LA FLOR Y LA MIERDA

El autor

Nació en 1953. Murió ayer.
Ya no siente ni padece. Ni amor ni indiferencia, ni odio ni sumisión, ni juzga ni piensa. Lo que permanece del ser vivo es el cuerpo, desconchado pero aún correoso, con ganas de comer, de cagar, de follar y de bañarse en el mar. Del alma sólo le quedan los ecos de un sonido. Con esos ecos fabrica la escritura. Mientras espera el juicio final.
La hora en que Santa Muerte decida llevarme del todo al otro mundo o a la nada. Y aquí entra

el personaje
Tiene ganas de comer pero la cocinera ideal está lejos. Las ganas de cagar también son importantes. A los niños, si yo mandara, les enseñaría gramática mientras cagan, y a cagar mientras hablan. Dime cómo cagas y te diré como escribes. Enséñame tu escritura y... etc.
Lo de follar es más complicado. Aspira a lo más elevado, como los trovadores. Mi don. La señora ideal que despierta el instinto profundo y la pasión de la inteligencia. En el amor cortés (el de los trovadores) todo estaba permitido menos la penetración. Inteligente que eran los medievales. Si dejabas a la señora embarazada, antes de casarse con uno de su clase, la desgraciabas para siempre. Los trovadores, que presumían de sílabas contadas, eran unos caballeros. No como los juglares, que cantaban sin pararse a medir, y eran unos villanos.

Anoche soñé con la modelo actual. El soñar que estoy atrapado en el sueño y que no puedo despertar ya me ha ocurrido, pero esta vez hay una vuelta de tuerca. Al principio bien. Vestido nos acostamos.
Hubo electricidad sexual entre los cuerpos pero no hubo acción. Nos levantamos, bajamos al piso de abajo y en la cocina ella comprobó si yo estaba armado o no. Salimos al patio. Allí estaba también la poeta Alba y no sé si también el que ha sido su novio o su marido. Calvo era. Pero yo no percibía bien la situación porque me dormía, me vencía el sueño, y quise darme una ducha de agua fría para estar bien con las dos poetas. Nada. No podía. Soñar que te duermes y no puedes evitarlo tiene que tener un significado.