimientos. Foguetes efímeros en las noches de verano. Ibrahim insiste en que yo tengo la culpa. Sí, yo robé el Banco de España, yo tengo privilegios fiscales europeos, yo prevariqué con los organismos de loterías del Estado para que el bombo soltara "mi número", sin fallar uno. Joder, no sé dónde meter tantos millones robados a los pobres para gastarlo con los ricos. Esta semana un jeque árabe me invita a pasarlo bien en la Selva Negra, cazando conejos. Fumando hachís, opio, esnifando cocaína. Pero nada de ron. Pos no entonces. Si no hay ron, no voy. Alá me perdone. Sin ron no olvido la mentecatez del que se ha metido a crítico de letras varias e historias al margen. Dios mío, es tan fácil desmontarle el tinglado de pensamiento esclerótico, que me da pena. Mucha pena. Pobre tarado en su engreída imbecilidad. Pero por lo pronto no puedo decir nada, ni gastar nada. Me están acechando los buenos, para joderme.  Los buenos son implacables. Los malos tenemos derecho a defendernos. No hay mejor bueno que el bueno muerto.  
Y esta noche Santa Blues. Un poco de música, por favor. Y antes el partido. En un mundial devaluado. Yo tuve la culpa. Dije en la reunión de la Fifa que los perros mordiones son contagiosos, que lo ejemplar era un castigo ejemplar. No puedo abrir la boca. Me hacen caso. Ahora no sé cómo pedirle disculpa al máquina uruguayo. No se la pido. Que se fastidie. O no. Cuatro meses desconectado. A Cristo le sobraron cuarenta días. Creo que le hice un favor. En su momento, se lo recordaré.
Chile-Brasil esta tarde. Y puesta a punto de traducciones de poetas del Oriente. Es el inicio de un largo y laborioso proyecto editorial. Los dioses están con nosotros. De esto también tengo yo la culpa. Culpa es dinero. Inocencia es pobreza. 
 

miércoles, 25 de junio de 2014

"Miller si quería ser escritor; yo no. Él lo era; yo probablemente lo sea y no lo sepa".
La ilusión. José Rivero Vivas.

Ha tiempo, ocupan lugar de honor en La biblioteca de La Granja los libros de Pepe. Mejores honores merece nuestro amigo. Los tendrás. Justicia se asoma a la puerta.
Puerta Canseco. Calle donde hoy está la pobre ruina, en relación teosófica con el Balneario y la Plaza Toros, de lo que fue edificio del colegio Tinerfeño Balear. Lo recordé hoy por un artículo que sale en El Día.Yo estudié allí en los años sesenta, creo. Recuerdo a Venanceo dictando sonetos ejemplares. A Oriol, el hijo del ciego, adicto a Formula V. A Pineda, matemático avazando, lo ayudé a construir un cohete. Se levantó dos metros del suelo. La maleza del monte donde preparamos el lanzamiento se quemó, y salimos corriendo. Samuel, creo que judío, por lo menos (salvo Pineda, que era un genio) el más intelingente de todos los de clase, estudió luego Medicina porque lo entusiasmó una película de hombres diminutos que se metían en un cuerpo humano. Enrique, amigo íntimo con el que todos los día subía y bajaba del barrio Salamanca al colegio, jugaba muy bien a la pelota, y era estudioso. Vargas, con el que iba a pescar peces de colores al barranco, para llevárselos a la señorita ... a la casa el domingo. Bella era la señorita. La soldada valía la faena. Y más profesores, la señorita Mercedes, que se río de mí porque descubrí el teorema de Pitágoras, pero no se lo tuve en cuenta. Las clases particulares las daba en su casa, y por su casa merodeaba su hija, bastante guapa y simpática. Bueno, no sigo. Pues empiezo por el colegio, sigo por la Universidad y termino en el cuartel. 

Ayer alegría en La Rambla. No soy proclive a portarme bien, pero cuando me esfuerzo lo consigo. Aunque tengo que aprender qué es eso de portarse bien. En fin, no todos son recuerdos inocuos y alegrías. También hay tristeza. 
Tristezas que no dañan el trabajo. Trucciones de poetas orientales, con JRamallo.

Cántale, mar,
nana marinera,
canten tus olas.
la niña duerma.

 Y nuevo regreso a la pintura, después de una etapa en dique seco. El curso con Nguyen fue provechoso. Incluso gente familiar que mis cuadros no los apreciaba un comino, ahora dicen que tienen interés. Y los que apreciaban lo anterior, han visto mejor que nadie una mejoría que se basa en... no lo voy a decir. Ojalá más cursos me depare el destino, y salud y entendimiento. Queda camino por delante.

Viejo, la tristeza me la guardo.


lunes, 23 de junio de 2014

cuadros en el patio de La Maldad

Nube Pasajera
acrílico sobre lienzo
(escuela con Nguyen Pham Thuy Huong)

Plaza Weyler
óleo sobre lienzo
(escuela con Nguyen)
2014

Plaza Weyler (estado primitivo)
(escuela Nguyen)

Santa Muerte con herrero y aguador
óleo sobre papel
2004


Los futuros clientes
técnica mixta sobre papel
1998


sábado, 21 de junio de 2014


Título: Cuervo y Campanilla en el patio de La Maldad.
Lienzo sobre óleo.

Esquivo es el tiempo. Se derrama como agua entre los dedos abiertos. Lo que ayer crecía, hoy mengua. La tormenta se apacienta. El lobo se vuelve cordero. Nada es, nada permanece. Pasará junio y vendrá Julio, con la rebaja. Y todavía sin hacer la limpieza de primavera, en La Maldad. Ahora, me dice el vecino Nicolás, hay dos ratas en los tejados. Macho y hembra, supongo. Dos ratas follando en el tejado. por las noches las oigo. Qué envidia. Bajo la luna, caminando sobre las palmeras del jardín frente al mercado a coger sol y ponerse fuerte cuando llega la noche. Nicolás aún no ha conseguido la escopeta de balines. Dice que con un escopeta de balines la deja tiesa, o tuerta por lo menos. pero ahora son dos. Mañana serán tres. Oh gloria de ratas en el tejado. Convoco al Dios de las ratas. Hay que remar a favor de la corriente. Serán las dueñas del barrio, de la ciudad. Me inoculo un brebaje mágico. Conjuro en Colección Animal. La entrañable sensación de ser rata entre las ratas. Jauría voraz. Temed, prudentes ciudadanos.  

viernes, 20 de junio de 2014

meditación irreflexiva

Cada vez me cuesta más escribir una carta. Lo poco que escribo al día, salvo noches de insomnio, lo escribo aquí y no tengo energía pa más. 

La honestidad no sé (muchas palabras honestas salen de la boca de la puta vieja Celestina) pero la transparencia, si fuese cierto, es de agradecer. El nuevo Rey creo que ha dicho que será transparente su reinado. Me acuerdo del profesor Vives. "Quien lea declaraciones o noticias políticas, que le dé la vuelta a las palabras y verá la verdad que esconde la mentira". Era balear el profesor. No creo que ninguna institución sea trasparente. A otro perro con ese hueso. Pero me alegró la proclamación del nuevo Rey. Si me pide un poema (a cambio de un bocadillo de mortadela siciliana) se lo escribo. A Letizia otro, a Sofía otro, y a la infanta y a la princesa dos más. A lo mejor me subvencionan la publicación, aparte del bocadillo de mortadela siciliana, con mantequilla El Ancla. Viva el hijo de Juan Carlos, viva la Reina y viva la suegra de la reina, que no sé si sigue siendo reina. A lo mejor sí. Una Reina con dos hijas, un Rey con dos hermanas. Y dos goles que despiden a España (fútbol) de que sus jugadores ganen un pastón. A pastar al barranco, gente sin alma, sin corazón y con el cuerpo averiado. No, no estoy hablando de mí. Estoy hablando de España fútbol club. Y de poesía.
Ayer no se me ocurre otra cosa que ir por la librería de mujeres. Mala hora. Comprobar que la excelsitud poética a la que desprecio, me desprecia. Qué cosas. Ya les llegará la hora de la desbandada. Sopas bobas. 
Y mañana, pues mañana playa. En guagua. El vehículo del pueblo, con mujeres que aman al Rey. Yo no amo a la Reina nueva, amo sí a la saliente reina, pero me cae bien, tiene porte de yegua alazana. Y es portada de Chica mala, puro fuego.
Chico malo, no nos quieren los excelsos republicanos. Viva la monarquía de Felipe VI.
¿Y de amores? Bajo mínimos. En sintonía con el falso fútbol. Sin pasiones de verano. Qué cosas.  

miércoles, 18 de junio de 2014

Quién sabe

El Oso blindado anda suelto. Sin crueldad, con justicia. La colección animal cogió aire el otro día en La Rambla, y se posó allí donde la forma recuerda una cucaracha. Ejemplar único también es acción política. El Cabildo proclama un concurso de visionarios para mejorar la isla. Por la mañana estuve en el Sur, mirando cómo mejorar el trayecto por esa autopista, con tramos maravillosos tal como están, ni tocarlos. Lo primero que ve un visionario es lo que no hay que tocar. Y viajé por la tarde al Norte, a casa de un marqués, a un asunto que sí hay que tocar. Que rascar y que comer. Y por la noche un rato en La Laguna, bar del poeta Sergio Barreto. El viernes, creo, irán allí una pintora y dos modelos. Interesante. Me gustaría verlo. Ya veremos.
En política, las cábalas del visionario auguran la presidencia del Gobierno autónomo Cristina Tavío, alianza del PP con CC. Ana Oramas en Madrid. Camacho, el poeta popular, de alcalde de Santa Pus. 
--Visionario, dime qué número sale esta noche en la once.
--Di treinta y tres.
En fin, la realidad es este sitio donde vivimos y etc. Plantamos una semilla. ¿Para quién? Para nosotros mismos, para nuestro propio entendimiento. ¿Crecerá el árbol? ¿Comeremos sus frutos? ¿Qué dicen las cábalas.
No sé. No valen cábalas. Está noche saldrá el número que le dé la gana. Tavío no sé qué será de su porvenir político, etc. ¿O sí?

 

lunes, 16 de junio de 2014

noticias

Los holandeses primero mostraron los dientes, demostraron que sabían morder, y luego la inteligencia, la estrategia. Quien no tiene dientes para morder, que no sea tan valiente mordiendo con las palabras.
--Cuatro tiros se está mereciendo. Se ha convertido en un mercenario de ABC... --ruge Pedro en un banco frente a un kiosco de la Rambla. 
Me pregunto adonde hay que ir a apuntarse de mercenario. Ya los soldados patrióticos no me los creo. Los soldados de fortuna son los reales. Como los españoles en Brasil. ¡Cuánta ganancia! ¡Cuánto pasar de héroes a machangos publicitarios! Me libré de banderas españolas en el barrio. Lo que me faltaba, banderitas españolas perturbando a la rata que camina por los techos. 
--Con la bandera me limpio el culo --decía un chiste en la época de Franco.
Total, que el que sigue en pie es Las Palmas, con Valerón. Lo siento por Ibrahim, que este nombre --Las Palmas-- "pronúncialo tú si quieres, pero yo no lo pronuncio".
Pedro se mete con el Casino de los Caballeros.
--Españolistas... --seguido de sermos vulgaris que ya son palabras que poco muerden--, el odio a lo canario... 
El petróleo, Soria.
Aquí ya sí intervengo. Le agradezco a Soria (si es hijo puta o no me da igual, un hijo de puta respeta a otro hijo de puta) que haya parado el cuento de los enloquecedores postes eólicos. 
--Hay mucha letra pequeña en lo de los postes eólicos.
--Sí, la que contó Vázquez Figueroa una vez en el parque.

En el parque estuvimos hace un par de semana nosotros también, mi amigo el escorpión y yo-- con Colección Animal. Ejemplares únicos más relacionados con los subterráneos que con los aires. Pero que afloran al aire con una fuerza que, si no controlamos, nos machaca. Controlamos el sábado pasado en La Rambla la fuerza. O hay atracción o no hay. Esperábamos la llegada de Juan Royo --para preparar un viaje a Santa Bárbara --Icod--; de Marcelino --un viaje a Ijuana--, o Eduardo Rojas --un viaje a La araña, escultura de Mirot en el tramo de la Rambla sobre el gran barranco. No vino nadie con la logística. Nos protegieron los dioses. Una pintora se posó en una mesa al lado y un actor en la mesa del otro lado, y enfrente dos mujeres, una mayor y una joven. Nos acompañaron el resto de la noche. Escorpión durmió con la madre --eran madre e hija-- y yo con la hija. Una se quitó un vestido granate, la otra una falda verde vegetal. En la sala de su casa, a oscuras, durmieron Chica mala y Munchito. Etc.

viernes, 13 de junio de 2014

cita en La Rambla

Chica mala, puro fuego

MunChito 

Poeta hermafrodita

etc

ejemplares únicos

pretensiones: ninguna
aspiraciones: todas

valor: insignificante
precio: incalculable

COLECCIÓN ANIMAL

este sábado 14 de junio
sale a pasear de nuevo
a coger aire en la ciudad
a ofrecer aire a la ciudad
*

hora y lugar de encuentro

mesitas del kiosco de La Rambla
Seis de la tarde

*

Vendrás, no sé por dónde,
pero sé que vendrás.
 (Zo.0)

jueves, 12 de junio de 2014

Comienza la temporada de baños en Valleseco. Ahora con las bellas torres. Torres que miran al cielo. 
Noticias en el periódico hoy: un improvisador (Yeray Rodríguez) eseña puntos cubanos y demás coplas a los niños de un colegio. Tenían que haberme avisado. 
Por las noches, cuando no tengo ganas de pintar, alimento el cuaderno "Coplas de Juan Cabrón". Este personaje lo conocí en un viaje al Sur en guagua, a ver a Sita a Los Cristianos. Hablaba dél uno que no tenía pelos en la lengua. La historia que contó, la traduje en versos y es la que abre el cuaderno. En general son composiciones de maldecir (de palabras feas, no de maldiciones), género que aprendí primero en Venanceo, poeta de Santa Cruz, y luego en Alfonso X, sabio de Lorca. 
El compromiso con Nobleza Canaria, no sé si podré cumplirlo. Canciones de amor, si me siento en las escalinatas de Ibrahim y me pongo a ver las palmeras alrededor del mercado, me salen más versos de amor que dátiles a las que son de dátiles.

Me borraste de amigo,
qué triste fue borrar;
pero lo que yo siento
no me lo podrás quitar.

Para curarme de tal género, compuse hace media hora en la parada de la guagua:

Por el día escribo fino
elevados pensamientos
pero Dios, si no está muerto,
está bastante dormido,
a nada le pone oído
y eso que es Padre nuestro
en la tierra y en el cielo.
El Diablo sí está despierto
 y saltando de contento
entre tanto desatino.


En fin, yo también estoy contento con las coplas de Juan Cabrón. Me están saliendo bastante bien. Dignas de mi maestro Vananceo y del rey Alfonso X. 

Y pronto, paseo de coger aire de la Colección Animal por las esculturas de la Rambla, tramo Sur.  
 Avisaremos.



miércoles, 11 de junio de 2014

a mi hija Sibisse



Hija por tu cumpleaños
yo te quiero regalar
estos versos que son flores
que nacieron al azar.

Hoy dan color a los montes
y alegría a los barrancos,
hacen valiente al tímido
y prudente al arritranco.

Versos que vienen de Dios
esencia tienen divina,
tú me haces ser más fuerte
y vencer toda partida.

martes, 10 de junio de 2014

voces y recuerdos

Las voces que vienen de lejos
déjame, niña, escuchar
para saberlas cantar,
de duelo si son de duelo
donde buscar el consuelo
cuando perdemos Amor
--ay qué pena y qué dolor--
si un mal aire le viene.
A nadie, amigos, conviene
fantasías que no son.


Puede valer esta décima para una antología, pero no para Nobleza Canaria. Suso (uno de los Susos de Ibrahim) ya me invitó hace un par de semanas a ir a ver los ensayos de Nobleza Canaria. Él es el director. Me dice que si le doy una letra, ellos le ponen música y a mí en los créditos. 
--Nos reunimos los viernes por la noche. Ahora las mujeres bordan los vestidos mientras nosotros buscamos...
No sé, si hay mujeres, soy tímido. Menos si me enamoro de una. Si me enamoro de una vale. Pero si me enamoro de dos, estoy perdido. Corro peligro. Pero el peligro sólo tiene una cura. Meterse en él. Si voy, conviene ir armado, o armarse allí. Ver qué letra quieren, ver qué quieren hacer oír al público. Conocer el terreno, estudiarlo, calcular la ganancia y ponerse a trabajar. 
--Puede ser amor, de carnaval, de los inmigrantes, del pétroleo...

yo les advierto señores
que los molinos de viento
dañan al firmamento
y a pájaros cantores.

Estoy contra los molinos de viento, no contra las torres petrolíficas. Hasta me parecen bellas. Un contraste que aminora el crimen paisajístico que es el edificio Calatrava. A lo meojor Repsol compra el Balneario, la Plaza Toros, la zona de Miraflores... y les hace ver a los ecologistas ingenuos dónde está el mal de la ciudad, y por extensión, de la isla. No en el futuro. Lo males del futuro sólo Dios los sabe. Sino en el inmediato pasado y actual presente. 

*
Recuerdo ahora un remoto pasado. Tenía yo, más o menos, siete años de edad. En la plazoleta del pueblo, una pintora, puntillista, "retrataba" a una niña con una cesta de pescado. El cuadro era precioso. La modelo también. No sé cómo, una tarde estaba yo hablando con la pintora en el salón de la casa que tenía alquilada. 
Era grato hablar con aquella mujer, mayor y de pequeña estatura. Estaba encantado allí dentro, hablando con la artista. De pronto, la puerta de la calle se abrió de golpe y, como una furia, entró una vecina y me obligó a salir de aquella casa sin más explicaciones. 
No le di una patada a la vecina en su culo, ni indagué los motivos de su fea acción. ¿Imaginó que la pintora quería pervertirme? ¿imaginó que me iba a contratar de modelo? No sé. ¿Qué habrá sido de aquel cuadro? ¿Qué habrá sido de la modelo? Tenía mi edad.

que niña más bella,
sus labios sonreían
sus ojos profundos
mi mirar veía...


 
 

lunes, 9 de junio de 2014

POCA COSA

"Con cada vez que te veo
nueva admiración me das.
Y cuanto te miro más
muy más mirarte deseo."

(Calderón, según dicen)
*

"No poso en rama verde
ni en rama que tenga flor."

(de un romance medieval español)

*
TURISMO NO.
PETRÓLEO SÍ.

(es la pancarta que elaboré para manifestarme yo solo frente a la sede del PSOE y CC. Hipocresía y demagogia valen. Todo vale. Pero que los señores ecológicos que gastan combustibles por un tubo, y manifestantes que muchos no ahorran gasolina, se pongan ahora a berrear contra el petróleo, es vil e infame. Puerto de Granadilla, no sé. Anillo insular, una mierda. Unas islas cada día más dañadas, y no hay otra ocurrencia que hacerle el juego a los que no se cortan un pelo en gastar combustible sin reparos, varias clases de combustible.
Marcelino habla de la mirada de las ballenas. Puede ser. Casi el mismo día de la manifestación, una ballena murió en un accidente, dicen, con un barco. No sé si era un petrolero. En fin, todo depende, como dijo Campoamor. Pero por lo pronto

CALATRAVA NO
TURISMO NO
PETRÓLEO SÍ


"

sábado, 7 de junio de 2014

décima

En un espacio sin tiempo
ninguna planta florece.
Nada vive, nada muere.
El alma ya no la siento.
Nada soy, nada pienso,
ni tristeza ni alegría.
No sé lo que está arriba
ni lo que abajo está.
No sé restar ni sumar.
No tengo llanto ni risa.

jueves, 5 de junio de 2014

Junio pasa, llegará julio,
todo se mueve
por una palabra.
No la diré.
Julio tiene un nombre,
no lo diré.
Es fuente
que calma mi sed,
yo sé por qué.
 

lunes, 2 de junio de 2014

Mi pequeña amiga
se quiso marchar,
no sé si volverá.
Si quiere volver
que vuelva,
Si no vuelve,
me perderá.


Ahora es tiempo de Enemiga, doña Hacienda. El miércoles a la una y media allí con Nube Pasajera. ¿Quién es Nube Pasajera?, me preguntan. Es mi protectora social. Mi deficiencia política la necesita como agua de mayo. Y si la realidad fuese el cuento de las mil y una noche, yo sería Serezhade y ella el príncipe que oye las historias, hasta que amanece.

El cuadro iniciado el otro día en la plaza Weyler cobra vida, y donde hay vida hay amor, imagen de horchata cayendo hacia el cielo. 
Tierra fértil. El cuadro lo quise hacer allí porque esa plaza me trae recuerdos, de guerra y de amor. El cuadro camina hacia la imagen de esos dos recuerdos. Hasta el próximo jueves, no lo tocaré más. Después del jueves ya veremos que color se adueña de la tela, si de amor o de guerra. De este misterio depende el destino del cuadro. 

Esto me recuerda que tengo que comprar un lienzo, y un alargador y... Y algo más, pero ahora no me acuerdo. 
Si me acuerdo de lo que decía Ibrahim ayer. Los pensamientos mezquinos engrendan mezquindad, y las miserias atraen miserias.
Hoy leí a Andrés Chaves. Cada día más guerrero. El hombre da en el clavo. Hacer sin esperar recompensa. La recompensa es el mismo hacer, o no hacer. El momento que vivimos es ahora. Ayer ya no es, y mañana nunca será. Bueno, no sé. El miércoles Hacienda. Que no se me olvide.  

domingo, 1 de junio de 2014

la noche en que Colección Animal salió a coger aire





Quién pasara
contigo
la Vía Láctea.

Se va mayo,
como tú te fuiste
anoche,
Fuerza.

Estoy quieto
en esta tierra.

No me vence
arte ni ciencia.

Me vence
tu ausencia.

En el cielo
brillan estrellas
que no existen.

Tú sí existe
y te alejas

Y me dejas,
Amor Profundo,
hablando de pintura
con un taxista.