LA FLOR Y LA MIERDA

 O Ibrahim también me echa somníferos en la comida o yo soy paranoico y en realidad nadie me echa nada. Hoy, después de comer en Ibrahim, otra vez sueño profundo. Debe de ser el cuerpo que lo necesita. El alma no tanto, porque ahora los detritus oníricos no son pesadillas que se muerden la cola (que Ana María disculpe el plagio) sino sueños tranquilos, incluso a veces metafísicos, como si estuviese envuelto en eso que llaman la música de las esferas.

Ya amarré el saco, con alambre. Dentro los sentimientos y los pensamientos ya se tienen exhaustos unos a otros. Lo tiraré al barranco por donde las ratas pululan, que roan la tela y devoren los restos. Cuando se den cuenta del alto valor que tienen las ratas para mantener el medio ambiente, ecologistas y animalistas tendrán admiración a estas pequeñas bestias de la oscuridad. Bestia un pato del patio de Pamela. Mata a las crías para que la madre esté libre de otras ocupaciones que no sea coitar con el pato. Ni en la tragedia griega hay un caso así, ni en la mitología. Pamela (en su muro de fb) lo contó de pàsada. ¿Hay ahí una historia jamás contada? No sé, a ver si me entero. 

Ya dije que almorcé en Ibrahim; allí estaba Rut, de bromas con Esteban el cazador. A mí me mira con buenos ojos, lo cual me agrada porque es una mujer agradable de ver, voz de mirlo también agradable y sensata, sobria y con una seriedad que sabe bromear. Físicamente es modelo giacometti pero estilizado, piernas delgadas, marcado busto y rostro triangular inmerso en un óvalo preciosamente irregular. Ojos despiertos y labios abundantes. Además domina la tecnología del móvil. Una vez coincidimos en la parada y, mirando el móvil, me dijo la hora en que llegaría la 911 y la 904. 

--Jesús, te invito a un vino, ¿quieres? --me dijo.

--Acabo de tomar el café; otro día.

¿Otro día, tonto del culo? Cómo se ve que no tienes el desparpajo de Cantinflas ni el aplomo de Humphrey Bogart. 

Hoy ha lloviznado. Ibrahim dice que esta lluvia no ha servido para nada. Yo creo que sí.