LA FLOR Y LA MIERDA

Un sueño

Cortejo amoroso con una amiga, que en vigilia hace tiempo que no he visto, en los alrededores del parque de La Granja. Delicioso cortejo. Me invita a ir a su casa. Como es muy limpia, me dice que me dé una ducha. Me pongo a quitarme la ropa. Me quito una camisa y debajo tengo puesta otra, y así y así por lo menos catorce veces y desperté con camisas puestas. Y con los pantalones igual, me quitaba uno y tenía otro puesto, y luego otro y otro... hasta el infinito. Desperté con pantalones puestos. Qué martirio.
Recuerdo que la amiga, antes del episodio horrible, aún en el parque, meciendo un manso viento las ramas grises de los árboles, me dijo que Pepe ya no me leía porque había yo bajado el tono o ya no decía "verdades" como cuando me tuvo cierta admiración.

Menos angustioso fue un sueño anterior. Recuerdo que quien quería pasar por una especie de fielato, en La Orotava, tenía que someterse a un prueba con tres opciones. Si acertaba con la correcta, pasaba al otro lado sin problemas; pero si fallaba, hacían longanizas con el errado. Tuve suerte. Yo acerté las tres veces que pasé por el fielato. Una por casualidad y las otras dos porque sabía la respuesta.
*
Borges en su conferencia dice que el sueño es el género y la pesadilla es la especie. Da varios significados de la palabra pesadilla --que en español le parece una palabra poco venturosa-- en otros idiomas. El significado en la palabra inglesa es la yegua de la noche. También cita una frase de Petronio: El alma cuando está libre del cuerpo, juega. Dice que en las mentes salvajes el sueño es una prolongación de la vigilia...

Nicolás toca en la puerta y me interrumpe la audición de la conferencia.

--... que se vayan los días para que venga ya la vacuna de mierda esa...

Le cuento el sueño de las camisas y pantalones interminables.

--Eso no es un sueño. Es una pesadilla. Yo recuerdo uno en que estaba con una mujer y cuando iba a... me despierto. Entonces abres los ojos y dices la madre que me parió. Ya hace mucho que no sé si sueño, no recuerdo haber soñado.

--Sueñas con la imaginación.

--Sí, el sueño se los lleva el lote y no me entero.

Seguimos hablando de política. Nos interesamos por Cayetana y hacemos cábalas de lo que esa mujer va a hacer ahora. Él dice que va a irse  a Vox. Yo digo que no. Quizá se separe del partido y haga como el gomero Curbelo.

--El handicap --le digo-- es la huella argentina en su modo de hablar. Pronuncia las elles como en Argentina.

De la política pasamos a regar el perejil y la hierba huerto. Decidimos hacerle mañana una cura a una rama del papayero hembra. Con el aloe. Mal no le hará.