Otra vez la polémica artesanal/artístico. Artística se ha vuelto la puerta de la calle, en mi casa. El artista la humedad.Me cuesta abrirla. Cada vez que la cierro, tiemblo si vuelvo y no puedo entrar en mi casa. Cosa jodida, ya lo dijo Marcelino.
Imposible escribir mucho aquí. El teclado se ha vuelto artista. Un dolor picar teclas. Se come los espacio. Añade signos no buscados...
Mejor dejo aquí unos versos que hice bajando en la guagua
Piensa el árbol lo que piensa.
Piensa Dios en quien le rece
desde que el día amanece.
Yo pienso el canto de un río
al oír tu voz hablar.
No oigo hablar tu voz
y el barranco corre frío
y me voy, a ver si abrió LUZHOGAR, aquí en la rambla.
No hay comentarios:
Publicar un comentario