LA FLOR Y LA MIERDA

Preocupaciones ajenas al trabajo (llamo trabajo meter en camino lo inédito, o meterlo en el contenedor) no faltan. En una aparece una pata de cabra y un machete. En un sentir simbólico es importante, como una llave vieja que ya no tiene puertas reales que abrir pero abre puertas que no son físicas, que forman parte de la energía del pensamiento o/y del sentimiento. Sentimiento patriótico tengo poco ya. Ser patriota es defender al dueño de la tierra, a quien la daña y la maltrata. ¿Puedo yo recuperar esa tierra? En lo real, muy poco probable. A lo que escribo le falta sencillez. Sin simplicidad no hay luz. Combinaciones simples crean máquinas simples. Combinaciones confusas...

¿Qué pueden simbolizar una pata de cabra y un machete? El ingenio y la inspiración, eso es lo primero que se me ocurrió. Y lo que llega primero, aunque sea falso, tiene prioridad.

Otra preocupación no tiene atisbo ninguno de nada especial. Un puto poema donde pongo que una tal poeta me regaló un par de su versos. Me los regaló --en la ficción, no realmente-- y yo los puse al revés. No le gustó, ni a ella ni a sus amigas poetas. Cada día están más tontas estas poetas, pero son las únicas que escriben --los machos desvarían-- algo que valga la pena. Conclusión lógica: la poesía es cosa de idiotas. Vale, me aplico el cuento.

En el bar de Ibrahim, me aburren las conversaciones políticas. No la dama que por la noche pega la hebra.
--Yo vivía en la calle san Martin, y mi padre iba a la viña el Loro --me acuerdo de esa viña cuando era niño, el loro me habló de filosofía, y se me pegó la costumbre del loro, hablar de filosofía--. un día te tengo que contar más historias de Santa Pus. Historia intrigantes.
--La voy a coger por la palabra --le dijo.
Me sonríe, encantadora mujer.
Cuando se va, Ibra me advierte:
--Está soltera, sin compromiso, y tiene pasta por un tubo.
Y en carnavales estaba muy guapa con unas cejas de dos centímetros.
--Cómo se llama, Ibrahim?
--Manuela.

Y la pata de cabra y el machete, al carajo, Mal rollo.