LA FLOR Y LA MIERDA

Sucedió el milagro. Ahora creo en los milagros. Y mi cabeza está más centrada. Incluso estoy atinando con las correcciones en la novela. Sacrifico episodios que en si mismos tenían interés, pero chirriaban en esa trama. Tratar lo propio como si fuera ajeno, ha sido un descubrimiento. Esa falta de piedad que tú defiendes, es aplicable al arte. El oficio conserva la piedad. El arte se diferencia porque ya la ha perdido, la ha desechado. No tiene ninguna piedad con el autor, con sus fallos, sus tonterías, su vanidad. La obra se impone y es lo que importa. El artista (hay que buscar otra palabra) no es más que un mensajero. O no debe ser más que eso.
La novela ahora no tiene sino trabajo. Pasar las correcciones, seguir podando incorrecciones, horas de trabajo. Mi cabeza está en ello. Mi corazón está en otra parte.
En poesía la ausencia de vanidad debe ser absoluta. Dejo atrás la poesía satírica de las coplas de Juan Cabrón; dejo atrás la acidez de Pavana para una cantante; dejo atrás sátiras políticas y coplas pasajeras. Sólo el oro debe ofrecerse. Es más bella... tiene belleza y acierto, aún brilla como la plata, pero el oro está cerca. Si ella brilla, brillan los versos. Ahora creo en los milagros.