paréntesis o nota a pie de página

Anghel me manda una carta en relación con la entrada anterior. Anghel es un maestro del humor, y el humor es la más alta expresión literaria (según Aristóteles), y fue el brujo de Viena (como lo llamó Nabokov el de Lolita) Freud quien descubrió la destreza del humor para saltar sobre la doble o triple moral e iluminar la auténtica realidad social de la vida humana. Malos humoristas, como malos novelitas y horrendos poetas y médicos matasanos y abogadas de oficio hay a punta pala, por eso se agradece el humor de Anghel, incisivo y sin piedad. Pero con la carta que me envió descubro también al hombre serio, al que sabe ponerse en su sitio sin necesidad de hacer reir ni de hacer llorar. Al hombre que sabe ponerse serio cuando hay que ponerse serio. Decía ayer Juan Royo que literatura era sólo la ficción.
La ficción sin la vida no vale nada. Y literatura es todo lo que se muestra a través de la lengua hablada o de la lengua escrita. Una sentencia judicial es literatura, literatura judicial. Y las cartas son uno de los mejores exponentes de la buena literatura, por lo menos para los que pensamos que la escritura más efectiva y con más fuerza es la que mayor relación tiene con la lengua hablada. En fin, me hubiera gustado reproducir aquí la carta de Anghel, pero él tiene establecida las fronteras entre el blog y la correspondencia, que no haya interferencia entre ambos. Aunque me quedan por dentro deseos de traicionarlo, porque la moral literaria ya saben los entendidos en qué consiste y... no voy a seguir hablando porque corro el peligro de traspasar los límites de las leyes, las leyes que vienen de España y las leyes (a veces no escritas sino impuestas por la actitud de los caciques) generadas por los políticos de aquí. En fin, a otra cosa.
El otro día cuando José María contestó a mi afán de protagonismo por estar en la lista negra del TEA, se permitio el chiste fácil de adjudicarme 4000 entradas, es decir, más de un millar de lectores. Y ahora veo que el fraile ese lo ataca a él de lo mismo. De tener pocas entradas. No todo lo que tiene muchos lectores es mierda, pero la mierda más apestosa es la que mayor cantidad tiene de moscas verdes. Hay obras y autores que quedaron en el olvido, hasta que... Bah, no sé ni por qué me entretengo con estas sandeces. Recuerdo a mi maestro de Igueste. Decía que hubiera escrito aunque hubiese estado condenado a la soledad, a no tener ni un lector.
Y este tema de lectores y demás, me ayuda a recordarles, a los lectores, que este blog (en combinación con los que leo, los que tengo linkeados (¿se dice así?) y el de Anghel Morales y el de Dulce Xerach) no pretende ser sino una obra literaria más, y esta vez en el significado que quiere Juan Royo darle al fenómeno literario. O dicho de otro modo, copiando a Robert Louis Stevenson: que tenga el lector siempre presente que este blog no es una transcripción de la vida, al que se deba juzgar por su exactitud, sino una simplificación de algún lado o aspecto de la vida, que se sostendrá o caerá según su significativa simplicidad... Quedan advertidos los + ó - 4 lectores y los + ó - 3 lectores-coautores. He dicho.