LA FLOR Y LA MIERDA

No es muy grato estar encadenado a una literatura que uno ya dejó atrás. Como entretenimiento está bien, como quien juega una partida y se concentra en la acción. Me estoy refiriendo a la novela. Lo inventado me molesta. Lo real es lo que fue y lo único que hay que hacer es limpiar el cristal, el estilo. Saber cómo quieres contarlo. En lo inventado no basta con el cómo, hay que saber qué. ¿Qué hay detrás de toda la bobería que la imaginación puede inventar? Un hermano, que vive con su madre, conoce a otro cuando el primero tiene 16 años de edad. El otro es mayor, no sé si 7 o 4 años. El mayor, que no lo conocía a él ni a su madre, conoce inmediatamente a la mujer que lo trajo al mundo, y a su hermano no hace falta conocerlo, no hay nada que conocer, lo que es está a la vista. Un ser al que los amantes de su madre le han enseñado ciencias y letras, pero ninguno el arte de vivir. El mayor se lo enseña, y le muestra su papel, ser su sirviente, estar a sus espensas. No hay salida para el menor. Sólo una. Y esa una, el crimen, trae sus frutos. El menor, como en un extraño vampirismo, se alimenta con el carácter del mayor. La referencia al retrato de Oscar Wilde es inevitable. Mientras uno se fortalece, el otro se pudre en la tumba, o en lienzo.
Ganas de quitarme de encima esta novela, y todo lo que me estorba. No están en el camino que quiero recorrer. Sé que debo hacer ese trabajo, es la única manera que conozco de merecer lo otro.