LA FLOR Y LA MIERDA

cada cosa que escribo, no quiere ser más que un peldaño que me vaya acercando a donde quiero ir. Con alguna interrupciones, desvíos del camino que he trazado. Discusiones literarias por ejemplo. Kafka escribía con un lenguaje técnico, un lenguaje donde las palabras son lo que son, cosas corrientes, para mostrar con más claridad la carcoma del mundo. De la sociedad y del individuo. Otros autores son más poéticos. Pero incluso en poesía, casi tiendo a Kafka. He llegado hasta la lengua de Li Po. Kafka no es sino Li Po desposeído de voluntad de vivir. No poder, o no querer morir, es el drama de Kafka, de su literatura. Procuro aprender del hombre de Praga sin perder de vista a Li Po, que es como decir la poesía de Oriente, de Vietnam... Los árabes eran demasiado zalameros, los juglares demasiado impulsivos, los románticos perdían la cabeza, el rumbo, la brújula... Li Po y Kafka. Esa es la mezcla. A quien quiero ir no le agradan mis mezclas. Las depuro. Algunas se empeñan en seguir detrás de mí. Como yo contigo.