jueves, 30 de julio de 2015

¿existes?

Breve o marcado por la provisionalidad no es lo mismo

Camina el mundo, oyendo a la gente que dice y dice

Aparecen y desaparecen los rencores, la vida hablada
las posibles historias que divierten y convierten todo en algo posiblemente mejor

Eso veo, eso cuento, dice el decidor
¿será que otro habla por mí?

Y entonces ves lo frágil que es la escritura

Y camina el mundo otra vez, oyendo a los demás decir:
¡repite lo del jardín, los tajinastes, las flores de Venezuela!
la enumeración que da el toque elegante
¡gasta palabras!

Y luego te cansas o te aburres y no acabas el poema

Todo como parte de un libro
que ya estaba más que escrito, dicho y contado


Esto es un poema de Alberto Linares, que lo acabo de copiar aquí valiente como una mujer. Berto me preguntó por las novias. Le dije que de una huí y a la otra no me acerco. Imprevistos de la movilidad reducida. No me acercó por qué pa qué. Y como tiene temor a los pequeños felinos, tampoco le digo que se acerque. A quién sí vi el otro día fue a Brisa en el Trigal. ¿Te acuerdas, Berto? Me dio el teléfono para que la llamara, pero no la llamo, pa qué. Cuando al principio de nuestro reencuentro me preguntó si estaba con ella porque quería follar con ella, le dije que sí. Entonces me dijo que ella no, por supuesto. Otro era su tipo de hombre para esos menesteres. Y ahora tengo temor de que diga sí. Si dice sí ¿dónde la llevo? Mi dormitorio lo aguanta Lucas, pero ya sabes que la mujer canaria es limpia, tan limpia que el maromo perfecto es don Limpio. Aquí, ya sabes, el piropo a una casa, y al ama de casa, es "se puede comer hasta en el bidet". Sería cuestión de probar. A lo mejor se puede. Meter la cabeza en el bidet. Si veo que es posible...
Y ahora vete al blog Zoo Punto Cero, vecino de este blog, y me verás actuar. A mí, a los realistas punto cero, y al publico en general. RessurreAcción o como hay que tocar el Arte. Todo el mundo convertido en tribu una noche de boda. Dos cámaras historiando el acto. Y un montaje, lo que puedes ver, que ya me dirás. Espero que me digas con más claror que en el poema. Que dices tú que no merece escribir, si no entiendo mal, porque ya todo está escrito. Hombre, ya sabes que papá es la primera palabra que dice un niño chico. Y no porque infinitos renacuajos antes hayan dicho esa palabra inicial, pierde sabor en el nuevo que la dice. La escritura es igual. No por mucho que ya Kafka lo haya dejado firmado todo, y Chéjov rubricado, no por eso nos vamos a quedar mudos.
y ¿de novias? ¿Cómo vas?

posdata. Si aprendes a meter comentarios me ahorras el tabajo de copista, por otra parte noble trabajo: cuando copias piensas, y cuando piensas existes, ¿no?
Yo existo ahora porque he vuelto a pintar. Pienso en mi maestra Nguyen, en las clases que me dio, y no voy a ciegas como antes. El cuadro también me habla. Creo que soy un genio de la pintura. Más que poeta, más que narrador y más que pollas en vinagre. Lo malo es que mi filosofía no la entiende mi cuñado. Y aquí en esta isla si tu cuñado no te entiende, emigra. Eso es lo que pienso. Emigrar. ¿A dónde?
Tenemos que hablar. Tú también pintas, no eres un genio como yo pero también pintas. Podemos ir juntos, como en el libro de la selva...



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