tango tenor

Como espero llamada, pongo el móvil en un bolsillo. No sé pa qué. No ha aparecido ninguna llamada. Uno cuando quedan en llamarlo y no lo hacen, duda entre dos posibilidades. Si eres flemático, seguramente surgió un imprevisto. Y si eres nervioso: seguramente surgió algo mejor. Y si eres sanguíneo te quedas en la pregunta, y te calientas, porque surja algo mejor o imprevisto, un minuto en gastar un sms y avisar lo tiene cualquiera, es la mínima calidad del respeto. Es como el libro no devuelto, caso digno del Crímenes ejemplares (Mab Aux (?)). "Se le pedí con buenos modos, se lo pedi con papelitos, se lo pedí en español, se lo pedí en francés, se lo pedí... ¿Se murió porque le metí el bastón por el ojo del culo y se lo saqué por la abertura de la boca? Mejor. Ya no le pido más el maldito libro." 
Curioso la cantidad de pequeños hechos que me recuerdan Crímenes ejemplares.
En el bar por la mañana el fofo que habla torcido se apodera del periódico. Un codo sobre el periódico y el tenedor en un plato, en otro plato, el cortadito, de vez en cuando pasa una hoja, no lee pero pasa una hoja, a veces de alante patrás y otra de atrás palante. Con un ritmo que si te pones a observarlo te pones enfermo. Y antes de ponerme más enefermo, me fui, sin leer a Andrés Chaves, que también se las trae en lata. Ayer metiéndose con los gorrillas de Loro Parque. Que aquello está deteriorado por culpa de los gorrillas. Si él lo dice.
Menos mal que Jose está ayudando a dejar el cuento que, si antes era una chalana, ahora por lo menos es como el barco de Marcelino, en derrota a Anaga, aguas vivas y frías. Queda alguna rima interna que se puede evitar, rimas internas como las olas del mar...

--Santa Cruz está muerto desde hace treinta años --un taxista, ayer.
--Desde que cerraron la calle Miraflores.
--Bueno, todavía la calle Miraflores está abierta.
--Sí, un cuchitril, pero el perfume de la rosa ya se le fue al carajo, y además cierra desde que anochece.
--Es verdad, hay que ir a follar de día... aunque en estos tiempo, la pobres putas están en crisis. Follan más las señoras que ellas... Bueno, llegamos. La calle de los bares.
--Sí, aquí me bajo.