Se nos murió el loco amante,
se nos fue sin confesión;
la amada más de lo mismo,
es un peligro el amor.

Es el amor una trampa
que mortalmente nos hiere.
Lamento que Celestina
corriese la misma suerte.

Necesito yo a esa vieja
que ponga pronto remedio.

Quien busca febril la gloria
no encuentra sino el averno.

¿No fue hasta el mismo infierno
por Euridice aquel Orfeo?
¿No ascendió el tal Dante
por Beatriz a los cielos?

¿No gozó su cuerpo y alma
el bueno de don Quijote
en tanto que Dulcinea
tuvo tan bello nombre?

Nadie quedó en la historia
que la historia se alegrara.

¿Se alegra de algo la historia
entre tantas machangadas?

Calisto ansió a Melibea
y recurrió a Celestina,
nunca hubiese recurrido;
halcones hay que aniquilan

si malas artes empleas,
quien no lo logra por buenas
no hay razón que lo remedie
ni magia lo desenvuelva,

una es razón de mentiras,
la otra es magia siniestra,
malhadado se ha de lograr
lo que niega Naturaleza.

No sé si es Naturaleza
o falseada cultura.

¿Importa quién el verdugo
o el hacha que te tritura?

Es verdad toda mentira,
ay, mi cabeza se enreda,
no sé si son peras o guindas
lo que al saber me llega.

Me sabe dulce lo amargo
y lo amargo a hierbabuena;
quien habla lo que no sabe
acaba hablando sus penas.

Ya me despido, señores
y señoras preferidas,
de estar en estos renglones
con las letras de la vida.
Predicar en el desierto
es gastar sabia saliva,
ni los espejismos oyen,
exceso de habladuría.
Sólo se queda el cuentista,
sólo se queda el cuento,
me retiro en verano
a los cuarteles de invierno.

... "la familia de los teólogos busca de una obra, aquí y allá, cuatro o cinco textos, y si es necesario, forzando su sentido, los acomodan para su propia utilidad, importándoles poco que con lo que precede o lo que sigue no haya ninguna relación o incluso haya contradicción. Y hacen esto con tan insigne desvergüenza , que los teólogos excitan muchas veces la envida de los jurisconsultos".

Parece que Erasmo de Rotterdam está citando a don Nítido. El catalina. 
Dejé de estudiar en la Universidad cuando la Pepa (esposa de Alarcos Llorach, quien decía que Chomsky era poco menos que un bobo vestido de limpio) me dejó mudo, in albis, con un lenguaje críptico. Me fui no porque no entendiese lo que me decía, sino cómo. Un discurso que no comunicaba otra cosa que Chico, estamos en Oviedo y aquí Ramón Trujillo no significa nada. Seguí leyendo por gusto a Saussure, Hemslev, Coseriú, Martiné, etc. (corrige la ortografía). Ya hace tiempo que dejé esas lecturas y, como me pasó con las matematicas, he ido olvidando muchas cosas. Lo mismo me pasa con la ortografía académica e incluso normal, no las controlo, ya no. El saber ocupa lugar, y mi lugar de sapiencia es más un chozo que un castillo. Pero algunas cosas recuerdo. Ya desde Saussure los lingüistas establecen la diferencia entre habla y lengua. La lengua es el sistema abstracto del lenguaje, y el habla, sujeta al sistema, rige la norma, la realización concreta. Cuando oigo a don Nítido hablar de "habla" y "lenguaje" (sic), me acuerdo de un personaje del cuento "El ruiseñor". El hombre oye croar a una rana y dice: Pos sí, canta muy bien el ruiseñor.
Así es don Nítido. Ignorante --cuando lo es-- que se la cuela doblada a los que ignoran de lo que está hablando. Mejor Victor Roncero, que cuando explicaba la filosofía del autor de Zaratustra hablaba con propiedad pero al revés. En vez de ponerle la máscara se la quitaba. Donde el alemán decía que había que vestirse, Victor decía que había que desnudarse. Maravilloso. 
Y no me extiendo más porque uno también ha caído en la petulancia de oir campanas y hablar de Mozart. Además estoy harto de cerrarme puertas por no aplaudir cuando lo manda el cartel (o el cártel) y abuchear cuando igualmente. Además, es valioso el personaje. Es de la categoría de Cantinflas. Cantinflas tenía gracia porque porque decía sabiduría como si fuese reburujina. Este nítido la tiene porque habla reburujones como si fuese sabiduría. Bobo mártir. Monumento merece.

El gato Lucas le tiene fobia a los gatos. Me contó la dueña que cuando ve otro gato, se engrifa.Yo no lo he visto todavía pasar del bálsamo al veneno. Lucas no ha visto todavía a la gata negra de afuera, preñada, ni al gato pardo, el preñador. Por ahora es un ser apacible, serio pero buen humorado. Curioso pero no invasor. Su dueña tuvo sus temores. Meditó profundo si dejármelo en pensión. Mi mala fama. Peor que la buena fama. Ambas están hartas de irrealidad. Infamias o adulaciones que no vienen a cuento. Si fuese como mi bisabuelo de Candelaria, ya los hubiese convertido a todos, aduladores y lengua trapos en... ¿en qué? ¿En qué los podría convertir para que no siguieran jodiendo? En fin, que les vaya bien. Yo bien también, a Dios gracias. Y ahora con inquilino. Y con ganas de mandar a casi todo el resto del mundo a tomar por saco.
Que se os pudra el alma, hijos e hijas de puta. 

En recuerdo de Jubiabá; dijo que no debemos cerrar el ojo de bondad porque entonces nos volvemos crueles. Pero tampoco hay que cerrar el ojo de maldad, porque entonces nos volvemos idiotas.


No sólo mires con el lado oscuro
porque todo se vuelve nada.
El día es tinieblas, y voraces
hienas ríen en el triste corazón.

No sólo mires con el lado luminoso
porque desaparece toda sombra,
y sin sombras no sabemos
orientarnos en el mundo.

*
Al folio de hoy de Andrés Chaves. Hoy se me adelantó. Yo iba a escribir del gato Lucas. Fue recogido de un solar con una soga al cuello y una pata destrozada. Lo llevaron al veterinario. Lo operaron. Ahora ya camina, un poco amariconado, pero no sólo camina, corre como un gamo. Me lo trajeron a casa ayer.
Mi relación con los perros es vieja. Me acuerdo de Toby, de Voltaire, del catalán Abraxas, de la jauría de Colloto, de Thor. Y de Ofelia. Con los gatos la amistad ha sido más distante. Pero creo que Lucas tiene algo de perro.

Dios es la inmensa sencillez
que hace broma todos los misterios.
Dios es el animal que somos.
Satán, cruel con nuestra larga miseria,
es lo que de humanos tenemos.
Es imperfecto el mundo, Dios
y Satán en Santa Pus
piden un vino en 18 de Julio,
en el día, en el bar y en la hora 18.
Satán es señor de la persona y el verbo.
Dios, en su infinito silencio,
es señor del gato, del perro
y de un rebaño de arroz.

*

Tu nombre en el pensamiento
me hace bello el camino,
tu nombre rumor de río
es el cantar de los cielos.

 *

Perdimos el partido. Van Gaal y yo. Ganó Romero. Ganó el tango, la novela de Sábato y el cuento de Borges, el país de Maradona y Cortázar. K mató a Costa Rica. Romero mató a Holanda. Dos paradas cada portero. Messi poco pudo ejercer y R se topó con la defensa. Me disgustó que perdiese Holanda. No me desagradó que ganase Argentina. Estoy empatado.
El Mundial de los porteros. El bueno K no pudo jugar. El feo Romero devolvió la estampa, pero al revés. Vi el partido a la vera de la plaza El Príncipe con Christian y Pepe. Este animal vaticinó que ganaba Argentina. No me molestó. Venero Martín Fierro y recuerdo, un poco avergonzado, que en los tiempos de progre me agradaba Cafrune. Argentina no me es indiferente. Era el nombre de mi suegra. Gran mujer. Viva Argentina. Pepe le vaticinó la victoria. Menos mal que no aposté.  

*
A Alemia-Argentina y a Anghel Morales, que él si sabe de fútbol y me despertó la vena vulgar, les dedico
estas coplas del cuaderno de Juan Cabrón:


Ya lo dijo Juan de Mena
en su libro Buen Amor:
si estás muriendo de pena
no eres don Juan Cabrón.

Ya lo dijo aque Rojas
en su libro don Quijote,
tienen el mismo destino
los listos que los cipotes.

Los bobos porque se caen
de lo alto del balcón,
los listos porque tropiezan
con otro listo mayor.

Ambos bailan con la fea
aunque no sepan el son,
y no te creas a salvo
tú, hipócrita lector.

Ya lo dijo Verlaine
al furibundo Rimbaud:
Llueve por que me duele
que no me des la razón.

Ya lo dijo don Nerón
cuando tocaba la lira:
No merece Santa Pus
sino el fuego de la ira.

Ya lo dijo Petrarca
en boca de Celestina:
Si tienes hambre de versos
entra en esta cocina.

Y contestóle su alumna
a quien llamaban Elicia:
Tengamos gloria en la noche
y alimento por el día,

que nadie muera de hambre
que ha llegado quien convida.
Se descubre falso metal
cuando rascas por encima.

mestizao

No te olvido, nena;
te llevo en el corazón
cuando no salgo de noche
a buscar otra ocasión.

De las Coplas de Juan Cabrón es eso de arriba. Me están saliendo bien. Tal vez las pueda recitar en la calle de Los Sueños (nombre made in poeta Zerolo). Pero antes se las enseño a la camarera. Muy guapa, muy linda, muy afectuosa, y el sitio acogedor, y la clientela bien, oyendo al poeta Francisco Viña y al cantor Almeida.  a Este almeida le caigo bien --no me conoce-- y él a mí normal, su canto ha educado voz, menos relamido, menos pelo teñido del central brasileño que no jugó contra Alemania, fuerte partido. Ocho goles en el día ocho. Y uno que vale por cero. Ni el de la honra. En fútbol, el amarillo está resultando melodramático. Estoy que con un brasileño que vi en la tele de Ibrahim que decía Filipao vete pa Bilbao, o no sé si era pa Portugal. No tengo nada personal contra Filipao. No me gusta, eso es todo. Sí me gustó Francisco Viña. Es un poeta de la magua y la rabia del canario. Semos canarios, qué le vamos a hacer. Hay cosas peores en este mundo. Pero poetas nos redimen. En mis momentos de aprendizaje fue Venanceo, luego vinieron Machado (Antonio) y Bécquer, amén de la canción del pirata, que la odio, y me gustas cuando callas, que es una mentira; es más linda cuando habla, si no se enfada, si no se envenena, que entonces da igual que hable que no hable. Da igual. Los mismo da. Preferible dejarla con su jaqueca y ver el partido esta tarde. Argentina-Holanda. Messi no me cae mal pero me repatea. Di María si me cae bien, pero no juega. Y van Gaal, mi alterego. Mi olor profundo. Y el naranja, mi color preferido. La naranja, la fruta de la mañana, del amanecer. Sol de invierno. En fin, me gustó la otra noche el poeta Francisco Viña, y el hombre Francisco Viña. Rubén dijo de invitarme. Iré a ver qué me dice la camarera. Pero ahora el partido. Argentina seguramente juegue con fuerza, pero Holanda la va a estallar como una pita. Espero.  

política y otras variantes

Que el autor de La Celestina (un ejemplo entre muchos) se haya alimentado de Petrarca, Séneca, etc. no desmerece la obra sino que la eleva aún más. Oír hablar a la vieja Celestina como un filósofo, es grato al oído y a la digestión de la obra. Yo no soy Petrarca ni Séneca, pero que autores de cierto peso como Javier Hernández o Antonio Charlín hayan alimentado novelas suyas con granos de este blog, me alegra y me justifica estas horas que suelo venir a La Granja en guagua, me gusta el viaje en guagua, o caminando (sí, Vera, iré a la calle Tirso de Molina), más costoso que gustoso. Andrés Chaves no puedo decir que me copie literalmente, al pie de la letra, pero coincidencias que despiertan sospechas (¿o son frutos de la casualidad?) ponen a Chaves a mi misma altura. Nos alimentamos mutuamente. Hablo aquí de bocadillos de mortadela, y el otro día el hombre puso al alcalde Linares comiendo un bocadillo de mortadela. Hablo aquí de la rata en el tejado, y hoy el hombre habla en su folio de la rata en el jardín. Voy a tener que visitarlo un día y proponerle que nos metamos juntos en la cama y hagamos el amor.
De todos modos, hablando en serio, la respuesta de Stevenson a James ("la literatura se alimenta de la literatura") ha sido válida siempre. ¿Qué hubiera sido de mí, por ejemplo, sin Jim Thompson, Rubem Fonseca, Isaac de Vega o JRamallo? Esto hablando de escribir. Por ahora prefiero dejar a un lado el hablar de pintura. Más compleja la cosa.
Pintura la de un concurso de Guía Isora. Leo lo que dan por el primer premio (1.000 eros) y no sé si es una tomadura de pelo o una llamada a la humildad pictórica. Sin embargo, no me voy a presentar. 1.000 eros y encima no ganar, como pa tirarse por un precipicio.
De política... la miro pero desde bastante lejos. La política me interesa pero no practico ese deporte. Quien sí lo práctica --no sé si en propio y familiar beneficio, o en beneficio del partido (en beneficio del pueblo, a la vista está que no) es Paulino Rivero. A este demagogo lo vi venir hace rato. Sus anunciadas conversaciones con Repsol señalan el andar del perrito. Perro ladrador, poco mordedor pero saca tajada. Vergüenza me da. Y más vergüenza saber que lo que vendrá detrás --si Cristina Tavío no toma el timón de estas islas-- será más de lo mismo o peor.
Prefiero a Soraya de Santamaría. Pena no tenerla más cerca. Saludarla como hizo el Rey hace una semana más o menos. Ahora, paralelo al laboro en la Colección Animal con Jose, me ha dado por pintar viñetas del Rey, inspiradas en fotos de los periódicos. La serie: el Rey y la dama. A ver si me sale algo curioso y no pasto del fuego. A ver.
Con Alemania-Brasil tengo un lío. Por pasión, quiero que gane Alemania --el actual Brasil no es santo de mi devoción y la actual Alemania sí, me refiero a los equipos de fútbol-- pero por política, sospecho, ganará Brasil. 
Esta tarde el partido. En Ibrahim.
En una ferretería de Salamanca, que está cerrando, pillo ahora material a mitad de precio. El hombre de la ferretería es un encanto de persona. Donde hay buenos negocios, hay buena gente.  

visiones

Pienso todos los días
¿por qué me duele el amor?
Me duele porque eres bella
y la belleza es dolor.

Visionarios pide el Cabildo. Preferiblemente visionen mejor lo que tienen. En fin, en cualquier bobería se fija uno. Bucan ideas los mandatarios de la institución. Ideas tiene todo el mundo. Y buenas ideas pueden dar resultados nefastos, y malas ideas consecuencias agradables. Ley de vida.
Ayer me paré, después de verlo varias veces seguidas, a hablar un rato con Kóliac. Lo conocí en la década de los ochenta. Otro Santa Cruz aquel. Frecuentaba su casa en la calle Serrano. Lo veía pintar, me llamaba la atención. En aquel tiempo ni idea de que muchos años más tarde a mí también me iba a dar por esa arte. En ese tiempo (lo cuenta él mismo en el periódico de La Laguna) organizó en el Guimerá el espectáculo Contaminación. Creo que coincidió con lo de las esculturas en la calle. El colegio de arquitecto estaba fuerte. No sé. Más méritos tiene Kóliac. Líder político en la época. Y buen peleador, hombre con agallas. Etc. En fin, hablamos un rato. Parte de la conversación es asunto privado (tal es pederasta, tal es un mafioso...). Aquí cuento lo público. Hace algunos años, Kóliac ideó, con arquitecto del país, un edificio que llamó El Burgado. Por motivos de propiedad intelectual --la palabra "burgado" ya estaba registrada-- tuvo que llamarlo "edificio caracol". Pudo haberlo nombrado "bulgado", con archifonema toscaleño, pero no sé le ocurrió. El proyecto quedó en nada. 
Barrios colgantes que se deterioran, dañados además por una construcción reglada fea y robótica. Plaza toro en estado lamentable. Auditorio necesitado de tres barrenos en los puntos áureos, que aseguren unas ruinas que alegren la zona. En fin, desde las cloacas a la cumbre, no sé que se puede hacer aquí. Lo mejor es no hacer nada. Quien toca el mundo lo estropea, dice el Tao. Puede ser. De todos modos, hubiese sido un buen edificio. Ahora ya es tarde. Y lo menos que necesitamos son visionarios.

otro cuadro que se me va de casa

A la señora alemana la conocí en el BBVA de La Rambla. Nos sentamos a esperar. Le caí simpático (cuando soy educado, soy la mar de simpático) y me contó parte de su vida en Alemania y en Tenerife. Yo llevaba los arcanos del Tarot y se mostró curiosa. Fue la que acertó que España iba a perder con Holanda. Llevaba yo también la cámara que me regalaron mis hijas, y le enseñé fotos de los cuadros. Dijo que quería adquirirme uno. Lo di como conversación de verano. Buenas intenciones que quedan en nada. No fue así. Ayer me llamó por la mañana, si podía subir a mi casa a ver los cuadros. Bueno, me jodió el partido Argentina-Colombia. Cuando espero visita de mujer, me pongo freganchín. A las mujeres, por lo menos las que a mí me atraen, no les agrada la suciedad ni el desorden. Hasta el dormitorio limpié. Por si acaso. Y acerté. Total, que se interesó sobre todo por el paisaje del parque, el retrato de JRamallo (este le dije que ya estaba adquirido) y el autorretrato, todos fabricados en el curso con Nguyen. Al final se decidió por el autorretrato (parezco guapo incluso). Me preguntó el precio. Va a tener razón Marcelino. Voy a tener más éxito como pintor que como escritor. Pensé en 200 euros. Más no valgo. Pero le dije que dijera ella una cifra. Dijo que si me parecía bien 600 euros. Joder, el triple de lo que valgo. Hasta vergüenza me dio venderme por encima de mi valor real, pero dije que sí. Un ramilletes de billetes de cincuenta, y que se quiten todos los claveles rojos. La belleza de la mierda. Total, que para celebrarlo subimos al dormitorio. Ella tenía hambre de hombre y yo hambre de hembra. Lo pasamos bien, bastante bien. Y luego nos fuimos a cenar a un guachinche en Llano del Moro. Allí habló de que le hiciera a ella un retrato. Le dije que cuerpo entero. Tengo ganas de pintar un desnudo con modelo real. Dijo que sí. No hablamos de soldadas. Ya veremos. Miedo tengo. Ahora estoy solo ante el peligro. 
Lo que sí pude ver fue la prórroga de Holanda-Costa Rica. Un cuento sentimental de Marcelino (los ratones contra el Real Madrid) me hacían proclive a Costa Rica. Pero al carajo. ¿Qué me dice a mí Costa Rica? Por ahora muy poco. En cambio Holanda me dice mucho. Me gusta van Gaal. Tiene mi estilo. Y cuando, en los penaltis, vi arrodillados a los blancos, rezando a la Virgen o a no sé quién, y vi a los naranjas firme sobre sus botas ("mi patria es la tierra que pisan mis zapatos), mi devoción a Holanda se hizo palpable. Puede que tengamos final europea. Alemania-Holanda.
¡Viva Alemania! ¡Viva Holanda!
Y sí, Viejo, que Neptuno nos proteja.

modelos, etc.

--Y Brasil se hace con el partido.
No me lo creo. O sí. El alma del pueblo los arropa, aunque no jueguen un carajo bien. Veremos si resucita frente a Colombia. Los equipos africanos eliminados. Una pena. Africa es el destino próximo de Colección Animal. 
Le explico a Mirella qué esColección Animal. Barcos fondeados frente a un pueblo que no sabe dónde se mete. Con el dique protector. Me temo que pan para hoy, hambre para mañana. El mar no perdona. Cuánto más obstáculo, más mar de fondo.
Mirella se interesa por la novela Cucarachas con Chanel.  Según ella, Camarote de la memoria, es una de las grandes novelas que se han escrito en canarias. Los gustos femeninos a veces me despistan. No los entiendo. Pero quién sabe lo que pueden sentir que uno no siente. Y lo que no sentimos, no entendemos. De mi obra novelesca, la que más le gusta es Agosta escribe. Dice que la vivió intensamente, salvo el episodio de la Virgen de Candelaria, que se hace un poco largo. Ese episodio, en clave histórica, y un cuento largo de Javier Hernández, reducido a tres páginas, son recursos antiguos. Colocar un relato dentro de otro sin que, aparentemente, tenga nada que ver. A mí lo que me interesa de Agosta, es su afán criminal poético. Toda la poesía que bebe, la vomita convertida en otro líquido. En cierto modo, es precursora de Letras Arias, madeja que nos enreda a JRamallo y uno. Afluente de la Colección Animal. Próximo manantial me lo dijo el viejo escorpión en una carta. Me muerdo la lengua. El manantial promete agua clara y chocolate espeso.
--No sé si dedicarme a la pintura o a la poesía. Novela no, porque la novela es muy difícil. Hay que empezar con lo más sencillo, que es la poesía.

Eso se cree ella. Ay ingenuidad. Espero que me pida que le dé clases. Pienso ya en el método educativo. Pero no, Mirella quiere escribir y la poesía es lo más sencillo. Ay, la boca del diablo es la más gustosa. Métele un dedo, ingenuo. Ingenua en este caso.
Como todo es negocio, no me interesan sino los negocios, aunque sean negocios raros, espero que me proponga darle clase a cambio de que me sirva de modelo. Un pintor sin modelo es como paraíso sin Eva.
No sé si voy a tener que hablar con la Rata del techo. La están acechando todos los vecinos del edificio enfrente. Vecinas asomadas a sus ventanas cuentan a voces las peripecias del animal. Especie desprotegida. Si me hace de modelo, no creo que ninguna protectora venga a tocarme la pita a la puerta. No creo.

Por la tarde voy a la presentación de la novela de Pilar Escalona El misterio de Taganana. Anghel me hace una señal de que prepare una novela. Pienso en Vertical blues, novela universalista, o en El gigoló, localista. Localista pero con turismo favorable. Turismo extranjero. Turismo sexual en las islas canarias. Nada nuevo bajo el Sol. Y con esa disculpa, cuento la vida, disfrazándola de literatura. Sí, creo que El gigoló es más necesaria ahora que la otra. Un drama bufo. Y Anghel un editor de peso. 
No le pregunto a José Marrero si la señal era cómo la interpreté, o la interpreté mal. En fin. No estoy para negativas. Ahora sí a todo.
Pepe Marrero me cuenta una historia pero que no la ponga en el blog. La pondré en El gigoló.
 De pronto, grata sorpresa. Bajo el árbol único, se acercaprimorosa mi prima Vera. Qué alegría verla. Verla desnuda para un cuadro picassiano. 
Me cuenta, para que lo ponga en el blog, que cerraron la biblioteca de su barrio. 
--¿Qué estásleyendo?
--La celestina.
--La tragicomedia de calisto y Melibea y la puta vieja Celestina --corrije Pepe.
Y después de la presentación, conversación en el cielo. Pero esto es otra historia. 

Viva Alemania

--Francia va a combatir con tranquilidad, pasando la bola de una banda a otra, intentando frenar el ritmo de los alemanes.  Los alemanes van a responder con un juego como el Brasil de antes, con jugadas insólitas, una la del gol del triunfo.
Zajorinos hay por todas partes. Como el cálculo de probabilidades es limitado, alguna vez se acierta. La que no acertó fue una revista de manejos esotéricos. Preveía que España comenzaría a tener dificultades en cuartos de final. Al previsor quiero conocer, para no ir a visitarlo.
 El que habla arriba, en Ibrahim bar donde los partidos de por la noche los vemos en una televisión alemana, dice que gana Alemania, por un gol a cero, logrado de un modo marrullero, extraño, o gana por dos-uno con una fase de juego subterráneo, acuático...
No me entero de más.
Bajo por donde suelo a la ciudad. A la Rambla. Vera del barranco. En el sitio donde hay escombros, objetos tirados, luce un destrozado sillón que tendrían que ir a recogerlo los del Tea y exponerlo en... no sé dónde. Qué edificio más ingrato. Ya empieza a tener goteras y deterioros. No es tan criminal como el Calatrava, pero mejor... Bueno, alguna gracia tendrá. Claro que sí.
Y cierto animal, polar, sigue llamando su presencia en la editorial Zo.0. Sí, unos días con más ganas que otros, como es natural. Los biorritmos, todo eso que uno aprendió cuando era progre. Ahora soy retro. Retroactivo. Y que gane Alemania, el juego del pueblo frente al juego de los ciudadanos ilustrados.
Contradicción que gozo y sufro. Entrar en el Casino de los caballeros, exige ilustración. En ello estoy. Viva Alemania.

hombre de poca fe...

Por ley podríamos defendernos, pero si somos honestos con nuestra falta de honestidad, nos reconocemos delincuentes. Ese es el motivo. La delincuencia al poder. El poder del arte, de la literatura, de la música, de la pintura y de la madre que parió al apuntador, el cabeza de turco si pintan bastos y la Justicia se nos echa encima (o se nos pone debajo) porque descubre nuestros reales motivos. El apuntador tiene la culpa. Si Celestina no muere sino que convierte en estatuas de sal a Pármeno y a Salustio, es culpa del apuntador. Nosotros somos actores. Los autores ya no existen.

¿Dinero? ¿Se preocupan los pájaros del monte? La mecenas se acerca. La mecenas es alemana. Tiene tratos con las fuerzas ocultas. 
--¿Quién va a ganar? --pregunto, sin creerme eso de que es bruja, en el feo sentido de la palabra.
--Esta carta es Alemania.
La pone sobre la mesa.
--Esta es Argelia.
La pone sobre la mesa.
Las vira boca arriba.
A Alemania le salió El Diablo. A Argelia, La Rueda de la Fortuna. XV y X.
--Gana Alemania. Llegará un momento del partido en que Alemania recibirá la ayuda del Demonio y Argelia perderá la protección de Dios. Así fue. El extraño de Schürrle, casi un churro, acabó con la gracia que hasta entonces tenía M´Bolhi, el portero argelino. Alemania ganó. Nos conviene.
Mecenas contenta, mecenas generosa.
--Buena cosa se traen ustedes entre manos, caballeros.
--Sí, mi señora. Quemaremos el barco.