Dama de negro (continuación)

Me recibió con un vaporoso traje de noche sin nada debajo. Unos pendientes de jade colgaban de sus orejas y de su cuello pendía una cadena con filigranas modernistas. Una pulsera no menos preciosa, no menos cara, embellecía su muñeca izquierda.

--Yo soy el isleño, señora --dije

--De hoy hasta mañana al desayuno, quiero que me llames puta... a veces sueño que soy Mesalina o Matahari... --dijo, después de unos segundos de silencio observador, y como dándome el visto bueno.

--Mientras no sueñe que es Judith.

Me golpeó ligeramente la cara. Uno de aquí, cuando le tocan la cara, si no responde con contundencia no vale nada como hombre. Pero hay excepciones, sobre todo cuando se trata de una clienta ilustre, que tiene todo el derecho a golpear todo lo que ella quiera. Consciente de su poder, me condujo como a un perrito al lecho mortuorio.

En su dormitorio todo era negro, colchón negro, sábanas negras, manta negra, mueble bar negro. Sólo su cabello rubio y su piel blanca desentonaban en aquel recinto nocturno. Comprendí entonces los sobres, negros como la muerte, que me había llevado la cartero a la casa de mi padre a lo largo de este año... Año del Buey. Menos mal que yo no soy Sábato. Me hubiera dado que pensar. Pero como no soy ese escritor argentino, me dio por beber. Un ron de cuarenta años. Tardaré en probar algo parecido. Ella se sirvió un escocés con los mismos años.

--Comienza a conocerme --dijo.

--Sé que es usted ingeniera industrial y licenciada en Ciencias Económicas, y que odia a los fumadores.

--Todo eso son superficialidades. Te digo que me conozcas por dentro.

Su vestido había abandonado su cuerpo. Yo susurré en sus oídos ochenta mil veces puta Elen, puta Elen, puta Elen... y cuando amanecía, los pájaros de la noche dejaron de cantar. Después, cuatro o cinco horas de sueño. Despertamos y media hora más tarde estábamos en la cocina.

--Buen servicio... es usted insuperable, caballero. Pídame lo que quiera --dijo, mostrándome un cheque aún por rellenar.

--La independencia de Canarias --dije, pensando en mi amigo Anghel.

--Con la llegada de los españoles --tensó su voz-- pasastéis directamente de la edad de piedra a la del acero, aprendistéis lo que era un carro y a construir casas como es debido, y a fabricar arados romanos con acero templado y a usar a los animales de carga... mejor nos besabáis el culo en señal de agradecimiento... pero --destensó el tono de su discurso-- debo reconocer que vosotros los canarios tenéis algo que...

No la dejé terminar la frase. Sellé sus labios con ese algo que ella decía que tenemos.

--¿Qué número de cuatro cifras quieres que ponga en este cheque? --dijo, después de saborear el algo.

--No quiero cheques, sino librarme de todo esto --dije, y abrí el maletín, y puse delante de sus ojos el contenido de los sobres que, por su graciosa autoridad, la señora de Correos en el pueblo había transportado hasta la casa de mi padre.

--Ja ja ja --rió por primera vez desde que la empecé a conocer--. Mucho me pides, pero te lo mereces. --Y en pocos minutos, mediante una llamada telefónica, cometió prevaricación, cohecho y tráfico de influencias--. Sin el dinero de los delitos, mal se sostiene un Estado... Volveremos a vernos, pero por favor, no me pidas la independencia... sería capaz de hacerte caso, y eso arruinaría mi carrera política.

Le arreglé un rizo rebelde de su cabello rubio y cuatro horas más tarde estaba yo otra vez volando de regreso a Tenerife. Cuando llegué a la isla, llamé a Marcelino para celebrarlo. Fuimos a ver una película-documental en el TEA, sobre lo mal que estaba la Sanidad en EE.UU. y lo bien que estaba en Canadá, Londres, París y Cuba. A la salida nos encontramos con el teaísta José María Lizundia y un amigo, acechando a los antiEE.UU. que salían de la sala de los sillones blancos. Y más tarde... Bueno, más tarde es otra historia, y parte de esa historia ya la contó el amigo Lizundia en su blog.